|
Поэт был музыкой сражен.
Тра-ля-ля-ля - он пел куплеты.
И думал: ох уж бабы эти.
Я ими плотно окружен.
Уйду, уйду! В поля! На север.
Нанюхаюсь нектаром трав.
Алтей, ромашка, белый клевер.
Кто скажет, что поэт не прав?
Один, как перст, как древний будда.
Без ипотек, аптек, вещиц.
Забуду баб, я всех забуду.
Графинь, певичек, продавщиц.
|