|
И я хочу длинными строками
Снег не выпал ещё, хоть зима начинает движенье
К заповедному, ей лишь известному стоп-рубежу,
Ну а я создавать о душевных метаньях творенье,
Что потомки откроют в веках, погрустив, погожу.
Ведь палитрами вспышек взрывных я, увы, не владею,
И бенгальский огонь снегири на ветвях не клюют,
Ты по насту всех чувств, положивши мне руки на шею,
Через стены пройдёшь создавать новогодний уют.
Тут пойму вдруг, увы, что я не был рождён Пастернаком,
Я прекрасных стихов про свечу и февраль не создам.
Эрот с музою вновь проплывут неопознанным знаком,
Продолжая свой путь по далёким эдемским садам.
|