Наши любимые стихи - III

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема.

Дмитрий Филимонов

Все очень хорошо и даже здорово!
Над крышами, над шпилями вчера
Я видел пролетающего борова,
Летел он, как огромная пчела.
Гигантская пчела парнокопытная
Нахально полоскалась в небесах
И хрюкала, но самое обидное –
Три пополудни было на часах,
И никакой мистической туманности,
Природы аномальной никакой
Не видел я. В лазоревой реальности
Кружился боров жирный, золотой.
И жаворонка вытеснив, и ласточку,
И грозного орла, и соловья,
Все небо заняла, как баба лавочку,
Гордящаяся крыльями свинья.

однажды в знойный зимний вечер
с горы упавши головой
стихплётчик радостно гогочет
отстань убогий, я не твой
бредовый стих написан сразу
и не придуман - сваян он
и пусть герой уйдет на волю
уйди так быстро, как пришел

не принимай все это близко к сердцу
когда нибудь ты вспомнишь обо мне

ВСЕ РАВНО

Мне все равно, джин, водка или виски,
Коньяк, мадера, самогон, вино.
Мне все равно, путь длинный или близкий, -
Мне некуда стремиться все равно.

Мне все равно: победы, неудачи;
От них застраховаться не дано!..
Мне все равно, смеюсь я или плачу,
Ведь все пройдет когда-то все равно!

Мне все равно, враги вы или братья;
К изменам я привык уже давно!
Но если в спину выстрелит предатель,
Клянусь, в живых останусь все равно!

Мне все равно, что вы мне говорите.
Восхищены вы мною, как в кино!
Я вам совет дам: вы поменьше лгите;
Я вам не верю, знайте, все равно!

Мне все равно, нож, плаха или пуля,
Бояться смерти – это же смешно!
Пусть вы мою Россию обманули,
Меня не обмануть вам все равно!

Мне все равно, сто или девятнадцать, –
Жизнь коротка, и все в ней решено.
Но есть один вопрос: за что сражаться? –
Лишь это в жизни мне не все равно!

Дмитрий Филимонов

Когда прольются серные дожди
Над радиамутирующим садом,
Пластмассовые клапаны в груди
Сожмутся от тоски по серенадам.
И кибера затрахает во рву
Нетрезвая, но страстная зазноба.
И в Красной книге выделят главу
Для самого последнего микроба.

рыцари усталые двадцать первый век
как до жизни до такой дожил человек
ходит в нет выплескивать от работы стресс
вывелись романтики их убил прогресс
воспитали мальчиков мамы как могли
выросло что выросло карты так легли
яд банальной пошлости каплет с грязных рук
похвальбы гусарские с чередой подруг
знаки невнимания глупости шаблон
рыцари диванные имя легион

Сеть.

Дмитрий Филимонов

Я спросил у Дяди Феди:
«Почему машина едет?»
Дядя Федя нос потер
И сказал: «У ей мотор».
Я поправил дядю Федю:
«Не у ей, а у нее».
Возмутился дядя Федя:
«Ах ты, с..ка, е мое!»
Я на всякий случай в руку
Взял осколок кирпича
И ответил: «Я не с..ка.
Я – орленок Ильича!»

Моя жена – наседка,
Мой сын – увы, эсер,
Моя сестра – кадетка,
Мой дворник – старовер.

Кухарка – монархистка,
Аристократ – свояк,
Мамаша – анархистка,
А я – я просто так...

Дочурка – гимназистка
(Всего ей десять лет)
И та социалистка –
Таков уж нынче свет!

От самого рассвета
Сойдутся и визжат –
Но мне комедья эта,
Поверьте, сущий ад.

Сестра кричит: «Поправим!»
Сынок кричит: «Снесем!»
Свояк вопит: «Натравим!»
А дворник – «Донесем!»

А милая супруга,
Иссохшая как тень,
Вздыхает, как белуга,
И стонет: «Ах, мигрень!»

Молю тебя, создатель
(совсем я не шучу),
Я р у с с к и й о б ы в а т е л ь –
Я п р о с т о ж и т ь х о ч у!

Уйми мою мамашу,
Уйми родную мать –
Не в силах эту кашу
Один я расхлебать.

Она, как анархистка,
Всегда сама начнет,
За нею гимназистка
И весь домашний скот.

Сестра кричит: «Устроим!»
Свояк вопит: «Плевать!»
Сынок кричит: «Накроем!»
А я кричу: «Молчать!!»

Проклятья посылаю
Родному очагу
И втайне замышляю –
В Америку сбегу!..

© Саша Черный
Жалобы обывателя
1906

ОЛЕГ МИТЯЕВ.( Текст песни) -Ты могла быть первою

Ты могла быть первою
Встретиться со мной
И остаться нервною брошенной женой,
Или безответною, тихой не живой,
Будто с незаметною раной ножевой
Ты могла быть следующей встреченной потом.
И в каком-то сведущей в деле непростом.
И не одинокою, ты могла бы быть
И умела б многое, только не любить.
Ты могла б случайною, быть, в конце концов.
И детям дать печальную участь без отцов.
И не жить, а маяться, долю материть.
Ждать когда сломается, что ни будь внутри
Так что, лить без повода слезы, смысла нет.
До каково года нам выписан билет.
Никому не ведомо, радуйся, молись
Чтоб большими бедами обошла нас жизнь

Юлия Друнина.- Ночной звонок

И когда я изверилась, сникла, устала
И на чудо надеяться перестала,
Позвонил человек из далекой страны,
И сказал человек:
— Вы мне очень нужны. -
И сказал человек:
— Я без вас не могу… -
За окном закружились дома на снегу,
Дрогнул пол, покачнулись четыре стены.
Человек повторил:
— Вы мне очень нужны… -
Этот голос с акцентом — замедленный,
низкий
А потом бормотание телефонистки:
— Почему вы молчите, Москва, почему?
Отвечайте, алло! -
Что ответить ему?
Что давно я изверилась, сникла, устала,
Что на чудо надеяться перестала,
Ничего не хочу, никого не виню,
Что в остывшей золе не воскреснуть огню?
Только вслух разве вымолвишь эти слова?
И молчала, молчала, молчала Москва…
1973

ОКРАСИЛСЯ МЕСЯЦ БАГРЯНЦЕМ

Окрасился месяц багрянцем,
Где волны бушуют у скал.
«Поедем, красотка, кататься,
Давно я тебя поджидал».

«Я еду с тобою охотно,
Я волны морские люблю.
Дай парусу полную волю,
Сама же я сяду к рулю».

"Ты правишь в открытое море,
Где с бурей не справиться нам.
В такую шальную погоду
Нельзя доверяться волнам".

«Нельзя? Почему ж, дорогой мой?
А в прошлой, минувшей судьбе,
Ты помнишь, изменщик коварный,
Как я доверялась тебе?»

«Послушай, мы жизнью рискуем,
Безумная, руль поверни!
На это сердитое море,
На эти ты волны взгляни».

А волны бросаются с ревом
На их беззащитный челнок.
«Прочь весла! От гибели верной
Спасти чтоб никто нас не мог!

Меня обманул ты однажды,
Сегодня тебя провела.
Смотри же: вот ножик булатный,
Недаром с собою взяла!»

И это сказавши, вонзила
В грудь ножик булатный ему.
Сама с обессиленным сердцем
Нырнула в морскую волну.

Всю ночь волновалося море,
Ревела морская волна;
А утром приплыли два трупа
И щепки того челнока.

Дмитрий Филимонов

Фрагмент из поэмы " Побег"

Пейзаж в окне. Размашистый. Безвкусный.
Нагой проспект. Безликие дома.
Плакаты в ряд. Пустырь. И жидкий кустик.
И свалка всенародного дерьма.
Четыре общежития напротив.
И шлягер заводной, очередной –
На всю катушку, ночью. Я не против,
Но чуть потише, днем и… за стеной.
Коротенькое северное лето,
Как мини-юбка. Вроде есть она,
А смотришь вниз. Прошла. Какого цвета
Уже не помнишь… Осень, пелена
Тягучего тумана, слякоть, стужа
И ветра бич, и серые плащи.
Пейзаж в окне. И шум всосался в уши.
И нижняя соседка варит щи.

Иван Гладких
Дорога назад
Ночь. Тишина. Оплавляются свечи –
Тусклое пламя, струящийся дым…
Кажется, будто застывшая вечность
Так и оставит тебя молодым,

Чистым, смеющимся, светлым, задорным,
Не разрисует морщинами лик,
Черное будет, по-прежнему, черным,
Белое – белым… Но миг – это миг.

Время идет и, проснувшись однажды,
Ты не увидишь в зеркальном стекле
Милого мальчика, полного жажды
Жить и любить все, что есть на земле.

Тело твое переполнит усталость,
Сменит улыбку нахмуренный взгляд…
Воспоминания – все, что осталось.
Время не знает дороги назад.

Кто может умереть — умрет,
Кто выживет — бессмертен будет,
Пойдет греметь из рода в род,
Его и правнук не осудит.
На предпоследнюю войну
Бок о бок с новыми друзьями
Пойдем в чужую сторону.
Да будет память близких с нами!
Счастливец, кто переживет
Друзей и подвиг свой военный,
Залечит раны и пойдет
В последний бой со всей Вселенной.
И слава будет не слова,
А свет для всех, но только проще,
А эта жизнь — плакун-трава
Пред той широкошумной рощей.

Арсений Тарковский

Бумажный солдатик
Один солдат на свете жил,
красивый и отважный,
но он игрушкой детской был,
ведь был солдат бумажный.

Он переделать мир хотел,
чтоб был счастливым каждый,
а сам на ниточке висел:
ведь был солдат бумажный

Он был бы рад в огонь и в дым
за вас погибнуть дважды,
но потешались вы над ним,
ведь был солдат бумажный.

Не доверяли вы ему
своих секретов важных,
а почему? А потому,
что был солдат бумажный.

А он, судьбу свою кляня,
не тихой жизни жаждал,
и все просил: "Огня! Огня!"
Забыв, что он бумажный.

В огонь? Ну что ж, иди! Идешь?
И он шагнул однажды,
и там сгорел он ни за грош:
ведь был солдат бумажный.

1959 Булат Окуджава

Один и тот же сон
мне повторяться стал.
Мне снится, будто я
от поезда отстал.
Один, в пути, зимой,
на станцию ушел,
а скорый поезд мой
пошел, пошел, пошел.
И я хочу бежать
за ним — и не могу,
и чувствую сквозь сон,
что все-таки бегу,
и в замкнутом кругу
сплетающихся трасс
вращение земли
перемещает нас —
вращение земли,
вращение полей,
вращение вдали
берез и тополей,
столбов и проводов,
разъездов и мостов,
попутных поездов
и встречных поездов.
Но в том еще беда,
и, видно, неспроста,
что не годятся мне
другие поезда.
Мне нужен только тот,
что мною был обжит.
Там мой настольный свет
от скорости дрожит.
Там любят лечь — так лечь,
а рубят — так с плеча.
Там речь гудит, как печь,
красна и горяча.
Мне нужен только он,
азарт его и пыл.
Я знаю тот вагон.
Я номер не забыл.
Он снегом занесен,
он в угле и в дыму.
И я приговорен
пожизненно к нему.
Мне нужен этот снег.
Мне сладок этот дым,
встающий высоко
над всем пережитым.
И я хочу за ним
бежать — и не могу.
И все-таки сквозь сон
мучительно бегу,
и в замкнутом кругу
сплетающихся трасс
вращение земли
перемещает нас.

Сон об уходящем поезде.- Ю.Левитанский

Вы лежали в гамаке
С сигаретою в руке
И невольно искривляли
Тело где-то в позвонке.

Вы лежали у реки
Ни близки, ни далеки,
И губами выдували
Слюни, словно пузырьки.

Я хотел быть ветерком,
Я хотел быть гамаком,
Грудь Вам лапками царапать
Легкокрылым мотыльком.

Я хотел бы быть рекой,
Гладить Вас своей рукой,
Гладить волосы и тело –
Вот я ласковый какой.

Я хотел быть ветерком,
Я хотел быть мотыльком,
Только на хрен Вы мне сдались
С искривленным позвонком.

Борис Барский "Маски-шоу"

♥️Знаешь, я Тебя так...
Но не надо ни слова...
Слишком долог был путь
от разлуки к Тебе.
Сквозь рассветы бежать
без оглядки готова,
чтоб тебя задержать на
мгновенье в Судьбе...

♥️Знаешь, я Тебя так...
Это словно затменье...
Тихо в лужи скатилась
подруга-луна,
а на окнах опять вальсы
ветреной тени...
Подбирает аккорд мне
к стихам тишина...

♥️Знаешь, я Тебя так...
Ты молчишь, улыбаясь,
словно солнечный луч в
полумраке весной...
Это счастье небес с
послевкусием марта...
Загадаю Мечту, чтоб
остаться с Тобой...

♥️Знаешь я Тебя так...
Так по-детски нелепо...
Льется соком луна у
судьбы на краю
и смеется звездой
бесконечное небо...
Знаешь, я Тебя так...
ОЧЕНЬ СИЛЬНО ЛЮБЛЮ...

© Зеленоглазая

Если Бог нас своим могуществом
После смерти отправит в рай,
Что мне делать с земным имуществом,
Если скажет он: выбирай?

Мне не надо в раю тоскующей,
Чтоб покорно за мною шла,
Я бы взял с собой в рай такую же,
Что на грешной земле жила,-

Злую, ветреную, колючую,
Хоть ненадолго, да мою!
Ту, что нас на земле помучила
И не даст нам скучать в раю.

В рай, наверно, таких отчаянных
Мало кто приведёт с собой,
Будут праведники нечаянно
Там подглядывать за тобой.

Взял бы в рай с собой расстояния,
Чтобы мучиться от разлук,
Чтобы помнить при расставании
Боль сведённых на шее рук.

Взял бы в рай с собой всё опасности,
Чтоб вернее меня ждала,
Чтобы глаз своих синей ясности
Дома трусу не отдала.

Взял бы в рай с собой друга верного,
Чтобы было с кем пировать,
И врага, чтоб в минуту скверную
По-земному с ним враждовать.

Ни любви, ни тоски, ни жалости,
Даже курского соловья,
Никакой, самой малой малости
На земле бы не бросил я.

Даже смерть, если б было мыслимо,
Я б на землю не отпустил,
Всё, что к нам на земле причислено,
В рай с собою бы захватил.

И за эти земные корысти,
Удивлённо меня кляня,
Я уверен, что Бог бы вскорости
Вновь на землю столкнул меня.


© Константин Симонов

Готфрид Бюргер
«Одинокий певец»

Там, где сон царит глубокий,
Сон могильный, без конца,
Где живого нет лица,
Слышен голос одинокий
Позабытого певца.

Как в цветущие дни лета
Не доходит до гробов
Голос жизни, ропот света,
Так свободный стих поэта
Не волнует кровь рабов.

Для чего же раздаётся
Голос твой, родной певец?
В чьём он сердце отзовётся,
Если в мире не найдётся
Всеотзывчивых сердец?

Горечь слёз и горечь смеха
Слышим в песнях мы твоих;
Но зачем поёшь ты их?
Разве можно ждать успеха
Посреди глухо-немых.

Перевод: Д. Д. Минаева