|
Выстрел
Дети выросли. Зачем я вспоминаю
Карапузами беспомощными их?
На руках его, баюкая, качаешь,
А ему... кто так держал их, понимает!
А ему как раз пришёл пописать стих.
Как платочком вытирал курносый носик,
Топот ножек по квартире, шум и гам...
Очевидно, на исходе жизни осень,
Подступает неизбежная зима.
За собой прикрыть осталось тихо двери,
Над Землёй ещё прощальный сделать круг,
Оставляя все находки и потери,
Всё вещественное выпустив из рук.
Вспыхнет память меж двух дат короткой искрой,
И потухнет на космическом ветру...
Если вдуматься, то жизнь - точь в точь как выстрел,
Чей-то - в "яблочко", а чей-то... в Млечный Путь.
.
|