|
А вот поэтик безымянный
Стоит, слагает, — сам не свой,
В пальто поношенном и рваном
Но представляет что герой.
Раскрыли рты от удивленья,
И мрут, и мрут от восхищенья :
Какое рвение! Смельчак!
Хоть сочинять и не мастак,
И не сложил еще не строчки
Где можно что-то разобрать, —
Но он готов слагать опять!
Он так решил, друзья, и точка!
Но в большей степени всё врут.
Не нужен сей поэтик тут.
|