|
Костерок
Слёзы со щёк
ветер, срывая,
бьёт на осколки о скользкий каток.
Плачешь ты – значит, ещё
живая.
Как холодна
в синих жилках рука.
На,
погрейся у моего костерка.
Чаем пахучим
тебя отпою,
ноги получше
укутав в фуфайку свою.
Мой костерок –
не пожар, не маяк,
он и горит-то почти что без дров,
просто так.
Вот и румянец
опять на щеках.
Скоро ты встанешь
и скажешь: спасибо, пока…
Мыкола Билюк
|