|
Борис Рыжий
Скрипач – с руками белоснежными,
когда расселись птицы страшные
на проводах, сыграл нам нежную
музы’ку – только нас не спрашивал.
В каком-то сквере, в шляпе фетровой –
широкополой, с черной ниточкой.
Все что-то капало – от ветра ли –
с его ресницы, по привычке ли?
Пытались хлопать, но – туманные –
от сердца рук не оторвали мы.
Разбитые – мы стали – странные,
а листья в сквере стали алыми.
Ах, если б звуки нас не тронули,
мы б – скрипачу – бумажки сунули.
– Едино – ноты ли, вороны ли, –
он повторял, – когда вы умерли.
1995
|