Stiven

Ты писатель от Бога, спроси любого
Он будет сразу заколдован увлекательным слогом,
Кто б еще, кроме тебя, свой написал некролог,
От души, беллетрист, сколько миров ни создашь
Ты и сам лишь NPC — неигровой персонаж,
Герои карикатурны, сколько томов ни продашь,
В глаза бросается халтурно прорисованный пейзаж,
Проза — постное говно, хоть строчишь простыни давно,
Каково жить, когда ты во всем посредственность?
Где профсоюз писак? Это помощь неимущим
Сдай макулатуру свою сам, устройся ночным грузчиком,
Но ты не добрый маг, копрофаг
Компромат говном пропах
Много так про говно, ты прав —
Каков мой враг, таков мой нрав,
Суровый факт: часть твоей жизни называется «Развод»,
В ней ты горько причитаешь, собираясь на завод,
Мол, спит с любовником жена, ты с ним бухаешь алкоголь,
Предрассудки патриархата (всё нормально) — ты альфач, а не куколд,
Я не хотел о личном,
Скандалы — баг, а не фича,
Тем любовником был я, звал прогуляться до дома,
Она била фонтаном, словно она Пиаццо Навона (знаешь?)
Я проник в твой мир, будто тебя помацал проктолог,
Когда пришвартовался к ней, как у палаццо гондола,
Гондольер — я, ты все тянешь в пасть — лангольер,
Хватит жрать, ...., ты уже с виду шар — монгольфьер,
На книжной ярмарке ты б, как швейцар, ждал в фойе ....

Идет пепельный дождь
Где я? Зачем на мне доспехи? Где зонт?
По сравнению с тем, как быстро время течет здесь
Оно во внешнем мире — густой кремовый торт

Сын, тебе незнакомы прозы азы,
Выбор слов злит и вызывает рвотный позыв,
Вот те четкий посыл,
Даже в постельной сцене не используй оборот «дошел до вожделенной щели»

Меня ждёт впереди разветвлённая схема необкатанных трасс,
И одни стали избитыми и безобидными,
Другие сытыми с увесистыми битами на перевес,
Нет, среди этих меня нет, среди текста,
Мы дышим пылищей - это ржавый раритет,
Схема в голове, и я готовлю новый текст....