|
 |
 Говорят, любовь не многословна, Пострадай, подумай, раскуси. Это все, по-моему, условно, Мы же люди, а не караси. И уж, коль действительно хотите, Чтоб кружилась счастьем голова, Говорите, говорите, говорите Самые хорошие слова! |
 Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье Сегодня кто-то продавал на перекрестке счастье. Оно лежало средь крючков и старых ярких платьев, среди усталых пыльных книг, средь кисточек и мела. Оно лежало и на всех неверяще смотрело. Народ шел мимо, редко кто вдруг подходил к прилавку Купить брошюрку, календарь, иголку, нить, булавку. И равнодушный взгляд скользил по глупой мелочовке, А счастье так просилось в дом, так робко и неловко. Моляще поднимало взгляд, едва-едва пищало, Но «кто-то» мимо проходил и счастье замирало. Темнело, я брела домой. В карманах грея руки. Торговец собирал товар, чуть напевал со скуки. Я бы прошла, но вдруг задел молящий и печальный Беспомощный несчастный взгляд, как будто вздох прощальный. Я подошла, а за стеклом пластмассовой витрины комочек маленький дрожал от горя и обиды. Комок устал, хотел в тепло, замерз на этой стуже, но к сожалению комок был никому не нужен. — И сколько стоит? — голос мой дрожал от напряжения. — Что? Это? — Это! — Да бери, оно — одни мученья! Я бережно взяла комок, к груди его прижала, Закутав в складочки пальто домой почти бежала. Бежала греть. Скорей, скорей! В тепло с морозных улиц, И даже блики фонарей как-будто улыбнулись… И улыбался белый снег, и небо. Мир смеялся. Нашелся все же человек, что счастьем не кидался. Я принесла комочек в дом и стало вдруг понятно, Что никому его не дам, и не верну обратно. Лариса Рубальская |
 Четыре пули Первая пуля Попала в ногу, Но я, представьте, не был взволнован, — Я был совершенно спокоен… Ей-богу! Честное слово!.. То ли бог, то ли черт мне помог? До сих пор Я понять не могу – Для меня это тайна. Пуля вторая Летела в упор И в меня не попала Чисто случайно… Нам, калекам-бойцам, Только жрать, только спать, Только радость одна, Что друзей вспоминать. Жаркой кровью своей Поперхнувшись на миг, Третьей пулей сражен, Пал братишка комбриг. Он стоял, чудачок, У врага на виду, Он упал на траву Головой бесшабашной… О четвертой пуле Я речь поведу, О четвертой — О самой тяжелой и страшной. Эта пуля вошла В мою главную жилу И бежит, Отнимая последнюю силу. Я всю ночь провожу На бессонной постели, — Эта пуля без отдыху Шляется в теле. Приложи только руку — И нащупаешь ты Мгновенную выпуклость быстроты. Приложи только ухо — И услышь, недвижим, Как свистит эта пуля По жилам моим. Ты мне жилу разрежь, если нож твой остер, Чтобы пулю добыть и запрятать в затвор, Потому что в степях поднимается дым, И свинец еще будет необходим! Михаил Светлов |
О тебе...  Там где день начинается, Кончается ночь... В мимолётности встречи Тоже есть толк.. Разговор не начатый Ответа не ждёт, У любви настоящей- Бесконечности срок... Изумруд |
Накатило  А знаешь, как хочется любить? До изнеможения, до дрожи. Тепло любви глотками пить, Так, чтобы мороз по коже. А утром, ощутив дыхание твое, Считать себя счастливейший на свете. Обычное желание моё, Как у половины женщин на планете. Ирина Киселёва |
 Что ж, если говорить без фальши Что ж, если говорить без фальши, Ты что ни день — отходишь дальше, Я вижу по твоим глазам И по уклончивой улыбке,— Я вижу, друг мой, без ошибки, Что нет возврата к чудесам. Прощай. Насильно мил не будешь, Глухого сердца не разбудишь. Я — камень на твоем пути. Ты можешь камень обойти. Но я сказать хочу другое: Наверно, ты в горах бывал, И камень под твоей ногою Срывался, падая в провал. Мария Петровых |
 Девушка с загадочным лицом Девушка с загадочным лицом, В платье, точно ландыш, белом-белом, Первая призналась мне во всем И сама велела мне «быть смелым»! Приказала верить наперед, Без тоски и без сомнений верить, Что уж если жду ее на сквере, Значит, обязательно придет. Принесла мне солнце и весну, Поклялась быть ласковой и верной… Как ее, такую, обману? А ведь обману ее, наверно?.. Игорь Кобзев |
 Любовь похожа так на птицу, Свободу любит, а её душа, О ней мечтательно томится И жаждет чувства, чуть дыша. И два крыла её незримых, Дают возможность ей летать, Так сердце к сердцу прижимая, Желает чувства возрождать. 25.03.24. Водолей |
 Изголодалась степь по влаге, А люди по Любви… Дай Бог одним Любовь земную! Ну а другим дожди… Сергей Владиславович Рязанцевъ |
 Служанка Беда некстати разболтаться! В какой-то дом пришла Служанка наниматься. — «Скажи мне, душенька, где прежде ты жила? Что делала? ..» — «Жила-с я у моста Тючкова, У маклера Волчкова. Женат, сударыня, на третьей он жене; Дочь старшая меня немного помоложе; Совсем почти уж сед, а приставал ко мне! Бог знает что сулил, да честь всего дороже! Я отошла. Потом жила у Покрова, У Галкиной. Она вдова; При флоте здесь служил ее муж комиссаром. У ней жил мичман бедный… даром… Племянник — по ее словам. Уж правда или нет, о том судить не нам. Хоть беден, но зато и молодец собою! Ему осьмнадцать лет, а ей уж тридцать пять! А как она ряба! худа! доска доскою!.. Изволила меня к нему приревновать! У немца-доктора я после нанялася — И тут не ужилася: Муж мот, жена скупа. Представьте: кофею мне даже не давала! Да и сама какой пивала? С цикорием! — Еще жила я у попа; Немного пил старик; дочь у него невеста. Скажу, что модница! Зато коса, глупа!..» — «Прощай, голубушка, ищи другого места, — «Помилуйте! Да чем я так противна вам? Сшить, вымыть, выгладить умею, Всё в доме сделать разумею, И десять лишь рублей…» — «Полушки я не дам», — «Да чем же так я несчастлива? Чем не понравилась?» — «Болтлива!» Александр Измайлов |
 Наши матери Наши мамы от нас вечно что-нибудь прячут. Прячут беды свои и свои неудачи. Прячут боль, и досаду, и горечь обиды. А войной Сколько горя им было выдано… Извещенья о смерти в комоды прятали, А наутро – подушки, слезами примятые. Наши мамы от нас вечно что-нибудь прячут. Наши мамы при нас никогда не плачут И стараются быть проворней, бодрей… Но не верьте обману своих матерей. Я же знаю… Тайком… Когда все уснут, В тихой кухне они капли тёмные пьют. И устало вздохнут, И пройдутся иначе… Наши мамы от нас Вечно что-нибудь прячут… Майя Румянцева |
 Смотреть в эти бездонные глаза, Ей безусловно было больно. Не понял он тогда что та слеза Кричала шёпотом "Довольно. Я не прошу свернуть мне горы, Или достать с неба звезду. Прошу лишь прекратить все ссоры, Сказать мне я тебя люблю." Настя |
Волшебная сила любви  Что поможет смириться с судьбою? Очень просто найти ответ: Жизнь, наполненная любовью. Не бывает легких дорог, Каждый встретится с грустью и болью. Много будет забот и тревог, Пережить их легче с любовью. Повстречаются две судьбы, В унисон застучат сердца. Только крылья нежной любви Помогают взлететь к небесам. Улыбнется родной человек, И от счастья душа оживет. В ней любовь поселилась навек, Только так наше сердце поёт. Пусть всегда будет рядом любовь, Станет жизни огромной частью. С ней обычный момент любой Наполняется истинным счастьем. По плечу все преграды ей, Открывает любые дверцы. Душу просто открой скорей И наполни любовью сердце. Автор Ольга Вараницкая |
 Я видел вас вчера в трагедии моей «Я видел вас вчера в трагедии моей. Вам нравится она?» — «Нимало». — «А что ж вы плакали?» — «Сказать ли? Жаль мне стало, Что дал за креслы пять рублей». Александр Измайлов |
 Баллада о седых Говорят, нынче в моде седые волосы, И «седеет» бездумно молодость. И девчонка лет двадцати Может гордо седою пройти. Но какому кощунству в угоду, И кому это ставить в вину. Как нельзя вводить горе в моду, Так нельзя вводить седину. Память, стой, замри! Это надо. То из жизни моей — не из книжки… Из блокадного Ленинграда Привезли седого мальчишку. Я смотрела на чуб с перламутром И в глаза его очень взрослые. Среди нас он был самым мудрым, Поседевший от горя подросток. А ещё я помню солдата. Он был контужен взрывом гранаты. И оглох… И навек онемел… Вот тогда, говорят, поседел. О, седая и мудрая старость. О, седины неравных боёв. Сколько людям седин досталось От неотданных городов. А от тех, что пришлось отдать — Поседевших не сосчитать. Говорят, нынче в моде седИны… Нет, не мода была тогда: В городах седые дымины, И седая в селе лебеда. И седые бабы-вдовицы, И глаза, седые от слёз, И от пепла седые лица Над холмом поседевших берёз. Пусть сейчас не война… Не война… Но от горя растёт седина. … Эх ты, модница, злая молодость. Над улыбкой седая прядь… Это даже похоже на подлость… За полтинник седою стать. … Я не против дерзости в моде, Я за то, чтобы модною слыть. Но седины, как славу, как орден Надо, выстрадав, заслужить!… Майя Румянцева  |
 Твои глаза, твоя улыбка Украли мой покой давно, А для души играет скрипка – Хочу, чтоб было, как в кино! Чтоб подошел ко мне поближе, Ладошку в руки свои взял. В глазах сама любовь увижу. Хочу, чтоб ты поцеловал. Автор Ольга Сергеева |
 Что такое любовь? Не подскажет великий мудрец. Это холод и зной, это вечное жизни дыханье, Это радость и боль, это горькое воспоминанье, Это сказка, которой, увы, наступает конец. Что такое любовь? Это вечных иллюзий оплот. Это грусти причал, это кладезь счастливых моментов, Это книга из мыслей, терзаний, интриг, комплиментов, Бесконечный союз тишины и душевных забот. Автор Елена Малахова |
 Украденная любовь Дай явь, как сон. Явись ко мне. За все разлуки дай награду. Как на ворованном коне, Ворвись с глазами конокрада. Мне дед рассказывал, как он На тройке похищал невесту. И только стон, И только звон, И рысакам в упряжке – тесно. Ведь увозили же тогда. И в спину пусть летят проклятья. И пусть на день, не навсегда, Но увези меня Для счастья. Я перепутаю часы, Я перепутаю все даты. Я буду путать явь, и сны, И все восходы, и закаты. Дрожит земля, дрожат леса. И все меняется на свете. Дай удаль мне, И дай глаза, И день один из тех столетий, Когда крадут своих любимых, В тулупы рыжие их прячут. Когда любовь – пролетка синяя, Перед которой гривы скачут… Нам не хватает той старинной, В метель украденной любви. Живем размеренно и чинно, До встреч вычеркивая дни. И ты меня не увезешь, И я, пожалуй, не уеду… А тройка… Тройка – это ложь. И я давно Не верю Деду. Майя Румянцева |
 Соперники Он рядом сидит, он беседует с нею, Свисает гармонь на широком ремне. А я на гармони играть не умею. Завидно, обидно, невесело мне. Он с нею танцует — особенно как-то: Рука на весу и глаза в полусне. А я в этом деле, действительно, трактор, — Тут даже и пробовать нечего мне. Куда мне девать свои руки и ноги, Кому рассказать про обиду свою? Пройдусь, постою, закурю, одинокий, Да снова пройдусь, да опять постою. Добро бы я был ни на что не умелый, Добро бы какой незадачливый я. Но слава моя до Москвы долетела. И всюду работа известна моя. Пускай на кругу ничего я не стою. А он на кругу — никому не ровня. Но дай-ка мы выедем в поле с тобою, — Ты скоро бы пить запросил у меня. Ты руку ей жмёшь. Она смотрит куда-то. Она меня ищет глазами кругом. И вот она здесь. И глядит виновато, И ласково так, и лукаво притом. Ты снова играешь хорошие вальсы, Все хвалят, и я тебя тоже хвалю. Смотрю, как работают хитрые пальцы, И даже тебя я ценю и люблю. За то, что кругом все хорошие люди, За то, что и я не такой уж простак. За то, что всерьёз не тебя она любит, А любит меня. А тебя только так… Александр Твардовский |
Стих о любви к женщине с глубоким смыслом  Сквозь головную боль вчерашнего запоя И рваных ран застывшую печаль, Не находя в ночной тиши покоя, Я ухожу в неведомую даль. Пятном кровавым муть луны на небосклоне Затмила свет мной выбранной звезды. Я помню блеск — до боли и до стона — Из милых глаз упавшей в снег слезы. Куда иду? Я сам пока не знаю. Чего ищу? Ответить нелегко. Быть может, нет того, о чем мечтаю? Быть может, есть, но очень далеко? Земля кругла, я возвращаюсь поневоле К теплу манящему каминного огня. И, слава Богу, я не умер в чистом поле: Твоя любовь всегда хранит меня! Автор Кертман Евгений |
 |
Ну что ж ты, Осень, заскучала?  Ну что ж ты, Осень, заскучала? Так рано, ведь ещё Октябрь! Стань снова яркой, как сначала, Назло прохладе и дождям. Развесь гирлянды ярких листьев, Укрась их пышной мишурой, Чтоб листья нам смогли присниться Чтоб восхищались мы тобой! Будь яркой, пышной и красивой! Не стоит листья так терять! Не стань для нас невыносимой! Умей, как прежде покорять! Но листья облетают быстро, Деревья голыми стоят, Ах, эти недотроги, листья, Лишь дунет ветер и летят. Уже всё скучно и уныло! И лужи с листьями на них, А нам бы солнышко светило, Чтоб были веселее дни! Развесь гирлянды ярких листьев, Укрась их пышной мишурой, Чтоб листья нам смогли присниться Чтоб наслаждались мы тобой! Ты заскучала, Осень, рано! Всё впереди у нас с тобой! Красивой будь и будь желанной, Дари надежду и любовь. Ирина Расшивалова |
 Есть в осени что-то глубоко-волшебно-родное. И даже когда несмолкающий ливень стеною, И даже когда непроглядная серость тумана… Мне кажется, в ней необъятных надежд океаны. Мне дождь на стекле оставляет свои сообщенья. Мол, ты не грусти под мотив еле слышный осенний… И я начинаю ценить то тепло, что со мною. Я душу укутаю пледом, окошко открою, Чтоб осень могла угоститься домашним уютом. Она ведь продрогла, но в дом не идёт почему-то. А здесь аромат пирогов, да и чайник горячий. Я ветру ещё передам угощений в придачу… Она говорит, что за окнами вальсами кружит Для тех, кто семьёй собирается в кухне на ужин. И ими любуется, счастье осеннее множа. И грустью такие окошки она не тревожит. Она говорит, что заглядывать в окна не хочет Туда, где скопленье упрёков, обид, одиночеств. Там осени много в сердцах, но с горчинкой тревожной. И им разглядеть красоту сентября невозможно… Я ей говорила: «Ну как же ты, осень, красива!» Она поправляла листву на берёзках игриво. И мне отвечала, кивая в ответ головою: «Есть что-то в тебе необъятно-волшебно-родное…» Ирина Самарина-Лабиринт |
 Придёт октябрь, раскроется душа, Над пустотой изломленной дыша, Пред Богом алая Падёт листва усталая, Как будто бы вся жизнь моя прошла. Перстом железным скован первый лёд, Лиловый всполох луж безверьем жжёт! Последней жаждою В любви листвы я - жаждую, О, Господи! Даруй мне небосвод! Видений поздних прерванная связь... Какая хрупкость с ней, оборвалась, Расколот холодом Весь мир и меркнет золото В нежданной нищете ветвей, томясь. Падёт природа в сумраке дождей, Сквозною раной одиноких дней, Молвой былинною, Молитвой журавлиною, Пусть Бог хранит листву любви моей! Молвой былинно, молитвой журавлиною, Пусть Бог хранит листву души моей... Ханна Винокур (из прошлого) |
Осень хмурится…  Осень хмурится пасмурным днём, Проливает слёзы, морося дождём, Дуется ветром, мрачнеет водой, Хохлится птицами и влажной листвой, Брови сдвигает тучами серыми, Настроением играя неделями целыми, Куксится холодом, небом намокая, Оголёнными ветками грустно свисая, Раскисает от капель и нудно стучит, Принимает без солнца суровый вид, Угрюмится возрастом с календарём- Зрелая осень смотрит октябрём… Вадима Галар |
 В октябре мы становимся старше, Остываем от страстного лета, И под пледом, с работы уставшие, По квартирам прячемся где-то. Чай завариваем зеленый, Вместо рома, текилы, самбуки, Смотрим старые «мыльные» фильмы, Согревая холодные руки. Иногда мы бываем простужены, За окном ведь почти что вьюга. В октябре нам скучать положено, Вспоминая, без слов, друг друга. Джикки Виан |
Ах, осень!  Ах, осень! Ты уже совсем не та! За месяц мы, как будто, повзрослели, И листья как-то быстро облетели, А, говорят, не вянет красота. Так незаметно, будто бы шутя, Меняет снова одеянье осень, Её никто об этом и не просит, Меняется под каплями дождя. А сколько цвета было лишь вчера! Сегодня столько листьев облетело, А сколько сразу листьев пожелтело! Октябрь проходит, и уже пора! Ах, осень! Ты уже совсем не та! Но с каждым часом ты ещё дороже! И дождь, как в сердце, каплями по коже, Смывая краски с чудного холста… Ирина Расшивалова |
ОКТЯБРЬ НАСТУПИЛ И ШЛЁТ ПРИВЕТЫ!  Октябрь наступил и шлёт приветы С рассвета проливным дождём, А мы всё думаем о ярком лете И Бабьего тепла ещё так ждём. Ещё деревья не осыпали наряды Горят плоды рябины, как огни, А воздух чистый и прозрачный, Чуть терпкий, с горечью листвы. Бывают в октябре деньки такие, Когда от солнышка сияют небеса. И наше сердце радостью стучится, И благостью сей полнится душа. Но вскоре закружАтся листопады, Октябрь вступит в полноценные права. Придёт пора ненастья и прохлады, И до весны нам снова ждать тепла... Автор фото Лисицкая Елена Анатольевна Наталья Гордеева |
 Меркнут знаки зодиака Меркнут знаки Зодиака Над просторами полей. Спит животное Собака, Дремлет птица Воробей. Толстозадые русалки Улетают прямо в небо, Руки крепкие, как палки, Груди круглые, как репа. Ведьма, сев на треугольник, Превращается в дымок. С лешачихами покойник Стройно пляшет кекуок. Вслед за ними бледным хором Ловят Муху колдуны, И стоит над косогором Неподвижный лик луны. Меркнут знаки Зодиака Над постройками села, Спит животное Собака, Дремлет рыба Камбала, Колотушка тук-тук-тук, Спит животное Паук, Спит Корова, Муха спит, Над землей луна висит. Над землей большая плошка Опрокинутой воды. Леший вытащил бревешко Из мохнатой бороды. Из-за облака сирена Ножку выставила вниз, Людоед у джентльмена Неприличное отгрыз. Все смешалось в общем танце, И летят во сне концы Гамадрилы и британцы, Ведьмы, блохи, мертвецы. Кандидат былых столетий, Полководец новых лет, Разум мой! Уродцы эти — Только вымысел и бред. Только вымысел, мечтанье, Сонной мысли колыханье, Безутешное страданье,- То, чего на свете нет. Высока земли обитель. Поздно, поздно. Спать пора! Разум, бедный мой воитель, Ты заснул бы до утра. Что сомненья? Что тревоги? День прошел, и мы с тобой — Полузвери, полубоги — Засыпаем на пороге Новой жизни молодой. Колотушка тук-тук-тук, Спит животное Паук, Спит Корова, Муха спит, Над землей луна висит. Над землей большая плошка Опрокинутой воды. Спит растение Картошка. Засыпай скорей и ты! Николай Заболоцкий |
 Люби меня Люби меня. Я тьма кромешная. Слепая, путанная, грешная. Но ведь кому, как не тебе, Любить меня? Судьба к судьбе. Гляди, как в темном небе звезды Вдруг проступают. Так же просто Люби меня, люби меня, Как любит ночь сиянье дня. Тебе и выбора-то нет: Ведь я лишь тьма, а ты лишь свет. Мария Петровых |
Октябрь  Октябрь -середина осени настала, Листва рассыпалась жёлтым покрывалом, Осень смеётся или плачет целый день – Небо всё в тучах, дождь, из дома выйти лень. Октябрь – самый длинный месяц года - На время зимнее в нём точка перехода, Собрались там день пожилых людей, Дни музыки и ненасилия, и день учителей. Под порывами ветра танцует листва, Холодные ночи гонят птиц на юга- Корма и тепло до весны надо ждать, Остаются те, кому не надо улетать… Вадима Галар |
Дождливый блюз.  Дождливый блюз, как музыка от Бога, Как наслажденье раненой душе, Я не ханжа, и я не недотрога, И в этом блюзе я давно уже. Живу в нём каждый день, не только в Осень, Моей душе там просто хорошо, Я обожаю блюзы в Осень очень, И отдыхаю в блюзах всей душой. Он для меня – надёжная защита, Он для меня – душе моей причал, Вся боль моя, что от других сокрыта, Вся мною пережитая печаль. Дождливый блюз, как много в нём надежды! Как много в нём чего-то от тебя! Такой же бесконечно-безмятежный! Не понимающий, наверное, себя. Ирина Расшивалова |
После дождя...  Как хорошо, когда проходит дождь, И воздух пьян чарующим дурманом, Он ни на что другое не похож, Им надышавшись ходишь, будто пьяный. В нём всё смешалось: запах сонных трав, Масла, в которых столько много силы, В нём чувственность невиданных приправ, Внезапные душевные порывы. Дождь очищает воздух от всего, И насыщает чем-то непонятным, Он чист, в нём нет, как будто, ничего, Но как же им дышать потом приятно. Как дождь пройдёт, приятно в лес пойти, Там наслаждаться воздухом пьянящим, Другого места просто не найти, Он там такой чудесный и бодрящий! С травы сбивая пряную росу, Идёшь по лесу мокрый и счастливый, Как хорошо после дождя в лесу! Какой он чистый, яркий и красивый! Ирина Расшивалова |
Настроение - дождь!  Всё небо в тучах. Обещали дождь. А так хотелось солнечной погоды! Дождь шёл вчера, наверное, всю ночь, Дождь захотел раздолья и свободы! Но солнца нет, и настроенье – дождь! В сыром прохладном воздухе сонливость, Приходит дождь, когда его не ждёшь, Не дождь сегодня, всюду только сырость. А так хотелось солнца и тепла! Ведь август! Лето близится к закату! Желтеет быстро на полях трава, И дождь всё чаще пробует токкату. Всё небо в тучах, в серых облаках. За ними солнце спряталось, наверно, Дождь где-то рядом, может, в двух шагах, И к нам уже подходит постепенно. И снова будет музыка дождя, И капли будут бить по тротуару, Уже пошёл... как плохо без тебя! Как мне тебя порой недоставало! Ирина Расшивалова |
 Еврейским девушкам Красивые девушки еврейского племени, Я вас наблюдал с тайной дрожью в мечтах; Как черные волосы упруги на темени, Как странен огонь в ваших черных зрачках! В Варшаве, и в Вильне, и в задумчивом Тальсене За вами я долго и грустно следил. И все мне казалось: стремитесь вы в вальсе Неизбежном, над тайной бессмертных могил. Как будто в вас ожили виденья библейские, И матерь Ревекка, и дева Рахиль,— Отвеяны помыслы ненужно-житейские, И в новом жива вековечная быль. Еврейские девушки! в холодной России Вы — бессонная память о знойной стране, Живое преданье о грядущем Мессии вы… Девушки-матери, близки вы мне! Валерий Брюсов |
 Какой обильный снегопад в апреле Какой обильный снегопад в апреле, Как трудно землю покидать зиме! И вновь зима справляет новоселье, И вновь деревья в снежной бахроме. Под ярким солнцем блещет снег весенний. Взгляни, как четко разлинован лес: Высоких сосен правильные тени По белизне легли наперерез. Безмолвие страницы разграфленной Как бы неволит что-то написать, Но от моей ли немоты бессонной Ты слова ждешь, раскрытая тетрадь! А под вечер предстал передо мною Весь в перечерках черновик живой, Написанный осыпавшейся хвоей, И веточками, и сухой листвой, И шишками, и гарью паровозной, Что ветром с полустанка нанесло, А почерк — то веселый, то серьезный, И подпись различаю и число. Не скрыть врожденный дар — он слишком ярок, Я только позавидовать могу, Как, не страшась ошибок и помарок, Весна стихи писала на снегу. Мария Петровых |
 Дальнее дерево От зноя воздух недвижим, Деревья как во сне. Но что же с деревом одним Творится в тишине? Когда в саду ни ветерка, Оно дрожмя дрожит… Что это — страх или тоска, Тревога или стыд? Что с ним случилось? Что могло б Случиться? Посмотри, Как пробивается озноб Наружу изнутри. Там сходит дерево с ума, Не знаю почему. Там сходит дерево с ума, А что с ним — не пойму. Иль хочет что-то позабыть И память гонит прочь? Иль что-то вспомнить, может быть, Но вспоминать невмочь? Трепещет, как под топором, Ветвям невмоготу, — Их лихорадит серебром, Их клонит в темноту. Не в силах дерево сдержать Дрожащие листки. Оно бы радо убежать, Да корни глубоки. Там сходит дерево с ума При полной тишине. Не более, чем я сама, Оно понятно мне. Мария Петровых |
 Не отчаивайся никогда Не отчаивайся никогда, Даже в лапах роковой болезни, Даже пред лицом сочтенных дней. Ничего на свете нет скучней, И бессмысленней, и бесполезней, Чем стенать, что зря прошли года. Ты еще жива. Начни сначала. Нет, не поздно: ты еще жива. Я не раз тебя изобличала, И опять ключами ты бренчала У дверей в тайницу волшебства. Мария Петровых |
 **** Когда бездумно пророчит лето, А человеку – шестнадцать лет, И столько веры в свои победы И в то, что бога на свете нет! И вечер тёплый, и ветер южный, И окрыляет избыток сил, И очень важно, и очень нужно, Чтоб кто-то бережно объяснил, Что жизнь проходит, меняет краски, То зацелует, то отомстит, Не всё то горе, что нету счастья, Не всё то золото, что блестит, Что в мире много таких вопросов, Где не ответить начистоту, Что резать вены – ещё не способ Свою доказывать правоту. Екатерина Горбовская |
| Часовой пояс GMT +3, время: 22:38. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2025, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co