|
Мир тому, кто не боится
Ослепительной мечты, Для него восторг таится, Для него цветут цветы! К.Бальмонт |
Иосиф Бродский
Прощай... Прощай, позабудь и не обессудь. А письма сожги, как мост. Да будет мужественным твой путь, да будет он прям и прост. Да будет во мгле для тебя гореть звёздная мишура, да будет надежда ладони греть у твоего костра. Да будут метели, снега, дожди и бешеный рёв огня, да будет удач у тебя впереди больше, чем у меня. Да будет могуч и прекрасен бой, гремящий в твоей груди. Я счастлив за тех, которым с тобой, может быть, по пути.  |
© Валентин Гафт
"Попса дробит шрапнелью наши души," Юрию Визбору Попса дробит шрапнелью наши души, Ее за это не привлечь к суду. Часть поколенья выросла на чуши, И новое рождается в бреду… О, Солнышко лесное, чудо-песня! Как мы в неволе пели, чудаки! Пришла свобода, стали интересней Писклявые уродцы-пошляки… Слова — ничто, есть вопли вырожденья. Тот знаменит, кто больше нездоров. Кто выйдет петь без всякого стесненья, Без совести, без страха, без штанов. Где песня, чтобы спеть ее хотелось? Слова — где, чтоб вовеки не забыть? Ну, что горланить про кусочек тела, Который с кем-то очень хочет жить? С телеэкрана, как из ресторана, Для пущей важности прибавив хрипотцы Они пудами сыплют соль на раны, Как на капусту или огурцы. В халатике бесполая фигура Запела, оголившись без причин… Противно это. Спой нам, Юра, О женской теплоте и мужестве мужчин. |
Роберт Рождественский
Баллада о таланте, боге и чёрте Все говорят: "Его талант -от бога!" А ежели -от черта? Что тогда?.. Cкрытый текст - Крестился черт. И чертыхался бог. "Да как же смог он написать такое?!" ...А он еще и не такое мог. |
Юрий Визбор Апрельская прогулка "Есть тайная печаль в весне первоначальной, Когда последний снег мне несказанно жаль, Когда в пустых лесах негромко и случайно Из дальнего окна доносится рояль. И ветер там вершит кружение занавески Там от движенья нот чуть звякает хрусталь Там девочка моя, еще ничья невеста, Играет, чтоб весну сопровождал рояль. Ребята, нам пора, пока мы не сменили Веселую печаль на черную печаль. Пока своим богам ни в чем не изменили, В программах наших душ передают рояль. И будет счастье нам, пока легко и смело Та девочка творит над миром пастораль, Пока по всей земле, во все ее пределы Из дальнего окна доносится рояль." . |
Андрей Дементьев
*** Как весны меж собою схожи: И звон ручьев, и тишина... Но почему же все дороже Вновь приходящая весна? Когда из дому утром выйдешь В лучи и птичью кутерьму, Вдруг мир по-новому увидишь, Еще не зная, почему. И беспричинное веселье В тебя вселяется тогда. Ты сам становишься весенним, Как это небо и вода. Хочу веселым ледоходом Пройтись по собственной судьбе. Или, подобно вешним водам, Смыть все отжившее в себе. 1964 |
Константин Симонов
*** Бывает иногда мужчина - Всех женщин безответный друг, Друг бескорыстный, беспричинный, На всякий случай, словно круг, Висящий на стене каюты. Весь век он старится и ждет, Потом в последнюю минуту Его швырнут - и он спасет. Неосторожными руками Меня повесив где-нибудь, Не спутай. Я не круг. Я камень. Со мною можно потонуть. 1946. |
© Осип Мандельштам
NOTRE DAME
Где римский судия судил чужой народ, Стоит базилика,- и, радостный и первый, Как некогда Адам, распластывая нервы, Играет мышцами крестовый легкий свод. Но выдает себя снаружи тайный план: Здесь позаботилась подпружных арок сила, Чтоб масса грузная стены не сокрушила, И свода дерзкого бездействует таран. Стихийный лабиринт, непостижимый лес, Души готической рассудочная пропасть, Египетская мощь и христианства робость, С тростинкой рядом - дуб, и всюду царь - отвес. Но чем внимательней, твердыня Notre Dame, Я изучал твои чудовищные ребра, Тем чаще думал я: из тяжести недоброй И я когда-нибудь прекрасное создам. _____________________ Сегодня жуткий день. Знакомые начали присылать видео очевидцев и фотографии. Слезы хлынули сами. Это уже ведь даже не только музыка, застывшая в камне. Это живой организм. Cкрытый текст - |
Нотр-Дам де Пари! Если станет немного потише
Гомон пестрой толпы у седой Галереи Царей, На мгновенье замри. И тогда непременно услышишь Эсмеральды шаги у твоих отворенных дверей, Где в красавца любовь без труда превращала урода. Чувство столь велико, что нельзя его перебороть. Помнишь, там, наверху, у гаргулий стоял Квазимодо И звонил так, что звук разрывал колокольную плоть. Нотр-Дам де Пари! Эти стены пропитаны болью. Нет героев Гюго, но о них не смолкает молва. Нотр-Дам де Пари! Вспоминая их, перед тобою Для молитв о любви подбираю простые слова. © Некрасовская Людмила |
Notre-Dame-de-Paris
C'est ma chanson, mon cri,
Ma raison, ma folie, Ma passion, mon pays, Ma prison, ma patrie ("Notre-Dame-de-Paris") Собор Парижской Богоматери - Это моя песня, мой крик, Мой разум, мое безумие, Моя страсть, моя страна, Моя тюрьма, моя родина (мюзикл "Собор Парижской Богоматери") Величавый, огромный, безмолвный, Ты хранишь свои тайны до самых последних дней, Но даже тогда, в день суда рокового, Останешься вечным оплотом святых королей. Ты помнишь, как с каждым положенным камнем Рождалась из дымки великая сила твоя. И не человек тебя создал когда-то: Тебе подарила божественность роза-заря. Ты помнишь костер и слова тамплиера, Что стали проклятием, страшным до дрожи в руке. Ты знаешь, как в оргиях в прах рассыпАлась вера, Когда гильотина ЖИВЫХ отправляла на СМЕРТЬ. И ты понимаешь как главный читатель Сюжеты романа, сплетенные с жизнью твоей, Как смертью героев испытывал рок-предатель, Как стал он потом продолжением этих путей. Тебя попытались сломить, разбить и разрушить, Но ты устоял под огнем почти семьдесят лет назад. И гордо на солнце блестит барельефов кружево, И купол сверкает звездой о пяти концах. Двенадцать апостолов - неба лучи, Двадцать восемь библейских правителей - символы мира. Тысячи стекол - тайною на витражи, Миллионы камней - никому не раскрытая книга. Не боясь ни глупцов, ни мудрейших людей, Ты весь мир пропускаешь сквозь призму святого и злого. И алхимии символы с ангелом здесь наравне, И к Марии сквозь время ведут колдовские ворота. Сплав различных эпох, где повсюду властвует знак, Заключая в себе многоликую душу и сердце; Ты смеешься над всем и бросаешь вызов векам, Вавилонская башня до самого синего неба. © Гамбетта Французская |
Людмила Некрасовская
Нотр-Дам де Пари Нотр-Дам де Пари! Если станет немного потише Гомон пестрой толпы у седой Галереи Царей, На мгновенье замри. И тогда непременно услышишь Эсмеральды шаги у твоих отворенных дверей, Где в красавца любовь превращала любого урода. Чувство столь велико, что нельзя его перебороть. Помнишь, там, наверху, у гаргулий стоял Квазимодо И звонил так, что звук разрывал колокольную плоть. Нотр-Дам де Пари! Эти стены пропитаны болью. Нет героев Гюго, но о них не смолкает молва. Нотр-Дам де Пари! Вспоминая их, перед тобою Для молитв о любви подбираю простые слова. 2012 Gina Lollobrigida In The Film 'Notre Dame De Paris (1956) . |
Я устал быть хорошим
Данил Белый Вот и все, я устал быть хорошим! Добрым быть не хочу я отныне! От влюбленности стало мне тошно. Я ко всем отношусь, как к скотине. Мне плевать на мораль и прощенье, Мне не жаль никого и нисколько. Мне приятно жить без сожаления. Все! Как раньше, не плачу я горько. Мне не важно, когда вы умрете. Уж тем паче, где будет могила. Вы, подонки, мне в душу плюете? Нет души у меня, в этом сила! Собирайтесь толпой и казните, Ржавой саблей тупой, да по шее! Не скажу на одре «извините». У себя попросите прощенья! В этом мире убогом и тленном, Люд не ценит хороших поступков. Жалко делать добро - коль бесценно? Превращайтесь со мною в ублюдков! |
О себе
В тихом омуте несладко. Сверху — тишь да благодать. А внутри — твою же ж мать! - Никакого нет порядка! Там кипят такие страсти, Там такие бури вьют! Бесы бегают-снуют И свои готовят снасти… Вот такое вот в тиши Омута Моей Души… © |
Евгений Клячкин
Ты небо рисуешь - синим, и серым - рисуешь скалы, потом мужчин - обязательно сильными, а женщин - конечно, слабыми. Но небо - лишь изредка синее, а серое - вовсе не скалы, и вот, - приходится быть - сильной, а хочется быть - слабой. |
Александр Городницкий
«Горящий Нотр-Дам» Знак тревоги нам Господом дан, Предвещание злых потрясений: Над Парижем горит Нотр-Дам, Отражаясь в разбуженной Сене. Превращается в серую пыль, То, что прежде стояло веками: Обгоревший обрушился шпиль, Раскалённый обуглился камень. Грош-цена нашим тщетным трудам, В бытии ненадёжном убогом. Над Парижем горит Нотр-Дам, Подожжённый невидимым Богом. Уберечь не сумели его, От огня и крутящейся сажи, Ни писатель суровый Гюго, Ни пожарные чуткие стражи. О любви позабудьте, мадам, — Стёкла окон мерцают пожаром. Над Парижем горит Нотр-Дам, Угрожая бедой горожанам. Возвращает к иным временам, Заставляя задуматься — где я, Погибающий в пламени храм, Что когда-то горел в Иудее. Разрушенье суля городам, Вызывая испуганный ропот, Над Парижем горит Нотр-Дам — Поминальной свечой для Европы. 16.04.2019 |
Не обещайте
Владимир Бег Как часто в жизни мы бросаем обещанья... Слова - "ты лучший"... "не забуду никогда"... Проходит время... Тот, кто рядом, без прощанья, Вдруг испарится... как на солнышке вода. Тот, для кого ты был, когда-то, бесподобен... Кто восхищался, но теперь не ставя в грош... Найдёт других себе, кто более удобен, Кто льстит ему, пусть даже в этой лести - ложь... Бог с ними, что ж... когда душа уже остыла, Не пронести тепло и дружбу сквозь года. Не обещайте то, что выполнить не в силах. И... никогда не говорите - никогда! |
Я выпущен был в мир однажды осенью...
Александр Германт Я выпущен был в мир однажды осенью, Но не затем, чтоб просто погулял... Меня с какой-то миссией забросили, А я, дурак, заданье потерял. |
Любовь не выдают по разнарядке...Валерий Экс
Любовь не выдают по разнарядке, в рецептах не пропишут доктора, «любовь — морковь» не вырастишь на грядке, не съешь на завтрак с самого утра. Любовь, как чудо, ярка и внезапна, как откровенье, неба вышний знак. Её нельзя перенести на завтра. Так было, есть и вечно будет так. И коли Вас однажды на рассвете не встретила любовная заря- то значит вы на этом белом свете, напрасно жили, тратя время зря... |
© Николай Гумилев
Влюблённая в дьявола Что за бледный и красивый рыцарь Проскакал на вороном коне, И какая сказочная птица Кружилась над ним в вышине? И какой печальный взгляд он бросил На мое цветное окно, И зачем мне сделался несносен Мир родной и знакомый давно? И зачем мой старший брат в испуге При дрожащем мерцаньи свечи Вынимал из погребов кольчуги И натачивал копья и мечи? И зачем сегодня в капелле Все сходились, читали псалмы, И монахи угрюмые пели Заклинанья против мрака и тьмы? И спускался сумрачный астролог С заклинательной башни в дом, И зачем был так странно долог Его спор с моим старым отцом? Я не знаю, ничего не знаю, Я еще так молода, Но я все же плачу, и рыдаю, И мечтаю всегда. |
© Леонид Агутин
Я с утра листаю ленту - Коммунисты, диссиденты, Петербуржцы, Москвичи, Праздник, яйца, куличи. Будем жить или не будем, Смех и радость нужно людям Непременно приносить, «Попаверхности» скользить. День прекрасен, светел, ясен. Я почти со всем согласен. Я за тех, кто верит в Бога Тихо, честно, понемногу. Кто и в Храме, и снаружи, Отсекая хлам ненужный, Жизнь живёт за годом год.. Я за всё за это вот. Я за маленькие счастья, За письмо, звонок, участие, За тоску по тем, кто в сердце, За прижаться и согреться, За глаза на мокром месте, За любую хрень, но вместе.)) Я за душу бытия.. За любовь, короче, я. Вот сижу, читаю ленту. Не хватает элемента В этой общей суете. В этом времени проклятом Ничего давно не свято. Всё спасаем постулаты, Да не те. С Великим Праздником Пасхи, Друзья! Быть Добру! |
Два стихотворения о Соборе Парижской Богоматери
Автор - Aragon Собор Парижской Богоматери. Со всех стран идет сюда народ, Эсмеральда сидит на паперти, Квазимодо стоит у ворот. Словно кто-то навел на вас порчу, Квазимодо, мой бедный собрат, На улице Москва дремлешь ночью? Иль на лавке в метро Сталинград? А ты, Эсмеральда, красавица, Ждешь всё принца на белом коне, Что над тобою вдруг сжалиться, Возьмет замуж и даст все papiers(папье)? Ваши глаза кричат мне при встрече: — Мы такие ж, как ты, помоги! В горле ком и теряю дар речи, Лучше б спину мне жгли батоги. Католический храм и Агора, Ресторан от Сердца, Красный Крест, Грустные взгляды из-за забора, Здесь народ без документов ест. В жизни вам не везёт слишком долго, Подождите, вот книгу издам, Дом построю на улице Волга. Под фойе вам бездомным отдам! Автор - Юркий Юрий Прекрасней всех соборов во вселенной Парижской Богоматери собор, Чей первый камень готики у Сены Заложен был судьбе наперекор! Внушительна ажурная громада, В особенности западный фасад, Где стрельчатые нефы и аркады Неудержимо к небесам летят! На королей, мечтающих без меры О вечности, взирают с высоты Ехидны порождение — химеры, Химерные их воплотив мечты! Собор — душа французского народа, Страны расцвета первая ступень. Живёт в нём дух Гюго и Квазимодо, Храня средневековья свет и тень. Собору, что красив собой и важен, В стихах своих я должное воздам: Виват, тебе, владелец стройных башен! Виват, Парижа гордость, Нотр-Дам! |
© Ник Эль Энн
Кому не спится?...... Кому не спится в ночь глухую? (Вы не подумайте превратно - А коль подумали - плохую Гоните мысль - туда-обратно).... Кому в глухую ночь не спится? Кому не дремлется под вечер? Июль. Окраина столицы. Трава. Сидящий в ней кузнечик - Да-да, друзья мои, - той самый На огуречика похожий, Что шевелить умел усами, Свет прихорашивая божий. Весь мир в сознаньи - наизнанку.... Ольха в летах и ясень рослый... И рядом ты - в одной панамке, И я в одной пилотке возле. Судить не надо строго... Кстати, Я о тебе приврал, хорошей: Ещё, конечно, было платье, Причём, естественно, в горошек.... И было всё так трали-вали, Мечта дописывала строчку.... Как мы глаза ни закрывали, А сон не шёл. Не шёл - и точка. Казалась ночь белее мела, Луна - светилом раскалённым..... И помню, как на нас глядело, Немое утро удивлённо... Друзья мои! Скажу вам прямо: Нам расходиться не пора ли?.... А то сейчас, ворча, нагрянут Сюда блюстители морали И выяснять, забыв про жалость, Начнут опять, обидой полнясь: Кому ещё тогда не спалось Помимо нас в глухую полночь.... |
А. С. Пушкин - К морю
Прощай, свободная стихия! В последний раз передо мной Ты катишь волны голубые И блещешь гордою красой. Как друга ропот заунывный, Как зов его в прощальный час, Твой грустный шум, твой шум призывный Услышал я в последний раз. Моей души предел желанный! Как часто по брегам твоим Бродил я тихий и туманный, Заветным умыслом томим! Как я любил твои отзывы, Глухие звуки, бездны глас, И тишину в вечерний час, И своенравные порывы! Смиренный парус рыбарей, Твоею прихотью хранимый, Скользит отважно средь зыбей: Но ты взыграл, неодолимый,— И стая тонет кораблей. Не удалось навек оставить Мне скучный, неподвижный брег, Тебя восторгами поздравить И по хребтам твоим направить Мой поэтический побег Ты ждал, ты звал… я был окован; Вотще рвалась душа моя: Могучей страстью очарован, У берегов остался я. О чем жалеть? Куда бы ныне Я путь беспечный устремил? Один предмет в твоей пустыне Мою бы душу поразил. Одна скала, гробница славы… Там погружались в хладный сон Воспоминанья величавы: Там угасал Наполеон. Там он почил среди мучений. И вслед за ним, как бури шум, Другой от нас умчался гений, Другой властитель наших дум Исчез, оплаканный свободой, Оставя миру свой венец. Шуми, взволнуйся непогодой: Он был, о море, твой певец. Твой образ был на нем означен, Он духом создан был твоим: Как ты, могущ, глубок и мрачен. Как ты, ничем неукротим. Мир опустел… Теперь куда жо Меня б ты вынес, океан? Судьба земли повсюду та же: Где капля блага, там на страже Уж просвещенье иль тиран. Прощай же, море! Не забуду Твоей торжественной красы И долго, долго слышать буду Твой гул в вечерние часы. В леса, в пустыни молчаливы Перенесу, тобою полн, Твои скалы, твои заливы, И блеск, и тень, и говор волн. |
Недавно открыл для себя прекрасного
поэта Евгения Клюева. В отличие от некоторых, я хорошо отношусь к глагольным и отглагольным рифмам. Для меня в стихотворении важны смысл и поэтическое восприятие мира, а все рассуждения о допустимых рифмах - от лукавого. Евгений Клюев«Нам надо переговорить…» Нам надо переговорить — хоть где-нибудь, хоть на вокзале: мы всё неправильно сказали, всё надо переговорить. А то ведь… жизнь пошла петлять и так причудливо петляла, что нас уже не впечатляло опять за ней бросаться вспять. Но надо переговорить — и надо всё перелопатить, все дыры переконопатить, остроты все переострить, и весь табак перекурить, и перепить весь чай, весь кофе, и переусмирить всю прыть, и перевыжить в катастрофе, где два сигнальные флажка вдруг не заметили друг друга — и жизнь, насмешница, хитрюга, их разбросала на века. Воспоминаньями сорить, к чужой судьбе себя готовить… вот только б встретиться, а то ведь так и не переговорить. «Ложка дикого мёда и веточка винограда…» Ложка дикого мёда и веточка винограда, и зелёного чая светлая бездна… Что касается вашего кофе среднего рода, то, спасибо, не надо – да пожалуй, и поздно: в это время я кофе не пью, тем более среднего рода. И поверьте, что дело не в консерватизме и не в том, что порода не та или, скажем, природа… Дело в прожитой жизни, в одной лишь прожитой жизни, от которой и так уж не много чего осталось — так… щепотка весьма потрёпанных идеалов, как то: эгалите, либерте и прочая малость — или милость, да парочка идолов обветшалых, да большая любовь – я теперь забыл её имя, да постыдное мелкотемье и малострофье, да остаток уменья не группироваться с другими — и дымящийся кофе, дымящийся чёрный кофе. |
Чёрный кот
Марина Николаева-Бурак Облезлый одноухий кот, Не вычисляя шансы, Так упоительно поёт Апрельские романсы. И пусть истрёпана до дыр Шубейка чёрной масти, Кот заполняет целый мир Своим кошачьим счастьем. Я тоже радостно пою - Трубой или гобоем - И верю, что Весну свою Я разделю с тобою. Не дотянуть до верхних нот, Дыханья недостача, Но я, как этот чёрный кот, Надеюсь на удачу... |
Мы за ценой не постоим
© Булат Шалвович Окуджава Здесь птицы не поют, Деревья не растут, И только мы плечом к плечу Врастаем в землю тут. Горит и кружится планета, Над нашей родиною дым, И, значит, нам нужна одна победа, Одна на всех -- мы за ценой не постоим. Нас ждет огонь смертельный, И все ж бессилен он. Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный Десятый наш десантный батальон. Едва огонь угас -- Звучит другой приказ, И почтальон сойдет с ума, Разыскивая нас. Взлетает красная ракета, Бьет пулемет, неутомим... И, значит, нам нужна одна победа, Одна на всех -- мы за ценой не постоим. Нас ждет огонь смертельный, И все ж бессилен он. Сомненья прочь, уходит в ночь отдельный Десятый наш десантный батальон. От Курска и Орла Война нас довела До самых вражеских ворот -- Такие, брат, дела. Когда-нибудь мы вспомним это -- И не поверится самим... А нынче нам нужна одна победа, Одна на всех - мы за ценой не постоим |
© Александр Твардовский
В тот день, когда окончилась война: В тот день, когда окончилась война И все стволы палили в счет салюта, В тот час на торжестве была одна Особая для наших душ минута. В конце пути, в далекой стороне, Под гром пальбы прощались мы впервые Со всеми, что погибли на войне, Как с мертвыми прощаются живые. До той поры в душевной глубине Мы не прощались так бесповоротно. Мы были с ними как бы наравне, И разделял нас только лист учетный. Мы с ними шли дорогою войны В едином братстве воинском до срока, Суровой славой их озарены, От их судьбы всегда неподалеку. И только здесь, в особый этот миг, Исполненный величья и печали, Мы отделялись навсегда от них: Нас эти залпы с ними разлучали. Внушала нам стволов ревущих сталь, Что нам уже не числиться в потерях. И, кроясь дымкой, он уходит вдаль, Заполненный товарищами берег. И, чуя там сквозь толщу дней и лет, Как нас уносят этих залпов волны, Они рукой махнуть не смеют вслед, Не смеют слова вымолвить. Безмолвны. Вот так, судьбой своею смущены, Прощались мы на празднике с друзьями. И с теми, что в последний день войны Еще в строю стояли вместе с нами; И с теми, что ее великий путь Пройти смогли едва наполовину; И с теми, чьи могилы где-нибудь Еще у Волги обтекали глиной; И с теми, что под самою Москвой В снегах глубоких заняли постели, В ее предместьях на передовой Зимою сорок первого; и с теми, Что, умирая, даже не могли Рассчитывать на святость их покоя Последнего, под холмиком земли, Насыпанном нечуждою рукою. Со всеми — пусть не равен их удел, — Кто перед смертью вышел в генералы, А кто в сержанты выйти не успел — Такой был срок ему отпущен малый. Со всеми, отошедшими от нас, Причастными одной великой сени Знамен, склоненных, как велит приказ, — Со всеми, до единого со всеми. Простились мы. И смолкнул гул пальбы, И время шло. И с той поры над ними Березы, вербы, клены и дубы В который раз листву свою сменили. Но вновь и вновь появится листва, И наши дети вырастут и внуки, А гром пальбы в любые торжества Напомнит нам о той большой разлуке. И не за тем, что уговор храним, Что память полагается такая, И не за тем, нет, не за тем одним, Что ветры войн шумят не утихая. И нам уроки мужества даны В бессмертье тех, что стали горсткой пыли. Нет, даже если б жертвы той войны Последними на этом свете были, — Смогли б ли мы, оставив их вдали, Прожить без них в своем отдельном счастье, Глазами их не видеть их земли И слухом их не слышать мир отчасти? И, жизнь пройдя по выпавшей тропе, В конце концов у смертного порога, В себе самих не угадать себе Их одобренья или их упрека! Что ж, мы трава? Что ж, и они трава? Нет. Не избыть нам связи обоюдной. Не мертвых власть, а власть того родства, Что даже смерти стало неподсудно. К вам, павшие в той битве мировой За наше счастье на земле суровой, К вам, наравне с живыми, голос свой Я обращаю в каждой песне новой. Вам не услышать их и не прочесть. Строка в строку они лежат немыми. Но вы — мои, вы были с нами здесь, Вы слышали меня и знали имя. В безгласный край, в глухой покой земли, Откуда нет пришедших из разведки, Вы часть меня с собою унесли С листка армейской маленькой газетки. Я ваш, друзья, — и я у вас в долгу, Как у живых, — я так же вам обязан. И если я, по слабости, солгу, Вступлю в тот след, который мне заказан, Скажу слова, что нету веры в них, То, не успев их выдать повсеместно, Еще не зная отклика живых, — Я ваш укор услышу бессловесный. Суда живых — не меньше павших суд. И пусть в душе до дней моих скончанья Живет, гремит торжественный салют Победы и великого прощанья. |
Сегодня 95 лет со дня рождения Булата Окуджавы
Песенка о Моцарте» Моцарт на старенькой скрипке играет, Моцарт играет, а скрипка поет. Моцарт отечества не выбирает — просто играет всю жизнь напролет. Ах, ничего, что всегда, как известно, наша судьба — то гульба, то пальба... Не оставляйте стараний, маэстро, не убирайте ладони со лба. Где-нибудь на остановке конечной скажем спасибо и этой судьбе, но из грехов своей родины вечной не сотворить бы кумира себе. Ах, ничего, что всегда, как известно, наша судьба — то гульба, то пальба... Не расставайтесь с надеждой, маэстро, не убирайте ладони со лба. Коротки наши лета молодые: миг — и развеются, как на кострах, красный камзол, башмаки золотые, белый парик, рукава в кружевах. Ах, ничего, что всегда, как известно, наша судьба — то гульба, то пальба... Не обращайте вниманья, маэстро, не убирайте ладони со лба. |
Победа, победа... Два людоеда подрались тысячу лет назад.
И два твоих прадеда, два моих деда, теряя руки, из ада в ад, теряя ноги, по Смоленской дороге по старой топали на восход, потом обратно. "... и славы ратной достигли, как грится, не посрамили! Да здравствует этот... мда ... во всем мире... солоночку передайте! А вы, в платочках, тишей рыдайте. В стороночке и не группой. А вы, грудастые, идите рожайте. И постарайтесь крупных. Чтоб сразу в гвардию. Чтоб леопардию, в смысле, тигру вражьему руками башню бы отрывали... ик! не то вы передали? это перечница..." А копеечница - это бабка, ждущая, когда выпьют. Давно откричала болотной выпью, отплакала, невернувшихся схоронила, на стенке фото братской могилой четыре штуки, были бы внуки, они б спросили, бабушка, кто вот эти четыле... "Это Иван. Почасту был пьян, ходил враскоряку, сидел за драку, с Галей жил по второму браку, их в атаку горстку оставшуюся подняли, я письмо читала у Гали, сам писал, да послал не сам, дырка красная, девять грамм. А это Федор. Федя мой. Помню, пару ведер несу домой, а он маленький, дайте, маменька, помогу, а сам ростом с мою ногу, тяжело, а все-ж таки ни гу-гу, несет, в сорок третьем, под новый год, шальным снарядом, с окопом рядом, говорят, ходил за водой с канистрой, тишина была, и вдруг выстрел. А это Андрей. Все морей хотел повидать да чаек, да в танкисты послал начальник, да в танкистах не ездят долго, не "волга", до госпиталя дожил, на столе прям руки ему сложил хирург, Бранденбург, в самом уже конце, а я только что об отце такую же получила, выла. А это Степан. Первый мой и последний. Буду, говорит, дед столетний, я те, бабке, вдую ишо на старческий посошок, сыновей народим мешок и дочек полный кулечек, ты давай-ка спрячь свой платочек, живы мы и целы пока, четыре жилистых мужика, батя с сынами, не беги с нами, не смеши знамя, не плачь, любаня моя, не плачь, мы вернемся все, будет черный грач ходить по вспаханной полосе, и четыре шапки будут висеть, мы вернемся все, по ночной росе, поплачь, любаня моя, поплачь, и гляди на нас, здесь мы все в анфас, Иван, Федор, Андрей, Степан, налей за нас которому, кто не пьян..." © Евгений Шестаков |
Папуль, привет! И снова я к тебе,
Чтоб с Днем рождения земным поздравить, Свечу пред фотографией поставить И рассказать немного о себе. Папуль, привет! Ты знаешь, у меня Всё хорошо, хоть часто еще плачу, Но я за хвост схватила все ж удачу, И жизнь светлей, папуль, день ото дня. Папуль, привет! Ты там на небесах За мной присматривай, я всё же твоя дочка, Жизнь продолжается и рано ставить точку В моих надеждах, вере и мечтах. Папуль, привет! Мне кажется порой, Что гладишь по плечам весенним ветром, Что незабудкою цветёшь ты рядом где-то, Незримым чем-то ходишь вслед за мной. Папуль, привет! Сегодня и до дней, Когда придёт черёд с тобой соединиться, Я буду жить, как ты учил, стремиться, И этому ж учить своих детей. Папуль, привет… © С осенью в сердце |
Евгений Клюев
Отдельность – вообще – не знает, что ей делать, не знает, где ей жить, не знает, как ей быть, и начинает прясть, запутавшись в куделях, стихи на золотых полотнах голубых, и хочет объяснить, что ей никто не нужен, но, устрашась обид, не сможет объяснить — и мелет чепуху, что организм простужен, что не идёт строка, что оборва’лась нить, и, верная своей привычке многолетней, пойдёт пройтись под дождь, в истрёпанном плаще, и на прямой вопрос «нельзя ли поконкретней?» не скажет ничего, а только вообще — на всё – махнёт рукой, и поминай как звали: ей это ни к чему – перечислять детали, тем более – считать по осени цыплят. И Бог далёкий наш, над облаками рея, возьмёт и распахнёт пред нею эмпиреи — конкретные весьма… на непредвзятый взгляд. |
Может, будетвсё иначе
Геворк Может, будет всё иначе, а не так, как думал я – даже в смерти околпачат,как и в годы жития: никаких тебе тоннелей, выводящих прямо в свет, даже адских подземелий,потому что ада нет. На какой-нибудь неделе с неба спустятся, строг'и, двое ангелов в шинеляхи в гармошку сапоги, и войдут ко мне без стука, и, крестясь на красный кут, молча мне заломят руки и на небо уведут… |
Александр Блок
"Сусальный ангел" На разукрашенную ёлку И на играющих детей Сусальный ангел смотрит в щёлку Закрытых наглухо дверей. А няня топит печку в детской, Огонь трещит, горит светло... Но ангел тает. Он - немецкий. Ему не больно и тепло. Сначала тают крылья крошки, Головка падает назад, Сломались сахарные ножки И в сладкой лужице лежат... Потом и лужица засохла. Хозяйка ищет - нет его... А няня старая оглохла, Ворчит, не помнит ничего... Ломайтесь, тайте и умрите, Созданья хрупкие мечты, Под ярким пламенем событий, Под гул житейской суеты! Так! Погибайте! Что в вас толку? Пускай лишь раз, былым дыша, О вас поплачет втихомолку Шалунья девочка - душа... |
Вертинский Александр
"Желтый Ангел" В вечерних ресторанах, В парижских балаганах, В дешевом электрическом раю, Всю ночь ломаю руки От ярости и муки И людям что-то жалобно пою. Звенят, гудят джаз-банды, И злые обезьяны Мне скалят искалеченные рты. А я, кривой и пьяный, Зову их в океаны И сыплю им в шампанское цветы. А когда наступит утро, я бреду бульваром сонным, Где в испуге даже дети убегают от меня. Я усталый, старый клоун, я машу мечом картонным, И лучах моей короны умирает светоч дня. Звенят, гудят джаз-банды, Танцуют обезьяны И бешено встречают Рождество. А я, кривой и пьяный, Заснул у фортепьяно Под этот дикий гул и торжество. На башне бьют куранты, Уходят музыканты, И елка догорела до конца. Лакеи тушат свечи, Давно замолкли речи, И я уж не могу поднять лица. И тогда с потухшей елки тихо спрыгнул желтый Ангел И сказал: «Маэстро бедный, Вы устали, Вы больны. Говорят, что Вы в притонах по ночам поете танго. Даже в нашем добром небе были все удивлены». И, закрыв лицо руками, я внимал жестокой речи, Утирая фраком слезы, слезы боли и стыда. А высоко в синем небе догорали божьи свечи И печальный желтый Ангел тихо таял без следа. |
Надежда Александровна Лохвицкая - ТЭФФИ
Я - белая сирень. Медлительно томят Цветы мои, цветы серебряно-нагие. Осыпятся одни - распустятся другие, И землю опьянит их новый аромат! Я - тысячи цветов в бесслитном сочетанье, И каждый лепесток - звено одних оков. Мой белый цвет - слиянье всех цветов, И яды всех отрав - мое благоуханье! Меж небом и землей, сквозная светотень, Как пламень белый, я безогненно сгораю... Я солнцем рождена и в солнце умираю... Я жизни жизнь! Я - белая сирень! Cкрытый текст - |
Лариса Шахбазян
Судьба, наверно, многих приучала -
Тех, у кого бывала непроста, Сбивая с ног, жизнь начинать сначала, А, если проще, с чистого листа! Ни ныть, ни ждать с небес упавшей манны С годами мы научены сейчас. ...Я снова поднялась! Одно лишь странно, Что в этот раз Господь, похоже, спас! |
Евгений Клюев
Когда стоял сентябрь сентиментальный без зонтика,на мокрой мостовой, без слов и с непокрытой головой- всё рушилось,но было жаль-деталей: сырой листвы,которую сметали без всякого смятенья с мостовой, кривой метлы над этою листвой и дворника при сей метле кривой- когда стоял сентябрь сентиментальный без зонтика на мокрой мостовой. Уже прощались с неживой травой, уже прощались с зарослями далий и с ножницами возле самых талий последних далий;вечность облик свой утратила,но было жаль-деталей, когда стоял сентябрь сентиментальный без зонтика на мокрой мостовой. |
Сгущалась тьма над пунктом населенным,
В ночном саду коррупция цвела, Я ждал тебя, как свойственно влюбленным, А ты, ты, соответственно, не шла. Я жаждал твоего коснуться тела, Любовный жар сжигал меня дотла, А ты придти ко мне не захотела, А ты, смотрите выше, все не шла. Полночный сад был залит лунным светом, Его залил собою лунный свет. Сказать такое — нужно быть поэтом, Так написать способен лишь поэт! Поэт он кратким должен быть и точным, Иначе не поэт он, а фуфло. Короче, я сидел в саду полночном, А ты, как чмо последнее, не шло! © Игорь Иртеньев |
Евгений Клюев
Если хочешь, считайся поэтом: значит, вот тебе жизнь… Но, поэт, почему ты опять не об этом, почему ты о том, чего нет! Вот деревья твои и дорога, и в конце её узкий просвет: это больше, чем есть, это много - для чего тебе то, чего нет! На, возьми себе домик с трубою и возьми себе к домику след - пусть они пребывают с тобою, и забудем о том, чего нет! Но оно золотое такое это Точегонетникогда! Как в густом вечереющем кофе отражённая с неба звезда, как пустое окно с поволокой, как высоко зажжённый фонарь, как далёкий, далёкий, далёкий край – по имени Невспоминай. |
Немаргарита
Рыжий кот, чуть прижмурясь, мурлыкнул мне "здрасте", По-Булгакову тихо струилась сюита.... всё, как в книге... и рядом со мною мой Мастер, только имя мне дали - не Маргарита... В зеркалах отражаюсь… маленькой птицей - в невесомое тело оденусь, нагое.. называй меня, Мастер, своей мастерицей - хоть и дали мне имя в рожденьи другое…. Мазь бальзамом впиталась – уже королева, от красы возжеланной Воланд заплачет….. Только я, не пойду с ним ни в право, ни в лево, ведь зовут меня, всё же немного иначе…. Пусть простит мне мой Мастер, стихов словоблудье, хризантем белоснежность и рифм габариты…. Для него разложу, жизнь пасьянсом на блюде, и подам под любовь свою - Немаргариты. март 2005 © Алиса |
| Часовой пояс GMT +3, время: 17:19. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2025, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co