|
Профессионалка
Одной рукою ногу гладя,
Чулок немного приспустив,
На мир, как на помойку глядя,
Ворчу невольно: «Мир - ты крив».
Фатально тлеет сигарета.
Она пиитами воспета.
Но не воспета ими я.
Им не доступна суть моя.
Они тупых и пухлых любят.
Тем генотип невольно губят.
Но я на это наплюю.
Налью, попью, опять налью.
И напишу статью про это.
Что в современных нет поэтах
Ни чувств, ни воли, ни души.
Глас вопиющего в глуши.
Мания величия
Я - гениален. Очень прост.
И сложен я, как мироздание.
Во мне блуждание, ожидание.
Не счесть числа моих борозд.
Я поглощаю океан,
Поля, леса и атмосферу.
Краду подобно флибустьеру.
И всех люблю, как Дон Жуан.
Я - муть, я - ртуть, я - жуть, я - путь.
Явлю себя в любом обличье.
Лишь тот поймёт мое величие,
Кто проникает взором в суть.
Не то, что сторож, пьяный дядя,
Который за ночь по семь раз
Прищурив свой поганый глаз,
Плюётся, на меня лишь глядя.
|