|
Остаток
Он ходил по земле, улыбаясь.
Он её любил, как хозяин.
Может быть, и поярче судьба есть,
но теплее судьбы я не знаю.
Он скончался. И вдруг оказалось –
от него ничего не осталось.
Дни срывались, как листья с деревьев.
Собирал он их в память-гербарий.
Вот война. Вот завод. Вот деревня.
Жизнь, как вздох. Ничего не прибавить.
Смерти смерч те листы разбросал все.
Ничего, ничего не осталось.
Он был полон и мыслей, и планов.
Он делился мыслями с нами,
и, как рокот старых бипланов,
вдаль летели воспоминанья.
Нам легко и свободно мечталось.
Ничего, ничего не осталось.
Он ушёл. А и ныне не верится.
И доныне я с ним говорю.
И колотит во мне его сердце
перемёрзшим бельём на ветру.
Горечь в сердце, как яд,
расплескалась.
От него ничего не осталось.
Только я.
Только я.
Только я.МЫКОЛА БИЛЮК
|