Поэзия – тайна соединившихся слов

Поэты наши, вечные поэты,
Не мне вам подражать — но без сомненья,
Что солнцем тело, и душа согреты,
И я пишу Анете в воскресенье.

Пишу, скользя по гребню дюны взглядом,
Волна, прибой, и вековые сосны,
Мне словно шепчут, что Анета рядом,
Вот так всё в мире просто и непросто.

Зашли бы с нею в старую кофейню, —
Для кофе там отборнейшие зёрна,
А после предавались бы безделью,
У моря, что давно не знало шторма.

И нежились бы бронзовым загаром,
А в Юрмале иного быть не может, —
О том спросите здешнего швейцара,
Не первый год им здесь, конечно, прожит.

Слышны в бездонном небе крики чаек,
Анета где-то нежится в шезлонге,
А волны это очень забавляет, —
Смывать стихи у самой моря кромки ..

Крылатый конь седла не носит,
Горяч и волен он пока.
А после встретит и не сбросит
С дорийской лирой седока.

Так будет рано или поздно,
К поэту явится Пегас,
И понесёт навстречу звёздам,
И сам созвездьем становясь.
22.08.2026

Ирина Расшивалова - «Приближается осень»

А с утра неуютно и холодно,
Приближается осень опять,
Снова будет листва, словно золотом
Наши души, чаруя, пленять...

Снова будут рассветные марева,
Освещать голубой небосклон,
Словно осени сочное варево
За холодным оконным стеклом.

Листья красные, будто от холода
Средь рябиновых гроздьев горят -
Повсеместно, не только за городом,
Дополняют осенний наряд.

И пейзажи такие красивые,
Словно их сам Господь написал,
В них рябинки изящные, милые,
Лучше самых чудесных похвал!

Чуть заметно её приближение,
Незаметно подходит печаль,
Словно заново перерождение
Захотела природа начать.

И уже чуть заметной прохладою
Обнимает за плечи с утра,
Осень станет достойной наградою
Хоть и станут темней вечера....

И походкой неслышной и мягкою
Приближается осень опять,
Снова будет погодою зябкою
Наши души, чаруя, пленять.

Осень !
Пролетают часы, угасает тепло,
И до боли нам жаль уходящее лето.

Всё, что пело, цвело, незаметно прошло,
Лишь в туманные марева зябко одето.
Эта светлая грусть, словно шелест листвы,

О насущном и вечном тихонько напомнит.
Среди серого неба и блеклой травы
Осень душу незримой печалью наполнит.
Будем слушать дожди,
провожать журавлей
И смотреть, как ложится багрянец на плечи.
И под шепот остывших, пустых аллей
Зажигать до рассвета огарки свечи. мой стих.

Осень !

Бывает в мягкой осени мгновенье,
Когда весь мир становится слышней,
И утреннее дарит вдохновенье
Для самых сокровенных соцветий-дней.
Вдыхая этот тонкий дух древесный,
Стремишься слиться с ясностью земной,
Вокруг разлит такой покой чудесный,
Что сердце замирает пред порой.
Пусть угасает яркое убранство,
Но сколько чувств таит прозрачный вид!
И каждый новый день во всё пространство
Дорогу для открытий распахнет.
Всё то, чем баловала нас прохлада,
Мы унесем в душе своей навек,
Её тепло, покой и тишь распада —
Всё, чем богат счастливый человек.
Бывает в мягкой осени мгновенье...
Взгляни в себя — и сможешь разглядеть,
Как солнца луч приносит пробужденье,
В лазурную стремясь подняться высь.
Пора пришла для мирного слиянья,
Умения ценить простой узор.
Оставь обиды, споры и сомненья,
Чтоб не нарушить этот разговор...

Мой стишок

Внутренний компас !

Жить по совести — это как?
Это в шторме любой погоды
Не зажечь ложный свой маяк
Ради сиюминутной моды.
Это слышать священный гул
В глубине своего причала,
Чтобы страх тебя не прогнул,
Чтобы фальшь твой язык не связала.
Если рушится прежний мир,
И дороги размыты ливнем,
Твой единственный ориентир —
Быть прямым, а не теневидным.
Не ломаться под грузом бед,
Не менять на гроши святыни,
Оставлять за собою след,
А не выжженную пустыню.
Протянуть уставшим ладонь,
Сберечь тех, кто тебе доверен и верен.
Пронести сквозь года огонь
И остаться до боли верным.
Это значит — сквозь сотни туч,
Где торгуют душой и честью,
Сохранить свой заветный луч,
Не смешавшись с толпой и лестью.
Мой стих.

Гармония Эфира .

Неведом гений мелочному взору,
Мещанский быт не сдержит этот взлет.
Внимай не слезам, а святому хору,
Что Моцарт в тонкий сопрягает лед.
Там, в вышине космического сада,
В преддверии безмолвной тишины,
Ему земной и суетной не надо,
Ни ложной, ни убогой похвалы.
Но старость тихо гасит эти свечи,
Стирая след того, чем прежде жил,
Она ломает горделиво плечи,
И пеплом укрывает прежний пыл.
Лишь дружба чистым золотом сияет,
Где равный с равным делит тихий свет,
Где тайный нож обида не бросает,
И скрытого соперничества нет.
Мы строим завтра — призрачные дали,
Но корни их лежат в глухом былом.
И древний враг, исполненный печали,
Приходит в мир с расправленным крылом,
Но замирает у незримой грани
—Зачем бороться, если все пройдет?
А в мыслях человека — мир страданий,
Где капля дегтя отравляет мед.
Ведро из чистых, трепетных мечтаний
Один лишь горький штрих перечеркнет.
Как просто стать несчастным в одночасье,
Как трудно удержать святое счастье..
О, пусть же этот храм любви и света
Не осквернят невежды в суете
—Все те, чья мысль убога и раздета,
Кто чужд высокой, истинной мечте.
Ведь «верх» и «низ» — условные границы,
Их выдумал уставший наш рассудок,
А мир вокруг — свободная страница,
Где свет живой сияет ежеминутно.

Мой стих.