|
21 августа день Поэта
Человек никак не может отделаться от поэзии;
она, как один из необходимых элементов, входит в каждое действие человека, без чего жизнь этого действия была бы невозможна. Владимир Одоевский - Русские ночи  Дана загадка на века гармонии необычайной, - поэзия живёт, пока её возникновенье - тайна. Поёт народная душа, высокой точностью томима. Загадка – тем и хороша, что, может быть, неразрешима. Николай Ушаков 1937 год День поэта ежегодно отмечается 21 августа. Он был основан в 1994 году Уильямом Сигхартом — британским филантропом, предпринимателем и издателем. Писать прозу, стихи - это продолжать жить, придавать жизни упорядоченность и смысл. Это может быть и эгоистичность, но как не вкладывать поэзию - это изысканное украшение, в свою жизнь. Творчество - тонкая грань между вчера, сегодня и завтра. И, если острые ощущения ушли, остаётся память. Сделав шаг, трудный шаг, ты помогаешь внешнему стать внутренним. Магия - поменять местами «во мне» и «вовне», и не по принуждению, не из страданий, а по собственной воле. И тогда ты Господин (бенефициар) своих желаний, а не раб. Это и есть магия - магия поэзии.  Я хочу, чтоб в стихах у меня между строк Прибежавший с полей заплутал ветерок; Чтоб в волшебном краю моего ремесла Круглый год было вдоволь земного тепла... Николай Рыленков  Поэт, который в танце своих стихов славит великолепие и ужас жизни, музыкант, который заставляет их зазвучать вот сейчас, — это светоносец, умножающий радость и свет на земле, даже если он ведёт нас к ним через слёзы и мучительное напряжение. Поэт, чьи стихи нас восхищают, был, возможно, печальным изгоем, а музыкант — грустным мечтателем, но и в этом случае его творение причастно к веселью богов и звёзд. То, что он нам даёт, — это уже не его мрак, не его боль и страх, это капля чистого света, вечной весёлости. Герман Гессе "Игра в бисер"  |
В чертах другого сами мы
В нашей жизни так часто бывает:
Испытав зло, обиду и гнев, Наше сердце глаза закрывает, Став холодным и враз очерствев. Неприемлем характер другого, У него лишь плохие черты. Но не видим себя мы самого, В тех чертах обитаем лишь мы! Мы не можем судить объективно, Червоточина сердце грызет. Разве можем мы знать, что активно Этот путь в никуда нас ведет. Как же трудно понять, испытать, Было больно тому, кто обидел. А поняв это - сердцем обиду унять И простить если возненавидел. * * * |
Он старался чтобы не остывал очаг, он продолжал любить и чувствовать, но место остывало, ибо любимая уходила от очага всё дальше и дальше. И тогда он запел эти строки в последней попытке вернуть любимую...
 ТОНКАЯ НИТЬ Я дорогу твою всю засыпал живыми цветами. Под ногами твоими от боли кричат лепестки. По душистой пыльце с совершенно слепыми глазами Ты идешь, утопая в цветах как в цветные пески. Ты идешь и не слышишь, как бьется в печали Среди алых цветов другой жизни увядшая нить. Оглянись и, нагнувшись, дотронься руками К этой тоненькой нити, вдохнув в нее новую жизнь. |
В день поэта мой поэтический ответ на картину Дидье Деламоника  Дивный мир Переплетенье тонких линий Даёт прекраснейший узор. В нём: лик египетской богини - Красивой кошки странный взор, Волшебный посох Моисея Стучит, повсюду чудо сея, Светильник разума горит, И муза с розою летит. И Книга книг в руке дающей, И Мудрость та, что внемлет ей, И геометрия лучей Звезды, ночами нас ведущей. Все словно шепчут: -Мы с тобой, И настаёт в душе покой. |
 Слова поэта оживают, Когда слагает он стихи. Хоть очень часто так бывает, Что воспевает он грехи. Грехи, что связаны с любовью, С полётом страсти роковой. Подобной мощью половодью, В горах пробившему путь свой. Читая пламенные строки От страстного певца искуств. Как будто ты берёшь уроки О проявленьи нежных чувств. Романтика из слов красивых Находит отклики в душе. От мыслей свободолюбивых, Себя находишь в вираже. |
С ПРАЗДНИКОМ, ПОЭТЫ!
 Борис Пастернак Быть знаменитым некрасиво. Не это подымает ввысь. Не надо заводить архива, Над рукописями трястись. Цель творчества — самоотдача, А не шумиха, не успех. Позорно, ничего не знача, Быть притчей на устах у всех. Но надо жить без самозванства, Так жить, чтобы в конце концов Привлечь к себе любовь пространства, Услышать будущего зов. И надо оставлять пробелы В судьбе, а не среди бумаг, Места и главы жизни целой Отчеркивая на полях. И окунаться в неизвестность, И прятать в ней свои шаги, Как прячется в тумане местность, Когда в ней не видать ни зги. Другие по живому следу Пройдут твой путь за пядью пядь, Но пораженья от победы Ты сам не должен отличать. И должен ни единой долькой Не отступаться от лица, Но быть живым, живым и только, Живым и только до конца. Ахматова А. А. Поэт Подумаешь, тоже работа, — Беспечное это житье: Подслушать у музыки что-то И выдать шутя за свое. И чье-то веселое скерцо В какие-то строки вложив, Поклясться, что бедное сердце Так стонет средь блещущих нив. А после подслушать у леса, У сосен, молчальниц на вид, Пока дымовая завеса Тумана повсюду стоит. Налево беру и направо, И даже, без чувства вины, Немного у жизни лукавой, И все – у ночной тишины. Цветаева М. И. Литературным прокурорам Все таить, чтобы люди забыли, Как растаявший снег и свечу? Быть в грядущем лишь горсточкой пыли Под могильным крестом? Не хочу! Каждый миг, содрогаясь от боли, К одному возвращаюсь опять: Навсегда умереть! Для того ли Мне судьбою дано все понять? Вечер в детской, где с куклами сяду, На лугу паутинную нить, Осужденную душу по взгляду… Все понять и за всех пережить! Для того я (в проявленном — сила) Все родное на суд отдаю, Чтобы молодость вечно хранила Беспокойную юность мою. |
С праздником ПОЭТЫ!  С Днем поэта "Пишу-дышу" - простые рифмы. Но перед сном, ложась в кровать. Мне не уснуть, считая цифры. Я не могу не рифмовать. Всех пишущих зимой и летом,, Кто пишет в рифму и без рифмы Хочу поздравить с Днём поэта. По-своему украсим мир мы. Татьяна Усачёва  Всех поэтов с Днём Поэзии поздравляю Надежда Мунцева: Всех поэтов с Днём Поэзии поздравляю. От всей души вам всем желаю: Легкости слов, как крыло Ангела, остроты слова бритвенной, доброты сердечной, как у любящих родителей. Пусть слова ваши никогда, никого не поранят, но отсекают глупость и посредственность. Пусть несут добро, свет, веру, надежду, любовь, мудрость. И будут всегда яркими и счастливыми. Легкого вам пера, дорогие Поэты. |
Ко Дню поэзии
Интересные факты о поэтах  Настоящее имя Константина Симонова Кирилл, но в детстве Кирюша порезал язык бритвой, после чего сразу две важнейшие для его имени буквы "р" и "л" стали ему недоступны. В 19 лет Симонов взял себе новое имя Константин.  Александр Пушкин был очень горяч, он вызывал обидчиков на дуэли 28 раз. В 17 лет он вызвал на дуэль родного дядю. К счастью, конфликт удалось сгладить.  Василий Жуковский впервые женился в 58 лет, будучи девственником. Когда-то он любил свою несовершеннолетнею племянницу, Марию Протасову. Когда девочке исполнилось 13 лет, дядя признался ей в любви. А ещё Жуковский сочинил слова гимна "Боже, Царя храни!" и придумал имя Светлана.  Во Франции Владимир Маяковский влюбился в русскую эмигрантку Татьяну Яковлеву. Но им пришлось расстаться, поэт вернулся в Советский Союз. А Татьяне регулярно стали приносить букеты цветов с карточка с надписью «От Маяковского». Оказывается, перед отъездом Владимир потратил весь свой заграничный гонорар на то, чтобы каждую неделю Татьяна получала самые роскошные цветы. И после его смерти Татьяна продолжала еженедельно получать от него букеты.  На самом деле, Афанасия Фета зовут Фёт. Его мать немка по фамилии Foeth, которое по правилам произносится "Фёт". До 14 лет Афанасий носил фамилию отца Шеншин, а потом выяснилось, что лютеранка Шарлота Фёт и православный Афанасий Шеншин поженились по лютеранскому благословению, а значит в России оно силы не имеет. Так Шеншин стал Фётом, а потом и Фетом. |
 Все поэты — безумцы (Роберт Бертон) Для новой рифмы Готовы тиф мы В стихах воспеть, И с ним возиться, И заразиться, И умереть! (Василий Князев, 1908) У поэта соперников нету – ни на улице и не в судьбе. И когда он кричит всему свету, это он не о вас – о себе. Руки тонкие к небу возносит, жизнь и силы по капле губя. Догорает, прощения просит: это он не за вас – за себя. Но когда достигает предела и душа отлетает во тьму... Поле пройдено. Сделано дело. Вам решать: для чего и кому. То ли мед, то ли горькая чаша, то ли адский огонь, то ли храм... Все, что было его, – нынче ваше. Все для вас. Посвящается вам. Булат Окуджава |
 Слагать стихи — удел поэтов, А я всего лишь рифомплёт, Хоть мною лирики воспеты, И весь трудящийся народ. Но не охоч до лестных арий, И до красивых громких слов, А те сердца, стихам что вняли, — Вот мой бесхитростный «улов». Слагаю, — как душе угодно, Взывая к Музам в тишине, Быть, может, — это дар природный, А может только снится мне. Вновь в темноте мерцают свечи, Желать я большего не мог : Для нашей с вами тёплой встречи, Ложится новый лёгкий слог.. |
 |
 Тихо тикают часы На картонном циферблате. Вязь из розочек в томате И зеленые усы. Возле раковины щель Вся набита прусаками, Под иконой ларь с дровами И двугорбая постель. Над постелью бывший шах, Рамки в ракушках и бусах,- В рамках - чучела в бурнусах И солдаты при часах. Чайник ноет и плюет. На окне обрывок книжки: "Фаршированные пышки", "Шведский яблочный компот". Пахнет мыльною водой, Старым салом и угаром. На полу пред самоваром Кот сидит как неживой. Пусто в кухне. "Тик" да "так". А за дверью на площадке Кто-то пьяненький и сладкий Ноет: "Дарья, четвер-так!" Саша Чёрный «Кухня», 1922 Cкрытый текст - |
... Сирано А, смерть курносая!… Смеешься надо мною?… Ты смотришь на мой нос!… Тебя я проучу!… Почтенье к моему мечу!… – Что говорите вы? Считаете смешною, Ненужной выходку мою? И сам я признаю, Что в бой вступать со смертью бесполезно. Передо мной уже раскрылась бездна. Но на врага идти, когда в руках успех, — Достойно труса лишь. Но кто передо мною? Вас сотни? Тысячи? Стоите вы стеною? Ага! Я узнаю вас всех! Вы, старые враги! Ты, ложь! Вы, предрассудки!… Ты, подлость! Вот тебе!… А, змеи клеветы! Вот вам! Чтоб я вам уступил? Оставьте шутки! А, глупость, страшный враг, вот, наконец, и ты! Я знаю, что меня сломает ваша сила, Я знаю, что меня ждет страшная могила, Вы одолеете меня, я сознаюсь… Но все-таки я бьюсь, я бьюсь, я бьюсь! А! Вы всe отняли! Вы все разбили грезы! Вы взяли лавры, взяли розы! Берите всe! Всe! Всe! Но все-таки с собой Кой– что я уношу, как прежде, горделивым, И незапятнанным, и чистым, и красивым, — Кой– что оставлено и мне еще судьбой. Сегодня вечером, да, да, в гостях у бога Я у лазурного остановлюсь порога И покажу ему тот знак, что был мне дан… Мой рыцарский султан. (Эдмон Ростан. Сирано де Бержерак. Пер. Щепкиной-Куперник) |
Как грустно, за окном гроза,
Стучит по нервам копытами. Под сердцем кольцами гюрза, Сверкает черными глазами. Из ран написанных стихов, Сочится кровь чернее тьмы. И в запахе твоих духов, Я чувствую приход зимы. Вот небо раскололо светом, И я ему подставил руки. И квант его погас ответом, В волне залившей сердце скуки. *** Твоё я имя назову, оно откликнется грозою тебя с собою позову, сбежишь щекой скупой слезою. Солёный вкус твоей слезы, В губах своих я растворю И бурю пережив грозы Себя тебе я подарю! |
275 лет со дня рождения Иоганна Вольфганга Гете
Творец великих вдохновений В пучину капля с вышины упала. Ходили волны, ветер выл. Но бог, узрев смиренной веры пыл, Дал капле твердость высшего закала. Ее в себя ракушка приняла, И вот в венце властителя державы, Признаньем доблести и славы, Блестит жемчужина, прекрасна и светла. 28 августа – 275 лет со дня рождения Иоганна Вольфганга Гете (1749-1832) - – гениальный немецкий поэт, философ, мыслитель, учёный-энциклопедист естествоиспытатель, государственный деятель, театральный драматург, режиссёр и критик.  Иоганн Вольфганг фон Гёте родился 28 августа 1749 года в Франкфурте на Майне. Отец его был юристом, мать знатной дворянкой. С 1756 по 1758 год мальчик ходил в общественную школу, а затем перешёл на домашнее обучение. Гёте изучал иностранные языки, естественные науки и увлекался рисованием. Занятия французским, греческим, английским, латинским помогли юному Гёте сочинить стихотворение роман о братьях и сестрах, которые посылают друг другу, письма на разных языках. Когда юноше исполнилось шестнадцать лет, он стал студентом Университета Лейпцига, на юридическом факультете. Гете является величайшим и самым влиятельным поэтом на немецком языке, его творчество оказало глубокое и широкое влияние на западную литературную, политическую и философскую мысль с конца XVIII века до наших дней. Среди его работ — пьесы, поэзия, литература и эстетическая критика, а также трактаты по ботанике, анатомии и цвету. Немецкий философ Артур Шопенгауэр назвал «Годы учения Вильгельма Мейстера» одним из четырех величайших романов, когда-либо написанных. Стихи Гёте были положены на музыку многими композиторами, включая Моцарта, Бетховена, Шуберта, Берлиоза, Листа, Вагнера и Малера. Горные вершины Спят во тьме ночной; Тихие долины Полны свежей мглой; Не пылит дорога, Не дрожат листы… Подожди немного, Отдохнешь и ты. 1840 г. Пер. М. Лермонтов Сердце, сердце, что случилось, Что смутило жизнь твою? Жизнью новой ты забилось, Я тебя не узнаю. Все прошло, чем ты пылало, Что любило и желало, Весь покой, любовь к труду, - Как попало ты в беду? Беспредельной, мощной силой Этой юной красоты, Этой женственностью милой Пленено до гроба ты. И возможна ли измена? Как бежать, уйти из плена, Волю, крылья обрести? К ней приводят все пути. Ах, смотрите, ах, спасите, - Вкруг плутовки, сам не свой, На чудесной, тонкой нити Я пляшу, едва живой. Жить в плену, в волшебной клетке, Быть под башмачком кокетки, - Как такой позор снести? Ах, пусти, любовь, пусти! Пер. В.Левика. Душа мира Рассейтесь вы везде под небосклоном, Святой покинув пир, Несите жизнь, прорвавшись к дальним зонам, И наполняйте мир! Вы божьим сном парите меж звездами, Где без конца простор, И средь пространств, усеянных лучами, Блестит ваш дружный хор. Несетесь вы, всесильные кометы, Чтоб в высях потонуть, И в лабиринт, где солнце и планеты, Врезается ваш путь. К бесформенным образованьям льнете, Играя и творя, Все сущее в размеренном полете Навек животворя. Вы в воздухе подвижном ткете щедро Изменчивый убор, И камню вы, в его проникнув недра, Даете твердость форм. И рвется все в божественной отваге Себя перерасти; В пылинке - жизнь, и зыбь бесплодной влаги Готова зацвести. И мчитесь вы, любовью вытесняя Сырого мрака чад; В красе разнообразной дали рая Уж рдеют и горят. Чтоб видеть свет, уже снует на воле Всех тварей пестрота; Вы в восхищенье на счастливом поле, Как первая чета. И гасит пламя безграничной жажды Любви взаимной взгляд. Пусть жизнь от целого приемлет каждый И вновь - к нему назад. 1802 г. Перевод С. Соловьёва К месяцу Зыбким светом облекла Долы и кусты, В мир забвенья унесла Чувства и мечты. Успокоила во мне Дум смятенных рой, Верным другом в вышине Встала надо мной. Эхо жизни прожитой Вновь тревожит грудь, Меж весельем и тоской Одинок мой путь. О, шуми, шуми, вода! Буду ль счастлив вновь? Все исчезло без следа - Радость и любовь. Самым лучшим я владел, Но бегут года. Горек, сердце, твой удел - Жить в былом всегда. О вода, шуми и пой В тишине полей. Слей певучий говор твой С песнею моей, - По-осеннему ль черна, Бурно мчишься ты, По-весеннему ль ясна, И поишь цветы. Счастлив, кто бежал людей, Злобы не тая, Кто обрел в кругу друзей Радость бытия! Все, о чем мы в вихре дум И не вспомним днем, Наполняет праздный ум В сумраке ночном. 1777 г. Пер. В.Левика Свидание и разлука Душа в огне, нет силы боле, Скорей в седло и на простор! Уж вечер плыл, лаская поле, Висела ночь у края гор. Уже стоял, одетый мраком, Огромный дуб, встречая нас; И тьма, гнездясь по буеракам, Смотрела сотней черных глаз. Исполнен сладостной печали, Светился в тучах лик луны, Крылами ветры помавали, Зловещих шорохов полны. Толпою чудищ ночь глядела, Но сердце пело, несся конь, Какая жизнь во мне кипела, Какой во мне пылал огонь! В моих мечтах лишь ты носилась, Твой взор так сладостно горел, Что вся душа к тебе стремилась И каждый вздох к тебе летел. И вот конец моей дороги, И ты, овеяна весной, Опять со мной! Со мной! О боги! Чем заслужил я рай земной? Но — ах!— лишь утро засияло, Угасли милые черты. О, как меня ты целовала, С какой тоской смотрела ты! Я встал, душа рвалась на части, И ты одна осталась вновь... И все ж любить — какое счастье! Какой восторг — твоя любовь! Пер. Н.Заболоцкого |
Полежаев Александр Иванович
Александр Иванович Полежаев – поэт-бунтарь.
Трудно найти в поэзии российской поэта с более трагичной судьбой, чем у Полежаева.  Не случайно его имя было поставлено Горьким в один ряд с такими жертвами царизма, как Рылеев и Шевченко, Лермонтов и Герцен. Вся жизнь Полежаева – это перечень лишений и страданий, унижения и несправедливости. Он прожил всего 34 года. Но тяжестей, невзгод, горя и бед, выпавших на его долю, хватило бы и на десять жизней. Родился Александр Иванович Полежаев 30 августа 1804 года в селе Рузаевка. Он был незаконным сыном помещика Леонтия Николаевича Струйского и дворовой девушки Аграфены Ивановны Федоровой, которая после рождения Саши была выдана замуж в Саранск за мещанина Ивана Полежаева. Сиротское детство (мать Полежаева умерла, когда ему было шесть лет) омрачило всю дальнейшую жизнь Полежаева. С ранних лет он видел тяжелую жизнь и полу каторжный труд крепостных, жестокие расправы над ними помещиков-самодуров. Вполне понятно, что в душе будущего поэта зрели ростки гнева, протеста против угнетения, стремление к свободе, жажда справедливости. В 1825 году он создает поэму «Сашка», в которой явно видны идеи декабристов. Герой поэмы – студент самых передовых взглядов, презирающий лесть, ханжество, любящий свободу и мечтающий о лучшем будущем своей родины. Полежаев с гневом и возмущением пишет в поэме о сословном неравенстве, о том, что богатство и знатность, а не способности и одаренность открывают двери в университет. Поэт выражает уверенность, что настанет время, когда «презренные палачи» будут свергнуты. Царь Николай I был взбешен и повелел определить Полежаева унтер-офицером в Бутырский пехотный полк. Полежаев написал много замечательных песен: «Сарафанчик», «Ахалук», «Цыганка», «У меня ль молодца», «Окно», «Долго ль будет вам без умолку идти», «Там на небе высоко», «Узник», ставших впоследствии народными; В.Г. Белинский называл их прекрасными. Для создания своих песен поэт обращался к устному народному творчеству и черпал из него драгоценные образы и напевы. Умер поэт 16 января 1838 года. Но не умерла его поэзия. Стихи дошли до нас, сохранив бунтарскую душу поэта, его гордое стремление к свободе и независимости, его горячую любовь к Родине. Черные глаза О грустно мне!.. Вся жизнь моя — гроза! Наскучил я обителью земною! Зачем же вы горите предо мною, как райские лучи пред сатаною, Вы — черные волшебные глаза? Увы! давно печален, равнодушен, Я привыкал к лихой моей судьбе, неистовый, безжалостный к себе, Презрел ее в отчаянной борьбе и гордо был несчастию послушен!.. Старинный раб мучительных страстей, я испытал их бремя роковое; И буйный дух и сердце огневое — я всё убил в обманчивом покое, Как лютый враг покоя и людей! В моей тоске, в неволе безотрадной Я не страдал, как робкая жена: меня несла противная волна, Несла на смерть — и гибель не страшна казалась мне в пучине беспощадной. И мрак небес, и гром, и черный вал любил встречать я с думою суровой, И свисту бурь, под молнией багровой, внимать, как муж отважный и готовый Испить до дна губительный фиал. И, погрузясь в преступные сомненья О цели бытия, судьбу кляня, я трепетал, чтоб истина меня, Как яркий луч, внезапно осеня, не извлекла из тьмы ожесточенья. Мне страшен был великий переходоОт дерзких дум до света провиденья; Я избегал невинного творенья, которое б могло, из сожаленья, Моей душе дать выспренний полет. И вдруг оно, как ангел благодатный... О нет! как дух карающий и злой, светлее дня, явилось предо мной С улыбкой роз, пылающих весной на мураве долины ароматной. Явилось... всё исчезло для меня: я позабыл в мучительной невзгоде Мою любовь и ненависть к природе, безумный пыл к утраченной свободе И всё, чем жил, дышал доселе я... в ее очах алмазных и приветных Увидел я с невольным торжеством земной эдем!.. Как будто существом Других миров, как будто божеством исполнен был в мечтаниях заветных. И дева-рай, и дева-красота лила мне в грудь невыразимым взором Невинную любовь с таинственным укором, и пела в ней душа небесным хором: «Люби меня... и в очи и в уста, лобзай меня, певец осиротелый, Как мотылек лилею поутру! Люби меня, как милую сестру, снова я и к небу и к добру направлю твой рассудок омертвелый!» И этот звук разгаданных речей, и эта песнь души ее прекрасной, В восторге чувств и неги сладострастной, гремели в ней, волшебнице опасной, Сверкали в зеркале ее очей!..напрасно я мой гений горделивый, Мой злобный рок на помощь призывал: со мною он как друг изнемогал, Как слабый враг пред мощным трепетал: и я в цепях пред девою стыдливой. В цепях!.. Творец!.. Бессильное дитя играет мной по воле безотчетной, Казнит меня с улыбкой беззаботной, и я, как раб, влачусь за ним охотно, Всю жизнь мою страданью посвятя!.. Но кто она, прелестное созданье? Кому любви беспечной и живой приносит дар, быть может, роковой? Увы! где тот, кто девы молодой вопьет в себя невинное дыханье?.. Гроза и гром!.. Ужель мои уста произнесут убийственное слово? Ужели всё в подсолнечной готово лишить меня прекрасного земного?.. Так! я лишен, лишен — и навсегда!.. Кто видел терн колючий и бесплодный И рядом с ним роскошный виноград? Когда ж и где равно их оценят И на одной гряде соединят? Цветет ли мирт в Лапландии холодной? Вот жребий мой! Благие небеса! Быть может, я достоин наказанья; Но я с душой — могу ли без роптанья сносить мои жестокие страданья? Забуду ль вас,— о черные глаза? Забуду ль те бесценные мгновенья, Когда с тобой как друг, наедине, как нежный друг, при солнце и луне Я заводил беседы в тишине и изнывал в тоске, без утешенья! Когда между развалин и гробов блуждали мы с унылыми мечтами, И вечный сон над мирными крестами, и смерть, и жизнь летали перед нами, И я искал покоя мертвецов,— тогда одной рассеянною думой Питали мы знакомые сердца... о, как близка могила от венца! И что любовь — не прах ли мертвеца?.. И я склонял к могилам взор угрюмый. И ты, бледна, с потупленной главой, следила ход мой, быстрый и неровный: Ты шла за мной, под тению дубровной была со мной... и я наш мир духовный Не променял на счастливый земной... и сколько раз над нежной Элоизой Я находил прекрасную в слезах, иль, затая дыханье на устах, Во тьме ночной стерег ее в волнах, где иногда, под сумрачною ризой, Бела, как снег, волшебные красы она струям зеркальным предавала, А между тем стыдливо обнажала и грудь и стан, и ветром развевало И флер ее и черные власы... смертельный яд любви неотразимой Меня терзал и медленно губил; мне снова мир, как прежде, опостыл... Быть может... нет! мой час уже пробил, ужасный час, ничем не отвратимый! Зачем гневить безумно небеса? Ее уж нет!.. Она цветет и ныне... Но где?.. Для чьей цветет она гордыни? Чей фимиам курится для богини?.. Скажите мне,— о черные глаза! |
 КТО ЗДЕСЬ БЛАЖЕН Блажен, кто в жизни сей, средь вечного волненья, Средь мелочных забот вседневной суеты, Себе духовное воздвиг уединенье И освежает в нем и сердце и мечты! Блажен, кто к умственным занятиям привыкнул, Кто созерцание и думу полюбил; В ком самобытный жар, в ком мысли луч возникнул, Кто ими даль, и тьму, и мир весь озарил! Блажен, кто сердцем жить умеет и желает, Кто живо чувствует, в ком благодать сильна, Кто песнь, мольбу, восторг и слезы понимает, Кому к прекрасному святая страсть дана! Блажен!.. О! как блажен, кто любит безмятежно Немногих, дорогих... и с ними делит день, И ими окружен... чей взор встречает нежно Всегда, везде, во всем их отблеск или тень! Блажен, стократ блажен, чей мирный кров вмещает Всех сердца избранных в счастливой тесноте, Кто милых имена все вместе поминает Единою мольбой, безгрешно, в правоте! Но больно той душе, но горе тем созданьям, Кто по стезям мирским вдали должны ловить Следы заветные,- кто с страхом и страданьем В разлуке суждены полжизни проводить! Чье сердце на клочки изорвано судьбою, Разбросано порознь,- кто любит здесь и там!.. Неполно счастье их, не знать им ввек покоя, Волненье их удел... о! горе тем душам! Евдокия Петровна Ростопчина 1842 год.  Бетховен. Увертюра "Эгмонт" |
Дом восходящего солнца.
 Никак не могу я понять и принять Мир рухнул, когда ты ушла. И как же мне быть, где силы мне взять, Что б день хоть прожить без тебя. Можно ли солнце вернуть в пути вспять, И чувства в груди возродить. И можно ли снова как в прошлом опять, К вершинам с тобой восходить. Забыть обиды и радость познать, И солнце глазами зажечь. Да так чтобы тень былого прогнать, И то, что вернулось сберечь! А утром у дома, где солнце встаёт, День улыбкой твоей расцветёт, Она на меня своё солнце прольет, И сердце к вершине взойдёт.  |
 Oceнь – вpeмя мeчтaть и cмoтpeть paзнoцвeтныe cны, Зaпивaть xoлoдa caмым лyчшим жacминoвым чaeм. He иcпытывaть cплин или лoжнoe чyвcтвo вины Oт тoгo, чтo дoжди нy ниcкoлeчкo нe oгopчaют! Oceнь – вpeмя зoнтoв, чтo дaвнo зacтoялиcь в yглy. Bpeмя нoвыx плaщeй и caпoг в paзнoцвeтнyю клeткy — Чтoбы личнo yзнaть глyбинy и кoличecтвo лyж, A нe гpycтнo вздыxaть и cкyчaть пo yшeдшeмy лeтy. Oceнь – вpeмя cтиxoв c нeизбeжным нaличиeм фpaз Oб yнылoй пope, лиcтoпaдe, кaпpизax пoгoды… Oceнь – пoвoд пoдyмaть, пoчyвcтвoвaть «здecь» и «ceйчac», И, кoнeчнo, любить вoпpeки вceм зaкoнaм пpиpoды! Eвгeния Шapoвa |
Михаил Юрьевич Лермонтов 210 лет со дня рождения
Не трогайте ее,– зловещей сей цевницы2!..
Она губительна... Она вам смерть дает!.. Как семимужняя библейская вдовица3, На избранных своих она грозу зовет!.. Не просто, не в тиши, не мирною кончиной, Но преждевременно, противника рукой – Поэты русские свершают жребий свой, Не кончив песни лебединой!..  Михаил Юрьевич Лермонтов (15 октября 1814 – 27 июля 1841) - поэт, писатель, художник. Потомок выходца из Шотландии Георга Лермонта, взятого в плен при осаде крепости Белой в начале XVII в. Родился в Москве. Сын помещика, капитана Юрия Петровича Лермонтова и Марии Михайловны, урожденной Арсеньевой. М.Ю. Лермонтов — автор около 400 стихотворений, 30 поэм, среди которых «Демон», «Мцыри». Его перу принадлежат драма «Маскарад», прозаические произведения «Герой нашего времени», «Княгиня Лиговская» и др. Михаил Юрьевич Лермонтов – удивительное
явление в мировой литературе. Он погиб, не дожив до 27 лет, но успел создать шедевры, которые дали ему право войти в число великих писателей и поэтов «И через всю жизнь проносим мы в душе образ этого человека – грустного, строгого, нежного, властного, скромного, смелого, благородного, язвительного, мечтательного, насмешливого, застенчивого, наделенного могучими страстями и волей, и проницательным беспощадным умом. Поэта гениального и так рано погибшего. Бессмертного и навсегда молодого», - литературовед Ираклий Андроников. На дорогу Михаилу Юрьевичу Лермонтову Tu lascerai ogni cosa diletta Piu caramente. Dante. "Divina Commedia" {*} Есть длинный, скучный, трудный путь... К горам ведет он, в край далекий; Там сердцу в скорби одинокой Нет где пристать, где отдохнуть! Там к жизни дикой, к жизни странной Поэт наш должен привыкать И песнь и думу забывать Под шум войны, в тревоге бранной! Там блеск штыков и звук мечей Ему заменят вдохновенье, Любви и света обольщенья И мирный круг его друзей. Ему - поклоннику живому И богомольцу красоты - Там нет кумира для мечты, В отраде сердцу молодому! Ни женский взор, ни женский ум Его лелеять там не станут; Без счастья дни его увянут... Он будет мрачен и угрюм! Но есть заступница родная С заслугою преклонных лет,- Она ему конец всех бед У неба вымолит, рыдая. Но заняты радушно им Сердец приязненных желанья,- И минет срок его изгнанья, И он вернется невредим! Евдокия Ростопчина 27 марта 1841, Петербург * Ты бросишь все, столь нежно любимое. Данте. "Божественная комедия"(итал.) На смерть Лермонтова Не призывай небесных вдохновений На высь чела, венчанного звездой; Не заводи высоких песнопений, О юноша, пред суетной толпой. Коль грудь твою огонь небес объемлет И гением чело твое светло, - Ты берегись: безумный рок не дремлет И шлет свинец на светлое чело. О, горький век! Мы, видно, заслужили, И по грехам нам, видно, суждено, Чтоб мы теперь так рано хоронили Всё, что для дум прекрасных рождено. Наш хладный век прекрасного не любит, Ненужного корыстному уму, Бессмысленно и самохвально губит Его сосуд - и все равно ему: Что чудный день померкнул на рассвете, Что смят грозой роскошный мотылек, Увяла роза в пламенном расцвете, Застыл в горах зачавшийся поток; Иль что орла стрелой пронзили люди, Когда младой к светилу дня летел; Иль что поэт, зажавши рану груди, Бледнея пал - и песни не допел. Степан Шевырёв Нашим будущим поэтам A quio servent vos vers de flamme et de lumiere? A fair quelque jour reluire vos tombeaux? M-me Anais Segalas1 Не трогайте ее,– зловещей сей цевницы2!.. Она губительна... Она вам смерть дает!.. Как семимужняя библейская вдовица3, На избранных своих она грозу зовет!.. Не просто, не в тиши, не мирною кончиной, Но преждевременно, противника рукой – Поэты русские свершают жребий свой, Не кончив песни лебединой!.. Есть где-то дерево, на дальних островах, За океанами, где вечным зноем пышет Экватор пламенный, где в вековых лесах, В растеньях, в воздухе и в бессловесных дышит Всесильный, острый яд,– и горе пришлецу, Когда под деревом он ищет, утомленный, И отдых и покой! Сном смерти усыпленный, Он близок к своему концу... Он не отторгнется от места рокового, Не встанет... не уйдет... ему спасенья нет!.. Убийца-дерево не выпустит живого Из-под ветвей своих!.. Так точно, о поэт, И слава хищная неверным упоеньем Тебя предательски издалека манит! Но ты не соблазнись,– беги!.. она дарит Одним кровавым разрушеньем! Смотри: существенный, торгующий наш век, Столь положительный, насмешливый, холодный, Поэзии, певцам и песням их изрек, Зевая, приговор вражды неблагородной. Он без внимания к рассказам и мечтам, Он не сочувствует высоким вдохновеньям,– Но зависть знает он... и мстит своим гоненьем Венчанным лавром головам!.. Евдокия Ростопчина 1841 год Примечание. Стихотворение написано под впечатлением известия о гибели Лермонтова  |
| Часовой пояс GMT +3, время: 01:38. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2025, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co