![]() |
#381 |
Зритель
![]() ![]() |
Поэтический архив. Из нового.
![]() Коллаж мой авторский, как и стихотворение. Это стихотворение я написал как обычно в первую очередь о себе самом, опираясь прежде всего на своё собственное психологическое состояние, чувства, мысли.. Но, по моим наблюдениям, примерно такое же состояние свойственно сейчас многим людям, в том числе и здесь, у нас на форуме Кинозала. Особенно это стало заметно в последнее время.. ![]() Поэтому могу сказать, что в какой-то степени это стихотворение получилось обо всех нас, Кинозальцах. Ну а так это или нет - судить вам, дорогие читатели. Так или иначе, мой новый стих. Прошу читать, любить и жаловать. ![]() skillerr ВЫГОРАНИЕ Выгорание... Вдумайтесь, страшное слово.. Я не знаю, как вам объяснить. Это как "всё равно", всё как будто не ново, Будто стёрлась какая-то нить. Выгораем не сразу мы, а постепенно - Незаметно, совсем по чуть-чуть. Как-то сгорбилось то в нас, что было степенно, Пустотой подытожился путь.. :/ Выгораем физически мы и морально, Наши силы почти на нуле. Выгораем реально мы и виртуально - Свет свечи будто гаснет в окне... Выгорает потребность, теряются смыслы, Пропадает в глазах интерес, Посещаемость спАла, иссякли в нас мысли, И всё больше пустующих мест... И всё то, что когда-то нас здесь волновало, Перестало теперь волновать, Вдруг само по себе безразлично нам стало, Разучились как будто летать. Выгораем на авах и блёкнем нарядом, Угнетать начинает вся жизнь.. :/ Лишь друзья остаются по-прежнему рядом, Они с нами, за них и держись! Выгорание... Словно от жизни уставший, Повидавший в ней всё человек Поздней осенью смотрит на тополь опавший, В тишине доживая свой век. Конец июля 2024 г. © Дмитрий Артемьев (skillerr), 2024 ![]() Коллаж мой авторский, как и стихотворение. А Вам свойственно выгорание?.. |
![]() |
![]() |
#382 |
Редактор
![]() ![]() |
21 августа день Поэта
Человек никак не может отделаться от поэзии;
она, как один из необходимых элементов, входит в каждое действие человека, без чего жизнь этого действия была бы невозможна. Владимир Одоевский - Русские ночи ![]() Дана загадка на века гармонии необычайной, - поэзия живёт, пока её возникновенье - тайна. Поёт народная душа, высокой точностью томима. Загадка – тем и хороша, что, может быть, неразрешима. Николай Ушаков 1937 год День поэта ежегодно отмечается 21 августа. Он был основан в 1994 году Уильямом Сигхартом — британским филантропом, предпринимателем и издателем. Писать прозу, стихи - это продолжать жить, придавать жизни упорядоченность и смысл. Это может быть и эгоистичность, но как не вкладывать поэзию - это изысканное украшение, в свою жизнь. Творчество - тонкая грань между вчера, сегодня и завтра. И, если острые ощущения ушли, остаётся память. Сделав шаг, трудный шаг, ты помогаешь внешнему стать внутренним. Магия - поменять местами «во мне» и «вовне», и не по принуждению, не из страданий, а по собственной воле. И тогда ты Господин (бенефициар) своих желаний, а не раб. Это и есть магия - магия поэзии. ![]() Я хочу, чтоб в стихах у меня между строк Прибежавший с полей заплутал ветерок; Чтоб в волшебном краю моего ремесла Круглый год было вдоволь земного тепла... Николай Рыленков ![]() Поэт, который в танце своих стихов славит великолепие и ужас жизни, музыкант, который заставляет их зазвучать вот сейчас, — это светоносец, умножающий радость и свет на земле, даже если он ведёт нас к ним через слёзы и мучительное напряжение. Поэт, чьи стихи нас восхищают, был, возможно, печальным изгоем, а музыкант — грустным мечтателем, но и в этом случае его творение причастно к веселью богов и звёзд. То, что он нам даёт, — это уже не его мрак, не его боль и страх, это капля чистого света, вечной весёлости. Герман Гессе "Игра в бисер" ![]() |
![]() |
![]() |
#383 |
Рецензент
![]() |
В чертах другого сами мы
В нашей жизни так часто бывает:
Испытав зло, обиду и гнев, Наше сердце глаза закрывает, Став холодным и враз очерствев. Неприемлем характер другого, У него лишь плохие черты. Но не видим себя мы самого, В тех чертах обитаем лишь мы! Мы не можем судить объективно, Червоточина сердце грызет. Разве можем мы знать, что активно Этот путь в никуда нас ведет. Как же трудно понять, испытать, Было больно тому, кто обидел. А поняв это - сердцем обиду унять И простить если возненавидел. * * * |
![]() |
![]() |
#384 |
Рецензент
![]() |
Он старался чтобы не остывал очаг, он продолжал любить и чувствовать, но место остывало, ибо любимая уходила от очага всё дальше и дальше. И тогда он запел эти строки в последней попытке вернуть любимую...
![]() ТОНКАЯ НИТЬ Я дорогу твою всю засыпал живыми цветами. Под ногами твоими от боли кричат лепестки. По душистой пыльце с совершенно слепыми глазами Ты идешь, утопая в цветах как в цветные пески. Ты идешь и не слышишь, как бьется в печали Среди алых цветов другой жизни увядшая нить. Оглянись и, нагнувшись, дотронься руками К этой тоненькой нити, вдохнув в нее новую жизнь. |
![]() |
![]() |
#385 |
Зритель
![]() ![]() |
В день поэта мой поэтический ответ на картину Дидье Деламоника ![]() Дивный мир Переплетенье тонких линий Даёт прекраснейший узор. В нём: лик египетской богини - Красивой кошки странный взор, Волшебный посох Моисея Стучит, повсюду чудо сея, Светильник разума горит, И муза с розою летит. И Книга книг в руке дающей, И Мудрость та, что внемлет ей, И геометрия лучей Звезды, ночами нас ведущей. Все словно шепчут: -Мы с тобой, И настаёт в душе покой. |
![]() |
![]() |
#386 |
Зритель
![]() ![]() |
![]() Слова поэта оживают, Когда слагает он стихи. Хоть очень часто так бывает, Что воспевает он грехи. Грехи, что связаны с любовью, С полётом страсти роковой. Подобной мощью половодью, В горах пробившему путь свой. Читая пламенные строки От страстного певца искуств. Как будто ты берёшь уроки О проявленьи нежных чувств. Романтика из слов красивых Находит отклики в душе. От мыслей свободолюбивых, Себя находишь в вираже. |
![]() |
![]() |
#387 |
Зритель
![]() ![]() |
С ПРАЗДНИКОМ, ПОЭТЫ!
![]() Борис Пастернак Быть знаменитым некрасиво. Не это подымает ввысь. Не надо заводить архива, Над рукописями трястись. Цель творчества — самоотдача, А не шумиха, не успех. Позорно, ничего не знача, Быть притчей на устах у всех. Но надо жить без самозванства, Так жить, чтобы в конце концов Привлечь к себе любовь пространства, Услышать будущего зов. И надо оставлять пробелы В судьбе, а не среди бумаг, Места и главы жизни целой Отчеркивая на полях. И окунаться в неизвестность, И прятать в ней свои шаги, Как прячется в тумане местность, Когда в ней не видать ни зги. Другие по живому следу Пройдут твой путь за пядью пядь, Но пораженья от победы Ты сам не должен отличать. И должен ни единой долькой Не отступаться от лица, Но быть живым, живым и только, Живым и только до конца. Ахматова А. А. Поэт Подумаешь, тоже работа, — Беспечное это житье: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за свое. И чье-то веселое скерцо В какие-то строки вложив, Поклясться, что бедное сердце Так стонет средь блещущих нив. А после подслушать у леса, У сосен, молчальниц на вид, Пока дымовая завеса Тумана повсюду стоит. Налево беру и направо, И даже, без чувства вины, Немного у жизни лукавой, И все – у ночной тишины. Цветаева М. И. Литературным прокурорам Все таить, чтобы люди забыли, Как растаявший снег и свечу? Быть в грядущем лишь горсточкой пыли Под могильным крестом? Не хочу! Каждый миг, содрогаясь от боли, К одному возвращаюсь опять: Навсегда умереть! Для того ли Мне судьбою дано все понять? Вечер в детской, где с куклами сяду, На лугу паутинную нить, Осужденную душу по взгляду… Все понять и за всех пережить! Для того я (в проявленном — сила) Все родное на суд отдаю, Чтобы молодость вечно хранила Беспокойную юность мою. |
![]() |
![]() |
#388 |
Главный Кинооператор
![]() ![]() |
С праздником ПОЭТЫ! ![]() С Днем поэта "Пишу-дышу" - простые рифмы. Но перед сном, ложась в кровать. Мне не уснуть, считая цифры. Я не могу не рифмовать. Всех пишущих зимой и летом,, Кто пишет в рифму и без рифмы Хочу поздравить с Днём поэта. По-своему украсим мир мы. Татьяна Усачёва ![]() Всех поэтов с Днём Поэзии поздравляю Надежда Мунцева: Всех поэтов с Днём Поэзии поздравляю. От всей души вам всем желаю: Легкости слов, как крыло Ангела, остроты слова бритвенной, доброты сердечной, как у любящих родителей. Пусть слова ваши никогда, никого не поранят, но отсекают глупость и посредственность. Пусть несут добро, свет, веру, надежду, любовь, мудрость. И будут всегда яркими и счастливыми. Легкого вам пера, дорогие Поэты. |
![]() |
![]() |
#389 |
Зритель
![]() ![]() |
Ко Дню поэзии
Интересные факты о поэтах ![]() Настоящее имя Константина Симонова Кирилл, но в детстве Кирюша порезал язык бритвой, после чего сразу две важнейшие для его имени буквы "р" и "л" стали ему недоступны. В 19 лет Симонов взял себе новое имя Константин. ![]() Александр Пушкин был очень горяч, он вызывал обидчиков на дуэли 28 раз. В 17 лет он вызвал на дуэль родного дядю. К счастью, конфликт удалось сгладить. ![]() Василий Жуковский впервые женился в 58 лет, будучи девственником. Когда-то он любил свою несовершеннолетнею племянницу, Марию Протасову. Когда девочке исполнилось 13 лет, дядя признался ей в любви. А ещё Жуковский сочинил слова гимна "Боже, Царя храни!" и придумал имя Светлана. ![]() Во Франции Владимир Маяковский влюбился в русскую эмигрантку Татьяну Яковлеву. Но им пришлось расстаться, поэт вернулся в Советский Союз. А Татьяне регулярно стали приносить букеты цветов с карточка с надписью «От Маяковского». Оказывается, перед отъездом Владимир потратил весь свой заграничный гонорар на то, чтобы каждую неделю Татьяна получала самые роскошные цветы. И после его смерти Татьяна продолжала еженедельно получать от него букеты. ![]() На самом деле, Афанасия Фета зовут Фёт. Его мать немка по фамилии Foeth, которое по правилам произносится "Фёт". До 14 лет Афанасий носил фамилию отца Шеншин, а потом выяснилось, что лютеранка Шарлота Фёт и православный Афанасий Шеншин поженились по лютеранскому благословению, а значит в России оно силы не имеет. Так Шеншин стал Фётом, а потом и Фетом. |
![]() |
![]() |
#390 |
Зритель
![]() ![]() |
![]() Все поэты — безумцы (Роберт Бертон) Для новой рифмы Готовы тиф мы В стихах воспеть, И с ним возиться, И заразиться, И умереть! (Василий Князев, 1908) У поэта соперников нету – ни на улице и не в судьбе. И когда он кричит всему свету, это он не о вас – о себе. Руки тонкие к небу возносит, жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: это он не за вас – за себя. Но когда достигает предела и душа отлетает во тьму... Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому. То ли мед, то ли горькая чаша, то ли адский огонь, то ли храм... Все, что было его, – нынче ваше. Все для вас. Посвящается вам. Булат Окуджава |
![]() |
![]() |
#391 |
Зритель
![]() ![]() |
Слагать стихи — удел поэтов, А я всего лишь рифомплёт, Хоть мною лирики воспеты, И весь трудящийся народ. Но не охоч до лестных арий, И до красивых громких слов, А те сердца, стихам что вняли, — Вот мой бесхитростный «улов». Слагаю, — как душе угодно, Взывая к Музам в тишине, Быть, может, — это дар природный, А может только снится мне. Вновь в темноте мерцают свечи, Желать я большего не мог : Для нашей с вами тёплой встречи, Ложится новый лёгкий слог.. Последний раз редактировалось Рickwick, 24.08.2024 в 16:19. |
![]() |
![]() |
#392 |
Редактор
![]() ![]() |
![]() ![]() |
![]() |
![]() |
#393 |
Менеджер
![]() ![]() |
![]() Тихо тикают часы На картонном циферблате. Вязь из розочек в томате И зеленые усы. Возле раковины щель Вся набита прусаками, Под иконой ларь с дровами И двугорбая постель. Над постелью бывший шах, Рамки в ракушках и бусах,- В рамках - чучела в бурнусах И солдаты при часах. Чайник ноет и плюет. На окне обрывок книжки: "Фаршированные пышки", "Шведский яблочный компот". Пахнет мыльною водой, Старым салом и угаром. На полу пред самоваром Кот сидит как неживой. Пусто в кухне. "Тик" да "так". А за дверью на площадке Кто-то пьяненький и сладкий Ноет: "Дарья, четвер-так!" Саша Чёрный «Кухня», 1922 Cкрытый текст - |
![]() |
![]() |
#394 |
Зритель
![]() ![]() |
... Сирано А, смерть курносая!… Смеешься надо мною?… Ты смотришь на мой нос!… Тебя я проучу!… Почтенье к моему мечу!… – Что говорите вы? Считаете смешною, Ненужной выходку мою? И сам я признаю, Что в бой вступать со смертью бесполезно. Передо мной уже раскрылась бездна. Но на врага идти, когда в руках успех, — Достойно труса лишь. Но кто передо мною? Вас сотни? Тысячи? Стоите вы стеною? Ага! Я узнаю вас всех! Вы, старые враги! Ты, ложь! Вы, предрассудки!… Ты, подлость! Вот тебе!… А, змеи клеветы! Вот вам! Чтоб я вам уступил? Оставьте шутки! А, глупость, страшный враг, вот, наконец, и ты! Я знаю, что меня сломает ваша сила, Я знаю, что меня ждет страшная могила, Вы одолеете меня, я сознаюсь… Но все-таки я бьюсь, я бьюсь, я бьюсь! А! Вы всe отняли! Вы все разбили грезы! Вы взяли лавры, взяли розы! Берите всe! Всe! Всe! Но все-таки с собой Кой– что я уношу, как прежде, горделивым, И незапятнанным, и чистым, и красивым, — Кой– что оставлено и мне еще судьбой. Сегодня вечером, да, да, в гостях у бога Я у лазурного остановлюсь порога И покажу ему тот знак, что был мне дан… Мой рыцарский султан. (Эдмон Ростан. Сирано де Бержерак. Пер. Щепкиной-Куперник) Последний раз редактировалось bolev, 24.08.2024 в 22:10. |
![]() |
![]() |
#395 |
Рецензент
![]() |
Как грустно, за окном гроза,
Стучит по нервам копытами. Под сердцем кольцами гюрза, Сверкает черными глазами. Из ран написанных стихов, Сочится кровь чернее тьмы. И в запахе твоих духов, Я чувствую приход зимы. Вот небо раскололо светом, И я ему подставил руки. И квант его погас ответом, В волне залившей сердце скуки. *** Твоё я имя назову, оно откликнется грозою тебя с собою позову, сбежишь щекой скупой слезою. Солёный вкус твоей слезы, В губах своих я растворю И бурю пережив грозы Себя тебе я подарю! |
![]() |
![]() |
#396 |
Редактор
![]() ![]() |
275 лет со дня рождения Иоганна Вольфганга Гете
Творец великих вдохновений В пучину капля с вышины упала. Ходили волны, ветер выл. Но бог, узрев смиренной веры пыл, Дал капле твердость высшего закала. Ее в себя ракушка приняла, И вот в венце властителя державы, Признаньем доблести и славы, Блестит жемчужина, прекрасна и светла. 28 августа – 275 лет со дня рождения Иоганна Вольфганга Гете (1749-1832) - – гениальный немецкий поэт, философ, мыслитель, учёный-энциклопедист естествоиспытатель, государственный деятель, театральный драматург, режиссёр и критик. ![]() Иоганн Вольфганг фон Гёте родился 28 августа 1749 года в Франкфурте на Майне. Отец его был юристом, мать знатной дворянкой. С 1756 по 1758 год мальчик ходил в общественную школу, а затем перешёл на домашнее обучение. Гёте изучал иностранные языки, естественные науки и увлекался рисованием. Занятия французским, греческим, английским, латинским помогли юному Гёте сочинить стихотворение роман о братьях и сестрах, которые посылают друг другу, письма на разных языках. Когда юноше исполнилось шестнадцать лет, он стал студентом Университета Лейпцига, на юридическом факультете. Гете является величайшим и самым влиятельным поэтом на немецком языке, его творчество оказало глубокое и широкое влияние на западную литературную, политическую и философскую мысль с конца XVIII века до наших дней. Среди его работ — пьесы, поэзия, литература и эстетическая критика, а также трактаты по ботанике, анатомии и цвету. Немецкий философ Артур Шопенгауэр назвал «Годы учения Вильгельма Мейстера» одним из четырех величайших романов, когда-либо написанных. Стихи Гёте были положены на музыку многими композиторами, включая Моцарта, Бетховена, Шуберта, Берлиоза, Листа, Вагнера и Малера. Горные вершины Спят во тьме ночной; Тихие долины Полны свежей мглой; Не пылит дорога, Не дрожат листы… Подожди немного, Отдохнешь и ты. 1840 г. Пер. М. Лермонтов Сердце, сердце, что случилось, Что смутило жизнь твою? Жизнью новой ты забилось, Я тебя не узнаю. Все прошло, чем ты пылало, Что любило и желало, Весь покой, любовь к труду, - Как попало ты в беду? Беспредельной, мощной силой Этой юной красоты, Этой женственностью милой Пленено до гроба ты. И возможна ли измена? Как бежать, уйти из плена, Волю, крылья обрести? К ней приводят все пути. Ах, смотрите, ах, спасите, - Вкруг плутовки, сам не свой, На чудесной, тонкой нити Я пляшу, едва живой. Жить в плену, в волшебной клетке, Быть под башмачком кокетки, - Как такой позор снести? Ах, пусти, любовь, пусти! Пер. В.Левика. Душа мира Рассейтесь вы везде под небосклоном, Святой покинув пир, Несите жизнь, прорвавшись к дальним зонам, И наполняйте мир! Вы божьим сном парите меж звездами, Где без конца простор, И средь пространств, усеянных лучами, Блестит ваш дружный хор. Несетесь вы, всесильные кометы, Чтоб в высях потонуть, И в лабиринт, где солнце и планеты, Врезается ваш путь. К бесформенным образованьям льнете, Играя и творя, Все сущее в размеренном полете Навек животворя. Вы в воздухе подвижном ткете щедро Изменчивый убор, И камню вы, в его проникнув недра, Даете твердость форм. И рвется все в божественной отваге Себя перерасти; В пылинке - жизнь, и зыбь бесплодной влаги Готова зацвести. И мчитесь вы, любовью вытесняя Сырого мрака чад; В красе разнообразной дали рая Уж рдеют и горят. Чтоб видеть свет, уже снует на воле Всех тварей пестрота; Вы в восхищенье на счастливом поле, Как первая чета. И гасит пламя безграничной жажды Любви взаимной взгляд. Пусть жизнь от целого приемлет каждый И вновь - к нему назад. 1802 г. Перевод С. Соловьёва К месяцу Зыбким светом облекла Долы и кусты, В мир забвенья унесла Чувства и мечты. Успокоила во мне Дум смятенных рой, Верным другом в вышине Встала надо мной. Эхо жизни прожитой Вновь тревожит грудь, Меж весельем и тоской Одинок мой путь. О, шуми, шуми, вода! Буду ль счастлив вновь? Все исчезло без следа - Радость и любовь. Самым лучшим я владел, Но бегут года. Горек, сердце, твой удел - Жить в былом всегда. О вода, шуми и пой В тишине полей. Слей певучий говор твой С песнею моей, - По-осеннему ль черна, Бурно мчишься ты, По-весеннему ль ясна, И поишь цветы. Счастлив, кто бежал людей, Злобы не тая, Кто обрел в кругу друзей Радость бытия! Все, о чем мы в вихре дум И не вспомним днем, Наполняет праздный ум В сумраке ночном. 1777 г. Пер. В.Левика Свидание и разлука Душа в огне, нет силы боле, Скорей в седло и на простор! Уж вечер плыл, лаская поле, Висела ночь у края гор. Уже стоял, одетый мраком, Огромный дуб, встречая нас; И тьма, гнездясь по буеракам, Смотрела сотней черных глаз. Исполнен сладостной печали, Светился в тучах лик луны, Крылами ветры помавали, Зловещих шорохов полны. Толпою чудищ ночь глядела, Но сердце пело, несся конь, Какая жизнь во мне кипела, Какой во мне пылал огонь! В моих мечтах лишь ты носилась, Твой взор так сладостно горел, Что вся душа к тебе стремилась И каждый вздох к тебе летел. И вот конец моей дороги, И ты, овеяна весной, Опять со мной! Со мной! О боги! Чем заслужил я рай земной? Но — ах!— лишь утро засияло, Угасли милые черты. О, как меня ты целовала, С какой тоской смотрела ты! Я встал, душа рвалась на части, И ты одна осталась вновь... И все ж любить — какое счастье! Какой восторг — твоя любовь! Пер. Н.Заболоцкого |
![]() |
![]() |
#397 |
Редактор
![]() ![]() |
Полежаев Александр Иванович
Александр Иванович Полежаев – поэт-бунтарь.
Трудно найти в поэзии российской поэта с более трагичной судьбой, чем у Полежаева. ![]() Не случайно его имя было поставлено Горьким в один ряд с такими жертвами царизма, как Рылеев и Шевченко, Лермонтов и Герцен. Вся жизнь Полежаева – это перечень лишений и страданий, унижения и несправедливости. Он прожил всего 34 года. Но тяжестей, невзгод, горя и бед, выпавших на его долю, хватило бы и на десять жизней. Родился Александр Иванович Полежаев 30 августа 1804 года в селе Рузаевка. Он был незаконным сыном помещика Леонтия Николаевича Струйского и дворовой девушки Аграфены Ивановны Федоровой, которая после рождения Саши была выдана замуж в Саранск за мещанина Ивана Полежаева. Сиротское детство (мать Полежаева умерла, когда ему было шесть лет) омрачило всю дальнейшую жизнь Полежаева. С ранних лет он видел тяжелую жизнь и полу каторжный труд крепостных, жестокие расправы над ними помещиков-самодуров. Вполне понятно, что в душе будущего поэта зрели ростки гнева, протеста против угнетения, стремление к свободе, жажда справедливости. В 1825 году он создает поэму «Сашка», в которой явно видны идеи декабристов. Герой поэмы – студент самых передовых взглядов, презирающий лесть, ханжество, любящий свободу и мечтающий о лучшем будущем своей родины. Полежаев с гневом и возмущением пишет в поэме о сословном неравенстве, о том, что богатство и знатность, а не способности и одаренность открывают двери в университет. Поэт выражает уверенность, что настанет время, когда «презренные палачи» будут свергнуты. Царь Николай I был взбешен и повелел определить Полежаева унтер-офицером в Бутырский пехотный полк. Полежаев написал много замечательных песен: «Сарафанчик», «Ахалук», «Цыганка», «У меня ль молодца», «Окно», «Долго ль будет вам без умолку идти», «Там на небе высоко», «Узник», ставших впоследствии народными; В.Г. Белинский называл их прекрасными. Для создания своих песен поэт обращался к устному народному творчеству и черпал из него драгоценные образы и напевы. Умер поэт 16 января 1838 года. Но не умерла его поэзия. Стихи дошли до нас, сохранив бунтарскую душу поэта, его гордое стремление к свободе и независимости, его горячую любовь к Родине. Черные глаза О грустно мне!.. Вся жизнь моя — гроза! Наскучил я обителью земною! Зачем же вы горите предо мною, как райские лучи пред сатаною, Вы — черные волшебные глаза? Увы! давно печален, равнодушен, Я привыкал к лихой моей судьбе, неистовый, безжалостный к себе, Презрел ее в отчаянной борьбе и гордо был несчастию послушен!.. Старинный раб мучительных страстей, я испытал их бремя роковое; И буйный дух и сердце огневое — я всё убил в обманчивом покое, Как лютый враг покоя и людей! В моей тоске, в неволе безотрадной Я не страдал, как робкая жена: меня несла противная волна, Несла на смерть — и гибель не страшна казалась мне в пучине беспощадной. И мрак небес, и гром, и черный вал любил встречать я с думою суровой, И свисту бурь, под молнией багровой, внимать, как муж отважный и готовый Испить до дна губительный фиал. И, погрузясь в преступные сомненья О цели бытия, судьбу кляня, я трепетал, чтоб истина меня, Как яркий луч, внезапно осеня, не извлекла из тьмы ожесточенья. Мне страшен был великий переходоОт дерзких дум до света провиденья; Я избегал невинного творенья, которое б могло, из сожаленья, Моей душе дать выспренний полет. И вдруг оно, как ангел благодатный... О нет! как дух карающий и злой, светлее дня, явилось предо мной С улыбкой роз, пылающих весной на мураве долины ароматной. Явилось... всё исчезло для меня: я позабыл в мучительной невзгоде Мою любовь и ненависть к природе, безумный пыл к утраченной свободе И всё, чем жил, дышал доселе я... в ее очах алмазных и приветных Увидел я с невольным торжеством земной эдем!.. Как будто существом Других миров, как будто божеством исполнен был в мечтаниях заветных. И дева-рай, и дева-красота лила мне в грудь невыразимым взором Невинную любовь с таинственным укором, и пела в ней душа небесным хором: «Люби меня... и в очи и в уста, лобзай меня, певец осиротелый, Как мотылек лилею поутру! Люби меня, как милую сестру, снова я и к небу и к добру направлю твой рассудок омертвелый!» И этот звук разгаданных речей, и эта песнь души ее прекрасной, В восторге чувств и неги сладострастной, гремели в ней, волшебнице опасной, Сверкали в зеркале ее очей!..напрасно я мой гений горделивый, Мой злобный рок на помощь призывал: со мною он как друг изнемогал, Как слабый враг пред мощным трепетал: и я в цепях пред девою стыдливой. В цепях!.. Творец!.. Бессильное дитя играет мной по воле безотчетной, Казнит меня с улыбкой беззаботной, и я, как раб, влачусь за ним охотно, Всю жизнь мою страданью посвятя!.. Но кто она, прелестное созданье? Кому любви беспечной и живой приносит дар, быть может, роковой? Увы! где тот, кто девы молодой вопьет в себя невинное дыханье?.. Гроза и гром!.. Ужель мои уста произнесут убийственное слово? Ужели всё в подсолнечной готово лишить меня прекрасного земного?.. Так! я лишен, лишен — и навсегда!.. Кто видел терн колючий и бесплодный И рядом с ним роскошный виноград? Когда ж и где равно их оценят И на одной гряде соединят? Цветет ли мирт в Лапландии холодной? Вот жребий мой! Благие небеса! Быть может, я достоин наказанья; Но я с душой — могу ли без роптанья сносить мои жестокие страданья? Забуду ль вас,— о черные глаза? Забуду ль те бесценные мгновенья, Когда с тобой как друг, наедине, как нежный друг, при солнце и луне Я заводил беседы в тишине и изнывал в тоске, без утешенья! Когда между развалин и гробов блуждали мы с унылыми мечтами, И вечный сон над мирными крестами, и смерть, и жизнь летали перед нами, И я искал покоя мертвецов,— тогда одной рассеянною думой Питали мы знакомые сердца... о, как близка могила от венца! И что любовь — не прах ли мертвеца?.. И я склонял к могилам взор угрюмый. И ты, бледна, с потупленной главой, следила ход мой, быстрый и неровный: Ты шла за мной, под тению дубровной была со мной... и я наш мир духовный Не променял на счастливый земной... и сколько раз над нежной Элоизой Я находил прекрасную в слезах, иль, затая дыханье на устах, Во тьме ночной стерег ее в волнах, где иногда, под сумрачною ризой, Бела, как снег, волшебные красы она струям зеркальным предавала, А между тем стыдливо обнажала и грудь и стан, и ветром развевало И флер ее и черные власы... смертельный яд любви неотразимой Меня терзал и медленно губил; мне снова мир, как прежде, опостыл... Быть может... нет! мой час уже пробил, ужасный час, ничем не отвратимый! Зачем гневить безумно небеса? Ее уж нет!.. Она цветет и ныне... Но где?.. Для чьей цветет она гордыни? Чей фимиам курится для богини?.. Скажите мне,— о черные глаза! |
![]() |