Наши любимые стихи - III

Друзья, в этой теме пишем стихи любимых авторов.

Если автор неизвестен - ничего страшного.
Стихи должны греть душу, а не вызывать ненужные споры.просьба посты оставлять без иллюстраций !

Предыдущая тема.

Уильям Батлер Йейтс — Не отдавай любви всего себя

Не отдавай любви всего себя;
Тот, кто всю душу дарит ей, любя,
Неинтересен женщине – ведь он
Уже разгадан и определен.
Любовь занянчить – значит умертвить;
Ее очарованье, может быть,
В том, что непрочно это волшебство.
О, никогда не отдавай всего!
Запомни, легче птичьего пера
Сердца любимых, страсть для них игра.
В игре такой беспомощно нелеп,
Кто от любви своей и глух, и слеп.
Поверь тому, что ведает финал:
Он все вложил в игру – и проиграл.

Когда Вам захочется в чьи-то объятья,
В объятья не стоит поспешно нырять:
Поймите, на Вас — королевское платье,
Которое жалко в объятьях помять!
Когда Вам обидное шепчут собратья,
В вине не топите свой гордый «Варяг»:
Поймите, на Вас — королевское платье,
А в нём неприлично ходить на бровях!
Когда Вам наскучат былые понятия,
Не прыгайте с крыши. Вдруг ветер-наглец
Поднимет подол королевского платья,
И хохот толпы омрачит Ваш конец…
Ах, нет! И не думаю Вас поучать я,
Но чтоб не чинить государству урон,
Храните своё королевское платье,
А Бог сохранит Вашу Светлость и трон.

© Мадам Ленуш

Ты знаешь... Ангелы однажды устают.
От чей-то лжи, предательства и боли,
От обещаний, тех что ты даёшь,
Сдержать которых, у тебя не хватит воли.
От мелких унижающих обид,
От горьких слёз, что прячут за улыбкой,
От долгих ожиданий в тишине,
Которая терзает страшной пыткой...
Они вдруг понимают - НЕ НУЖНЫ....
Их тот не ждал, к кому их посылали.
И крылья, что изранены, больны -
Они в беде напрасно подставляли.
НАПРАСНО ВСЁ - как приговор на смерть.
Сложивши крылья - Ангел исчезает.
И лишь потом, поймёшь что ты - один...
Нет больше Ангела....Никто не прикрывает...

©

Мне однажды вкололи счастье.
И вкололи большую дозу.
Только после рвало на части,
Как при выходе из наркоза.

Только после меня ломало.
Счастье - худшее из обманов.
Если дозы ничтожно мало,
Мы похожи на наркоманов.

Жизнь - торговец замысловатый,
Поторгуйся, если вынослив,
Жизнь берет непростую плату,
Но какую - узнаешь после.

Люди не совладают с властью.
Все без нимбов и ореолов.
Мне однажды вкололи счастье,
Но с тех пор я боюсь уколов.

© Златенция Золотова

В 2004 году, прилетев в Москву с презентацией своего фильма "Убить Билла", культовый Квентин прямо с самолета заявил: первое место, куда он поедет – это могила Пастернака.

Немногие обратили внимание на его слова, но после обеда, несмотря на проливной дождь, Тарантино уже шел по кладбищенской тропинке в Переделкино. Попросив оператора не снимать, он долго сидел у могилы на траве, прислонившись к памятнику.
А потом сказал, что прилетел только ради этого. Что хотел хоть чуть-чуть приблизиться к человеку, который так повлиял на него. Что знает все его стихи с детства.

Покидая Переделкино, Тарантино увез с собой на память ромашку, как символ, что "талант - единственная новость, которая всегда нова".

"Не слушай сплетен о другом.
Чурайся старых своден.
Ни в чем не меряйся с врагом,
Его пример не годен.
Чем громче о тебе галдёж,
Тем умолкай надменней.
Не довершай чужую ложь
Позором объяснений. "

© Борис Пастернак

“Страна лесов, страна полей, упадков и расцветов,
Страна сибирских соболей и каторжных поэтов.
Весь мир хранит твои меха, но паче — дух орлиный:
Он знает стоимость стиха и шкурки соболиной.
И только ты, страна полей, предпочитаешь сдуру
Делам своих богатырей их содранную шкуру.”


Николай Панченко
1949

Переболеть тобою, что ли?
Пора уже в конце концов
Бросать ходить по краю боли,
Надев беспечное лицо.
И так ли важно- был ты? Не был?
Зачем пришёл? Куда исчез?
Апрельским снегом сыплет небо-
Вполне достаточно чудес.
На самом деле очень просто
Поставить точку, ангел мой-
Вопрос останется вопросом,
Мечта останется мечтой,
И никаких тебе загадок,
Красивых слов, высоких фраз,
Нормальный день: и сер и гадок,
И пуст. И пусть- не в первый раз,
Блажен достигший фазы» пофиг»,
Мой Бог, меня- побереги.
Сейчас допью дурацкий кофе,
И встану с правильной ноги,
И буду жить, дышать апрелем,
Шальной, дурманящей весной.
Клянусь тебе. Переболею!
Но до тех пор.. побудь со мной.

© Ю. Вергилева.

Ей было двести восемьдесят лет (по документам — семьдесят четыре). Она жила в запущенной квартире и часто даже не включала свет.
Смотрели с полки Байрон и Толстой с особенным писательским апломбом. Она была как временная пломба, угасший хвостик нужной запятой.
Когда она внезапно поняла: ей незачем здесь больше оставаться, замешкалась в прихожей лет на двадцать, пока не возмутились зеркала, переставая отражать лицо. Чужая боль ходила где-то рядом. И площадь под вечерним снегопадом белела новобрачной под венцом.

Хороший вечер, чтобы перестать, преодолеть земное тяготение. Худые заблудившиеся тени ложились наподобие креста, и превращался в крестоносца двор. Она летела, рассыпая искры. Два фонаря — великие министры — подписывали горю приговор. И море, что запомнило "Арго", манило белым парусом и грогом. И небо улыбалось каждым богом, хотя она не верила в богов. От старости, болезней, ЖКХ она летела в райские ворота, в ракушечность искусственного грота, где кутались в соленые меха русалки, застеснявшись наготы.
Она летела в чашу, где друиды и ягоды в цвет крови и корриды собой многозначительно горды.

Когда она проснулась, был апрель. И мама суп готовила на кухне. О том, что небо выдержит, не рухнет, за окнами горела акварель.
Ей было двести восемьдесят лет (по документам вроде бы четыре). Она жила в родительской квартире, прекрасно понимала: смерти нет.

(c) Резная Свирель

Я люблю эту женщину. Очень люблю!
Мой диагноз предательски точен.
Между правдой и ложью стою на краю.
Я люблю эту женщину очень!
Без неё - всё не так Без неё - всё не то
Без неё - всё становится «прочим».
Без неё - все надежды, водой в решето
Я люблю эту женщину, очень!
Я не знаю, за что? Я не знаю, зачем?
Перепутались мысли и ночи.
Только я заявляю открыто и всем:
Я люблю эту женщину. Очень!
Почему лишь сейчас? Где ты раньше была?
Кто мне эту судьбу напророчил?
Ведь осталось так мало любви и тепла!
Я люблю эту женщину! Очень.

© Александр Тарадов

Сегодня, 8 сентября, исполняется 100 лет со дня рождения поэта
Расула Гамзатова. Его бессмертные "Журавли" на музыку
Яна Френкеля стали реквиемом для поколения, прошедшего войну.

Он говорил, что если бы не русский язык, на котором говорили
миллионы, он так бы и остался поэтом небольшого ущелья.

Последнее стихотворение Расула Гамзатова

"Когда я окажусь на свете том"

"Когда я окажусь на свете том -
Отца и маму снова повстречаю!
Беседу не отложим на потом.
- Как на земле?
А я не отвечаю…
Как праведным поведать правду им?..
Уж лучше бы родился я немым.

Когда я окажусь на свете том…
И встречу там войной убитых братьев:
- Ну, как страна? Как Родина? Как дом?..
Впервые им захочется солгать мне.
Как павшим на полях большой войны
Сказать, что больше нет уже страны?..

Когда я окажусь на свете том
И встречусь с закадычными друзьями.
Они, узнав меня с большим трудом,
Вопросами засыплют, не цветами.
- Где лучше - на земле иль здесь, ответь?..
В глаза им не посмею посмотреть.

Когда я окажусь на свете том,
То в третий мир хочу попасть без спроса,
Где тишина, и где Аллах с Христом,
Не задают мучительных вопросов."

Меня завораживают стихотворения с рифмованными длинными (многослоговыми) строчками без провисаний и цезур.
Попался на глаза шестистопный дактиль Константина Бальмонта

«Нет и не будет»

Как нам отрадно задуматься в сумерках светлых вдвоём!
Тень пролетевшего ангела вижу во взоре твоём.
Сердце трепещет восторженно вольною радостью птиц.
Вижу блаженство, сокрытое бархатной тенью ресниц.
Руки невольно касаются милых сочувственных рук.
Призраки мирного счастия кротко столпились вокруг.
Белыми светлыми крыльями веют и реют во мгле.
Как нам отрадно проникнуться правдой Небес на Земле!
Нет, и не будет, и не было сердца нежней твоего,
Нет, и не будет и не было, кроме тебя, ничего.
Вот, мы блаженны, как ангелы, вот мы с тобою вдвоем.
Друг мой, какое признание вижу во взоре твоем!

A я cмoглa! Bпepвыe нe cлoмaлacь,
Зa мнoгo лeт нe плaкaлa нaвзpыд!
C xoлoдным взглядoм мoлчa yлыбaлacь,
He пoкaзaлa , чтo и гдe бoлит.

И ты нe пoнял, чтo вo мнe нeт миpa!
И cepдцe птицeй pвeтcя из гpyди,
" He coтвopи ни в чeм ceбe кyмиpa",
A yxoдя - нaвeки yxoди...

A я cмoглa! Кaкaя в этoм cилa!
Кaзaтьcя paвнoдyшнoй и чyжoй!
Я ни o чeм тeбя нe пoпpocилa,
И cкoмкaв бoль, зaкpылa зa дyшoй...

И глaз нe oтвoдя в твoи cмoтpeлa,
И гoлoc мoй нe дpoгнyл ни нa миг,
Тaк xoлoднo, тaк paвнoдyшнo, cмeлo,
Я yлыбaлacь, пepecилив кpик...

Кceния Гaзиeвa

Генрих Сапгир

ВОЙНА БУДУЩЕГО

Взрыв!
…
………………………………………..
…………………………………….
………
……
…………………………..
…………………..
………………………
………
…….
…
……
….
…
…
………………..
…………………
……………….
……………
…………
…………………………………..
…………………….
Жив!?!

Сутки с тобою,
месяцы — врозь...
Спервоначалу
так повелось.
Уходишь, приходишь,
и снова,
и снова прощаешься,
то в слезы, то в сны
превращаешься,
и снова я жду,
как во веки веков
из плаванья женщины ждут
моряков.
Жду утром, и в полдень,
и ночью сырой,
и вдруг ты однажды
стучишься: — Открой!—
Тепла, тяжела
дорогая рука...
...А годы летят,
как летят облака,
летят-пролетают,
как листья, как снег...
Мы вместе — навек.
В разлуке — навек.

© Вероника Тушнова

Сентябрь. Кофейная пена.
Небо из темного шёлка.
Хочется слушать Шопена,
Яблоко резать на дольки.

Хочется жить среди кедров,
В маленьком доме из бруса,
Утро любить за щедрость,
Ночь за жемчужные бусы.

Руки испачкать в тесте,
Ставить в духовку шарлотку.
И задержать лет на двести
Этот момент короткий.

Вырастить георгины,
В сад распахнуть свои окна,
И без особой причины
В платьях ходить цвета охры.

Солнце вплетать в основу,
Всюду носить с собой лето,
Быть для кого-то родного
Музыкой, небом и светом.

© Алеся Синеглазая

Я не то что схожу c ума, но устал за лето.
За рубашкой в комод полезешь, и день потерян.
Поскорей бы, что ли, пришла зима и занесла все это —
города, человеков, но для начала — зелень.
Стану спать не раздевшись или читать c любого
места чужую книгу, покамест остатки года,
как собака, сбежавшая от слепого,
переходят в положенном месте асфальт.
Свобода —
это когда забываешь отчество у тирана,
a слюна во рту слаще халвы Шираза,
и, хотя твой мозг перекручен, как рог барана,
ничего не каплет из голубого глаза.

© Иосиф Бродский

Валентин Гафт. Бабочка

"Через муки, риск, усилья
Пробивался к свету кокон,
Чтобы шелковые крылья
Изумляли наше око.

Замерев в нектарной смеси,
Как циркачка на канате,
Сохраняют равновесье
Крылья бархатного платья.

Жизнь длиною в одни сутки
Несравнима с нашим веком,
Посидеть на незабудке
Невозможно человеку.

Так, порхая в одиночку,
Лепестки цветов целуя,
Она каждому цветочку
Передаст пыльцу живую.

Когда гусеница в кокон
Превратится не спеша,
Из-под нитяных волокон
Вырвется ее душа.

Жизнь былую озирая,
Улетит под небосвод.
Люди, мы не умираем,
В каждом бабочка живет."

Кирилл Ковальджи

Москва-93

1.
На бывшей площади Дзержинского
(прощай, чекист! прощай, чекист!)
играет полонез Огинского
(подайте рублики!) флейтист.
А я иду и тихо думаю,
что снова - быть или не быть:
неволю выдюжив угрюмую,
теперь бы волю пережить!

2.
...и Москва стала призрачной,
нереальной и странной,
большевицкой и рыночной,
русской и иностранной,
офисной и палаточной,
нищенской и роскошной,
набожной и припадочной,
выморочной и киношной,
с цоколем без Дзержинского,
с митингами и без оных,
с долларами и джинсами,
в звездах, рекламах, иконах, -
для сыновей и пасынков
стала мудрёной и муторной,
но бережёт за пазухой
завтрашний день компьютерный.

любовь живет не там, где двое спят под одной крышей,
это не совместный быт, не общая кровать,
любовь там, где двое умеют друг друга слышать
и понимать.

любовь там, где в моменты, когда натянуты нервы,
двое дышат ровнее на «раз два три».
и в секунду, когда другие хлопают дверью,
они садятся рядом, чтобы поговорить.

любовь там, где люди усмиряют свои сложные нравы,
и хотят быть друг с другом тысячу жизней своих подряд.
это «давай попробуем все исправить,
я не могу тебя потерять».

любовь там, где двое знают, что от ссор нет толка,
где спешат друг к другу за тыщу миль.

где решают положить свои короны на полку,
и просто быть любящими людьми.

© Аня Захарова

Просто хочется плакать с тем, кто не будет первым,
Просто страшно, когда расшатались нервы,
Когда кофе бодрить перестало в дыму сигаретном,
Когда сердце устало и нет однозначных ответов.

. А ты стой над ним, заслоняй от беды плечом,
Ты считай своим, если он не сбежал еще,
Верь его словам, наполняй их звучанье смыслом,
Вверх по головам, пока в прошлое не зависло.

Расплетала косы, водой умывалась с колодца,
Растирала сердце, потом жила как придется,
За тобой следила:где ты, с кем ты и как ты?
Чтобы мягче падать ткала дорожки из ваты.

. А ты верной будь, удаляй свои сообщения,
Что ты любишь его — для него не имеет значения.
Ты угадывай мысли и в такт корректируй дыхание,
Ты не знаешь еще, что от боли теряют сознание.

Сберегла фрагменты, остатки, воспоминания,
От начала встречи до истерики расставания,
Так хотела забыть, только память шутить полюбила,
20 лет. 30 лет. мое сердце остановила.

. А ты можешь за ним не гнаться, не догонять,
Он устал, он выдохся, сможешь это принять?
Ты его отмолила, отплакала, отняла.
У меня отбила. и счастливой не побыла.
ЯЕ

~ ~ ~ ~ ~