|
Свеча пылала, воск мне капал в руки,
А ты терпел, в мои глаза смотрел.
Теперь я точно не помру от скуки,
Пройти дорогу образ твой велел
По бездорожью и среди тумана,
Потом по тропке средь тайги глухой.
Не сотворю в стихах своих изъяна.
Свершилось, стал мне самый дорогой!
Пускай фитиль в руке пылает
И обжигает пальцы, рукава.
Ты видишь, как душа моя страдает,
Что замерла в безветрие трава.
Роса на ней хрусталью забавляет,
В ней отраженье нежных твоих глаз.
Такое редко, лишь во сне бывает
И наяву - всего один лишь раз!
С.Н.
|