|
Бахыт Кенжеев
Сердце хитрит - ни во что оно толком не верит.
Бьется, болеет, плутает по скользким дорогам,
плачет взахлеб - и отчета не держит ни перед
кем, разве только по смерти пред Господом Богом.
Слушай, шепчу ему, в медленном воздухе этом
я постараюсь напиться пронзительным светом,
камнем и деревом стану, отчаюсь, увяну,
солью аттической сдобрю смердящую рану.
Разве не видишь, не чувствуешь - солнце садится,
в сторону дома летит узкогрудая птица,
разве не слышишь - писец на пергаменте новом
что-то со скрипом выводит пером тростниковым?
Вот и натешилось. Сколько свободы и горя!
Словно скитаний и горечи в Ветхом завете.
Реки торопятся в море, но синему морю
не переплниться - и возвращается ветер,
и возвращается дождь, и военная лютня
все отдаленней играет и все бесприютней,
и фонарей, фонарей бесконечная лента...
Что они, строятся - или прощаются с кем-то?
|