|
Перенесено из <<Вечер творческой поэзии>>
По пыльной дороге, под светом луны
Гитары летели звуки.
Шагал бродяга в заплатах штаны
На струнах худые руки.
Шагал может сутки, а может и пять
И ноги все в ранах были,
Но не хотела гитара молчать
А боль?.. про нее забыли.
Гитара пела о жизни бродяг,
О трудном и вечном скитанье,
О милой принцессе, вине в кабаках,
О встречах и расставанье.
Гитара пела. а лес молчал -
Природа им вся внимала...
Все дальше бродяга с гитарой шагал
И пыль... после них... оседала...
|