Красота - это обещание счастья

Встреча в море

Ветер свежий, яхта режет
Шумно пенистый хребет
Волн лохматых, волн горбатых.
За кормой - усатый след.
В парус – ветер, солнце светит,
Льётся в море, как в графин,
Крик матроса: «Рядом с носом,
Посмотрите, там дельфин!»
Нам дельфины, выгнув спины,
Показали высший класс,
Мощно, ловко, вровень с лодкой
Жизнь приветствовала нас!

автор Надежда Стрелкова

Экспромтом тебе эпиграмма:
Желанна, самодостаточна, приятна,
Легка, стройна, всегда опрятна!
И красота ее солнцем и морем согрета!
Кто это? Несравненная Анета!
Волюнтарист

Anema e core - Paolo Frescura e la sua chitarra.

Лето, искрясь радостным смехом, укатилось за Атлантический океан, оставив нам ярчайшие радужные впечатления. Небо хмурится, поливает холодным дождём поникшие листья, полирует парковые дорожки, мокнут скамейки. Выключены фонтаны и полощутся на ветру летние афиши. Шмыгаешь носом то ли от грустинки, то ли от озноба.
Один из братьев, знаменитой династии пианистов Осокиных


Анета на выставке ретро-автомобилей на ул. Йомас в Юрмале


Велосипед... а где же Анетик? Купается в море



Quadro Nuevo - Tu Vuo' Fa' l'Americano

... и слушайте музыку, она того стоит!

Меридианы - параллели

А в это грустное осеннее время, где - то на другом краю земли, когда дождь вот - вот начнёт падать на разноцветные зонты в кленовом парке, на ковре из опавших листьев, уже немолодой художник в испачканном красками плаще с капюшоном, улыбаясь своим иллюзиям, рисовал необъяснимую на первый взгляд картину.
Он, перекрасив серый ствол большого клёна в бирюзовый цвет, наносил на него своей волшебной кистью нежные розовые тона, превращая их в распускающиеся бутоны весенней сакуры.
Прохожие сами по себе, не осознавая почему, останавливались и очарованно смотрели на происходящее. Некоторые с улыбкой встретили это чудо, некоторые в аффекте недоумения. И те и другие не понимали что происходит. Так похоже на весну. На весну, которая принесёт с собой вскоре тепло и радостное пение птиц. Но какая, какая может быть весна, если сейчас дождливая осень?!
Для кого этот маскарад посреди парка?!
Дождь не заставил себя ждать. Первые его капли застучали небольшими серебряными дробинками по лакированным скамейкам, по опавшим золотым листьям, по голым веткам клёна, по наспех раскрытым разноцветным зонтам прохожих, по деревянному походному мольберту, по испачканному красками плащу художника и по его задернутому вверх бородатому подбородку с улыбкой на лице, растекаясь словно слёзы.
И невозможно было угадать растерянной толпе, плачет художник или нет. А он не обращая внимания на прохладные капли дождя, продолжал искусно наносить кистью свои яркие бутоны сакуры. И ничто, ничто уже не могло остановить эфемерные фантазии в его радужной мечте.

Где-то на другом краю земли, на тёплой веранде, прекрасная незнакомка за чашечкой зелёного чая размышляет о прочитанной книге. В полуоткрытое окно слабый ветерок принёс с собой запахи цветущей сакуры...
"Отличный чай", подумала прекрасная незнакомка, " Так весну напоминает"...

Две наши судьбы
А между ними живут
Цветы сакуры...

Память не отпускает волшебное лето: опаловое небо, искрящийся песок, кружевные гребешки на волнах, ласковый бриз, овевающий лицо, и ароматное облако от нагретого солнцем дюнного кустарника. Бархатная ночь и восхитительные россыпи звёзд. Это было вчера.
А сегодня отвесной стеной падает холодный, знобящий душу дождь, затушевывая краски ещё зелёных деревьев, гнёт мокрые ветви, заставляет закрыть окна и одеть тёплую одежду.
И вдруг в прореху плотной завесы туч брызнуло солнце. Заиграло радостью, блистая на хрустале и оживших цветах.
Женщина улыбнулось кавайным россыпям. О, эти прекрасные зыбкие моменты и подумала о художнике, рисующем под дождём цветы сакуры. Мольберт. Как давно она не видела рисующих на пленере...
Нотки лирической нежности охватили сердце Женщины, и она подошла к художнику, открыла нам ним зонт, промокнула белой косынкой то ли капли дождя, то ли слёзы на его лице.

В небе разлилась радуга - ангелический знак гармонии, тишины и совершенной прозрачности!

Я — твой поэт, о Земля! И от звука любого
Флейта моя пробуждается снова и снова. /Рабиндранат Тагор.
¤ ¤ ¤

¤ ¤ ¤
В деревне.

Здесь я к ней прикасаюсь везде,
Каждый раз, как случается мне прикоснуться к земле,
К листьям, к ветру, к воде.
Как рожденье луча, как живое журчанье ручья,
Как лесную прохладу, спящих рощ забытье,
Как румяные небеса, как несчетных птиц голоса,
Так я люблю ее.
Сколько чистой красы в округлившихся каплях росы,
В синем блеске Венеры — рассветной звезды,
В озаренной луной туберозе с ее белизной,
Сколько вижу я в ней красоты.
Сколько в реках воды, в голубых небесах широты,
Снов счастливых у ночи, тепла у огня,
Сколько струй у дождей, сколько в роще баньянов ветвей,
Столько ее у меня.
Как из радостных глаз слезы льются, легко струясь.
Так же льются песен моих слова.
До конца моих дней неразлучна с душой моей
Будет эта любовь жива.
РАБИНДРАНАТ ТАГОР (1861-1941) – индийский писатель, поэт, композитор, художник, общественный деятель.

Тагор считал личность высшей ценностью и сам был воплощением цельного человека. Слово для него было не единицей информации или описания,
но зовом и вестью. В течение всей своей долгой жизни с удивительной гармоничностью Рабиндранат Тагор объединяет в своем творчестве
противоречия между духом и плотью, человеком и обществом, между поисками истины и наслаждением красотой.
А красоту он чувствовал со свойственной лишь немногим тонкостью. И с высоким, благородным вдохновением умел воссоздать ее в своих лирических стихах,
составляющих может быть лучшее из всего, что им написано.
¤ ¤ ¤

И в том краю холодном,
Где время лечит раны,
Мне Радуга приснится
Уйдут в поля туманы...


В прибрежную полосу с материка дул сильный пронизывающий ветер и словно стекая по ровному ледяному покрову, нёс с собою в воздухе огромную массу снега в бушующий океан.
Здесь редко бывают дожди. Постоянный ветер со снегом. Стемнело.
Птицы на бирюзовом берегу объединяются в стаю, плотно прижимаясь друг к другу. Некоторые из них призывая своих сородичей издают звуки очень похожие на звук трубы. Удивительные птицы, так стараются быть похожими на людей...
Буря усилилась, волны с каждой минутой становились всё выше и злобно набрасывались на берег, угрожая затопить его собой.
От увиденного, грусть взяла верх, заставив сердце сжаться. Он закрыл глаза...

В памяти пронеслась череда красочных фрагментов воспоминаний. Он вспомнил её. Вспомнил её лицо, растрёпанные на солнце ветром волосы, платье, руки, звонкий весёлый смех.
Руки... Он отчётливо вспомнил её руки. Руки, которые с нежностью ласкали его.
Вспомнил её радужные глаза что светились счастьем, вспомнил её запах, запах райских цветов, так похожий на приход долгожданной весны, такой чудесный, такой родной, такой жизнерадостный...
Тепло от приятных воспоминаний блаженством разлилось по его телу, словно он опять рядом с ней, исполненный радости игриво ласкает её ноги и она от этого звонко заходится смехом....

Вспомнил её небольшой уютный домик на самом берегу тёплого и ласкового моря. Домик, в окне которого молчаливыми вечерами сейчас горит свеча, издавая словно маяк свет, указывая путь к ней, к единственной, к любимой. На столе как обычно стоит недопитая бутылка красного сухого вина, рядом одиноко грустит открытый рояль, на котором она всей душою играла ему Шопена и Моцарта, а он как заколдованный с огромным наслаждением слушал божественную музыку и всем своим крошечным сердцем умолял, чтобы мелодия продолжалась и продолжалась литься этими волшебными нотами...

Он знал, что она всё ещё ждёт его... И она ждала. Ждала уже который вечер, ждала с грустинкой в глазах, встречая набегающие на золотисто-вишнёвый песок морские волны. Свет от горящей свечи за её спиной, как вдохновление подавал надежду на счастливое грядущее.
В это время года, закат на её лазурном берегу придал морю аметистовый цвет, такой магический и такой привлекательный...

Блики оранжевые, как апельсин,
В южном тонули море.
Где-то вдали словно пел клавесин,
Пел о неведомом горе.
Таинства ночи терялись в лучах
Лунного бледного света.
Чайка ночная кричала: "Встречай
Нежного солнца рассветы!"
Но до рассвета еще далеко.
Пенятся волны бушующие.
И Афродита ступает легко
По белым пескам тоскующим.
Вышла из пены, оставила след
Бликов оранжевых, таинства...
И поспешил вслед пройти и рассвет .
За чудо несущей красавицей.
Яркого солнца блеснули лучи,
Горе в мгновенье расстаяло.
Выход один: кричи - не кричи
Исчезла, следов не оставила.

Автор стиха неизвестен



Bitter Sweet - Gary Butcher

Есть очень добрый праздник на Руси,
Воистину божественный, прекрасный,
Сердца всех теплотой озарены,
Желая близкому здоровья, веры, счастья!
С Покровом Богородицы Святой,
Что род людской от бед оберегает,
Чудесной, благодатною порой,
Люд православный ближних поздравляет!
И Матерь Божья внемлет их словам,
Покров, с любовью, снова расстилая,
Открыв дорогу добрым чудесам,
Молитвой на путь правды наставляя!
Молитесь с верой в Господа, друзья,
Очистите сердца свои от скверны,
Чтоб в жизни воцарилась доброта,
Исполнились все светлые надежды!



Осенний вечер

Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть:
Зловещий блеск и пестрота дерев,
Багряных листьев томный, легкий шелест,
Туманная и тихая лазурь
Над грустно сиротеющей землею,
И, как предчувствие сходящих бурь,
Порывистый, холодный ветр порою,
Ущерб, изнеможенье - и на всем
Та кроткая улыбка увяданья,
Что в существе разумном мы зовем
Божественной стыдливостью страданья.

Федор Тютчев (1866)

О, ты всегда чертовски хороша,
Пусть сердишься иль плачешь даже.
Не прячь лицо в руках, моя душа,
Ты красоту слезами не замажешь...

"Две красоты"

Хоть мать-природа не сидит без дела,

Но идеалы редко созидает.

И красота души с красивым телом
Довольно редко в людях совпадает.
Две красоты, и обе хороши.
Вручить бы им по равному венцу!
Однако часто красота души
Завидует красивому лицу.
Не слишком то приятное признанье,
А все же что нам истину скрывать?!
Ведь это чувство, надобно сказать,
Не лишено, пожалуй, основанья.
Ведь большинство едва ль не до конца
Престранной "близорукостью" страдает.
Прекрасно видя красоту лица,
Душевной красоты не замечает.
А и заметит, так опять не сразу,
А лишь тогда, смущаясь, разглядит,
Когда все то, что мило было глазу,
Порядочно и крепко насолит.
А, может быть, еще и потому,
Что постепенно, медленно, с годами,
Две красоты, как женщины в дому,
Вдруг словно бы меняются ролями.
Стареет внешность: яркие черты
Стирает время властно и жестоко,
Тогда как у духовной красоты
Нет ни морщин, ни возраста, ни срока.
И сквозь туман, как звездочка в тиши,
Она горит и вечно улыбается.
И кто откроет красоту души,
Тот, честное же слово, не закается!
Ведь озарен красивою душой,
И сам он вечным расплеснется маем!
Вот жаль, что эту истину порой
Мы все же слишком поздно понимаем.
автор стиха Эдуард Асадов

Осенняя грусть (М.Легран) Саксофон

Бал маскарадами,
Этикет самой королевы.
Герцоги вялые,
Трости усталые,
Сладостных уст перепевы.

Вина старинные,
Вальсы невинные,
Нежные вздохи зеркал.
Мечты караванами,
Мысли тюльпанами,
Тайных желаний вассал.

Музыка вечная,
Ночь бесконечная,
Пыл животворного сердца.
Смехами звонкими,
Чувствами тонкими,
Признаний открытая дверца.

Время рассветами,
Утро каретами,
Длинное платье принцессы.
Кудри склонённые,
Губы влюблённые,
Веер стихов поэтессы.

Окна кристаллами,
Души опалами,
Взгляды небесный хрусталь.
Плечи обнятые,
Речи приятные,
Счастливых эмоций спираль.

Поэт Кинозал.ТВ

Houston Person - Everything Happens To Me

Если б мне такие руки,
Руки как у великана,
Я б сложил их на своих коленях,
Сам сидел бы тихо, тише вздоха, тише камня.
Если б мне такие крылья,
Чтоб несли меня по свету,
Ни минуты не колеблясь,
Я бы вырвал их и бросил ветру, бросил ветру.
Если б мне глаза такие,
Чтоб все видели, преград не зная,
Я б закрыл их плотно-плотно,
Сам сидел бы тихо, головой качая, головой качая.
Если б залилась ты смехом,
С ветром косами играя,
Я летел бы вслед за эхом,
Дивный голос догоняя, догоняя.

автор Эдмунд Шклярский



Petite Fleur.Fausto Papetti

Аннете

Венчались книги древних
Обычно именами Богов и муз,
но только Не именем любимой.
А для меня в Аннете Воплощены навеки
И божество, и муза.
Пусть эта книга носит
Ее святое имя!

Johann Wolfgang von Goethe

Дорогая Анета!
Мне от души жаль, что ты собираешься заканчивать эту акцию - источник творчества последних месяцев для многих кинозальцев.
Знаю, нет в мире ничего постоянного, но, наверное, можно продлить то, что вызывает искренний интерес людей.

Прости, что так и не собралась поучаствовать, но по мере возможности заглядывала и получала истинное удовольствие от многих эссе.
Спасибо тебе за то, что всеми силами стараешься поддержать творческую атмосферу Кинозала - неотъемлимую часть его уникальности.
И прими, пожалуйста, в дар восходящее сицилийское солнце, пойманное моими руками на мгновение. Оно такое романтичное...

Тхарж сказал(a):

Если б мне такие руки, Руки как у великана, Я б сложил их на своих коленях, Сам сидел бы тихо, тише вздоха, тише камня. Cкрытый текст -   Если б мне такие крылья, Чтоб несли меня по свету, Ни минуты не колеблясь, Я бы вырвал их и бросил ветру, бросил ветру. Если б мне глаза такие, Чтоб все видели, преград не зная, Я б закрыл их плотно-плотно, Сам сидел бы тихо, головой качая, головой качая. Если б залилась ты смехом, С ветром косами играя, Я летел бы вслед за эхом, Дивный голос догоняя, догоняя. автор Эдмунд Шклярский

Эдмунд Шклярский (гр."Пикник") - Великан (клик)

О Осень, плодоносный дух
Кровавым виноградом обагренный,
Войди под мирный кров; здесь отдохни.
Твой звучный глас моей свирели в лад
Пусть о цветах расскажет, о плодах,
И пусть творенья года в танце кружат.


"Открылась почка солнцу, и любовь
Проникла сквозь трепещущие жилки;
Зарделись щеки у небесных зорь,
Украшенных цветением Весны,
И Лето мир наполнило жужжаньем.
Венчая ночь короной облаков.

А эльфы пьют плодовый аромат,
И радость легкокрылая парит
Над садом и смеется меж ветвей".
Спев песню, улыбнулся добрый дух,
Стан препоясал и вдали исчез
За мрачным склоном, златой оставив груз.
Уильям Блейк (1783 г.)

ура! ура!
да здравствует продолжение банкета!

а что можно? сказки с картинками,
стихи, прозу и вообще всё, что относится
к Осенней Красоте?! штоли?!

Я жалею что не слышал красоты её игры, но я смотрел на красоту жестов и видел красоту оваций...

Было обычное осеннее утро, туман ещё не рассеялся когда он открыл дверь отеля.
Из всего багажа у него была небольшая дорожная кожаная сумка красно-песочного цвета и старый потёртый синий футляр для скрипки.
Одет он был скромно, во всё серое, как впрочем и большинство неприметных путников в поисках временной работы.
Серая шляпа, серый плащ, серые брюки и был обут по- погоде, в черные ботинки.
Портье встретил его сонно зевая, едва ли приветливо, как и полагается встречать обычных простолюдинов.
- Музыкант ?- спросил его Портье.
- Да.- ответил он и добавил:- Странствующий.
- Надолго к нам ?- спросил Портье, предварительно оценив взглядом одежду Гостя.
- Покаместь на недельку, а там увидим.
На этот раз Портье вежливо предложил ему свободный номер на втором этаже, который был гораздо дешевле остальных.
- Не возражаете, если я вас поселю рядом с комнатой где проживает Художник ? Он спокойный и добрый человек, я уверен, что вы с ним подружитесь.
- Не возражаю.- с непонятной улыбкой на лице ответил Музыкант и поблагодарил :- Спасибо вам.

Они встретились в холле пару дней спустя, вечером.
Музыкант прийдя с работы и не выпуская футляр из рук. стоял рассматривая картины.
- Здравствуйте ! Вас интересует какая-то из моих работ ? Хотите купить ?
Скрипач повернул голову, сбоку от него стоял небритый коренастый мужчина среднего роста, лет сорок на вид, одетый во всё джинсовое.
- Здравствуйте. Вы хозяин этих картин ? - спросил Музыкант.
- Да. Они висят здесь не только для красоты интерьера, но и на продажу. Вдруг кому-то из посетителей понравится одна из них, вот он возьмёт да и купит.- весёлым дружеским тоном произнёс Художник.
- Нет, нет, спасибо.- ответил на предложение Скрипач.- Я всего лишь любуюсь вашим художеством. Прекрасная галерея.
- А вы, я так понимаю Музыкант с соседнего номера ?- и недожидаясь ответа продолжил:- Хотел бы я вашу игру на скрипке послушать, право хотел бы. Будет свободное время, заходите в гости. Разопьём бутылку вина, поворчим душевно о наболевшем.
Увидите мои ещё неготовые работы, я с превеликим удовольствием послушаю вашу музыку.- искренне предложил Художник.
- Обязательно. Обещаю вам.- с непритворной улыбкой ответил ему Скрипач.- Возможно даже завтра.
- Рад знакомству.- сказал Художник протягивая руку.
- Взаимно рад.- ответил ему рукопожатием Музыкант.