|
Марк Бернес - «Песенка фронтового шофёра» (Композитор - А. Рассин, слова -Б. Фомин) Чеpез гоpы pеки и долины Сквозь пуpгу огонь и чеpный дым Мы вели машины объезжая мины По путям-доpогам фpонтовым Эх путь-доpожка фpонтовая Hе стpашна нам бомбежка любая А помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела А помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела Путь для нас к Беpлину между пpочим Был дpузья не легок и не скоp Шли мы дни и ночи тpудно было очень Hо баpанку не бpосал шофеp Эх путь-доpожка фpонтовая Hе стpашна нам бомбежка любая А помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела А помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела Может быть отдельным штатским лицам Эта песня малость невдомек Мы ж не позабудем где бы жить ни будем Фpонтовых изъезженных доpог Эх путь-доpожка фpонтовая Hе стpашна нам бомбежка любая А помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела А помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела Эх путь-доpожка фpонтовая Hе стpашна нам бомбежка любая A помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела A помиpать нам pановато Есть у нас еще дома дела. |
|
|
Марк Бернес - «Полевая почта»
Когда в кругу друзей мы вспоминаем О годах нашей жизни боевой, Один из первых тостов поднимаем Мы за здоровье почты полевой. Пусть хлещет дождь, окопы заливая, На всей земле сухого места нет — Когда приходит почта полевая Солдат теплом далёким обогрет. Кто был на фронте, на переднем крае, Тот оправдает и поймёт бойца, Который, смерть и пули презирая, Готов плясать при виде письмеца. Морозом и жарою опалённый Четыре года шёл войной боец, А следом фронтовые почтальоны Несли приветы от родных сердец. В селе далёком плачет Мать от счастья, Узнав, что сын здоровый и живой. Ей эту весть сквозь битвы и ненастья Приносит треугольник полевой. Бегут года, но мы не забываем О верном друге жизни фронтовой И тост, друзья, с любовью поднимаем Мы за здоровье почты полевой. Что такое Полевая почта: Полевая почта — вид почтового обслуживания в войсковых частях в мирное время, организованного вместо почтовой связи через обычные государственные почтовые ведомства. Разновидностью полевой почты является военно-полевая почта — почтовая связь, устанавливаемая в действующей армии в условиях ведения военных действий. По другой классификации, полевая почта предназначена для пересылки писем в действующую армию, а в мирное время организуют солдатскую почту. Обычно эта пересылка осуществляется бесплатно; иногда могут издаваться специальные марки полевой и солдатской почты. |
9 Мая! День Победы!
Великий праздник, День Победы, Никто не вправе позабыть. Нам мир отвоевали деды, И мы должны его хранить! *** *** |
|
|
С Днём Победы!
|
С Днём Победы, друзья!
|
Нет в России семьи такой, Где б не памятен был свой герой... С днём Победы! |
Баллада о герое От Победы, от этой Победы В горле сбит непроглоченный ком; Кружат по небу лебеди-деды, Мы им машем заветным флажком; Мы сжимаем протертые фото, Не смыкаем восторженных глаз; В этих снимках нам видится кто-то, Кто цельней и разумнее нас… Эти фото в ладони сжимая, Мы летим, оперившись едва; Мы растём из девятого мая, Как из почвы лесная трава; И, в душе охраняя героя, Прорастаем мы в новую жизнь, Как из веры во что-то святое, Без которой нельзя обойтись. Ольга Ершова Баллада о герое - Егор Бероев |
Бессмертный полк шагает по планете, В честь тех, кто за неё всегда в ответе. Прохожие бросают им цветы, Сердца их благодарностью полны. Чтят память их и взрослые и дети, За то, что существует мир на свете. За то, что есть аллеи красоты И дружбы сохраняются мосты. Увенчан славой этот день Победы, Спасибо за него, отцы и деды. Не зря гордится теми вся страна, Кто заслужил медали и ордена. |
Мы помним всё, и память в нас Несокрушима и надёжна. Мы помним каждый день и час, Порой поверить в это сложно. Но помним. Памятью живём, Хоть с каждым годом нас всё меньше, Но память мы передаём – В воспоминаньях о прошедшем. Не говорим о том, как жить, А говорим, как сами жили, Как жизнь пытались изменить, Как мы встречались, как дружили. Не учим жить, учитель наш Наверно, было просто время, А не конкретный персонаж, В нём все поступки и стремленья. В нём жизни дедов и отцов, Их судьбы, будто книг страницы, Их жизни – летопись без слов, Как птичьих стаек вереницы… Мы помним каждого из тех, Кто отдал жизни за победу, Мы помним каждого и всех, Спасибо Вам, отцы и деды! Мы помним, памятью сильны, И каждый день сильнее будем, Жива в нас память той войны, И вряд ли мы её забудем. |
Дед Агван
Я не видал родных дедов, И видеть мог едва ли: Все до рождения моего Они поумирали. Но я не обделён судьбой, Я всё равно счастливый. Был рядом дед, пусть не родной, Но горячо любимый. Он был нерусский - из армян, С деревни, из народа - Агван Тиграныч Григорян, Двадцать шестого года. Он был герой и ветеран - Такой, что прямо с книжки - Для всех. А я ему кидал За шиворот ледышки. Я про войну всё с детства знал - Ведь дед, без всякой лажи, Мне каждый день преподавал С тарелкой манной каши. Всё было так: он мирно пас Овец у Арарата. И вдруг взяла пошла на нас Немецкая армада, Чтобы ни русских, ни армян Здесь не было в природе, Но тут подъехал дед Агван, И он был резко против. Подъехал, правда, не один… Стекались, словно реки, Туда и тысячи грузин, Казахи и узбеки… Разноязыкою толпой Они в окопы сели. И в тех окопах всей гурьбой Мгновенно обрусели. Вместо овец на этот раз Другие были звери. И дед в прицел свой «Тигра» пас, крутил хвоста «Пантере»… По-русски с ним общенье шло Сперва не идеально, Но фразу «Башню сорвало» Он понимал – буквально. Я с дедом мог тарелки три Съедать той самой каши, Внимая, как они пошли На Запад пешим маршем. И, как всегда, в который раз В итоге накидали… А дальше шёл такой рассказ, Как в слёзном сериале: «Берлин. Апрель. Земля дрожит. Снаряды, пули – градом…» И дед по улице бежит С трофейным автоматом. Кругом - разбитые дома, Как гор кавказских гребни. С собой у деда пять гранат, Вдруг глядь : на куче щебня Лежит, скулит от страшных ран, Один, как щепка в шторме, Такой же, как и он, пацан, Но лишь в немецкой форме. И тычет деду на окно, Руками объясняет, Что он у дома своего Лежит и помирает. Что там родители его, Что он берлинский, местный, Его войною домело До своего подъезда. И дед поверх своих поклаж Хоть был не сильный самый, Взвалил его, и на этаж - Туда, где папа с мамой, Где взрывом балку повело, Где теплится лампада: «Встречайте, фрау, своего Немецкого солдата»… Дед, говоря про этот миг, Вдруг сразу изменялся: Про страшный материнский крик, Про то, как там остался. Как в кухне, где горел шандал, Воды ему нагрели, Как с грязью ненависть смывал За годы и недели, Как спал на белых простынях Среди войны и ада И видел сны о мирных днях В долине Арарата. Как утром снова он пошёл К победной близкой дате, Услышав сзади «Danke schon», Ответив им «Прощайте»… Тут я перебивал всегда, Дослушивал едва ли: «Дедуня, что за ерунда? Давай, как вы стреляли! Давай, как ты горел в огне, Чуть не погиб на мине…» - Неинтересно было мне Про простыни в Берлине. Но дед чего-то замолкал, Шёл за добавкой каши И кашу снова в рот толкал, Чтоб стал быстрей я старше… Его уж нет, а я большой. И вдруг я докумекал: В тот день был самый главный бой За звание человека. Игорь Растеряев |
Часовой пояс GMT +3, время: 21:52. |
vBulletin v3.0.1, Copyright ©2000-2024, Jelsoft Enterprises Ltd.
Русский перевод: zCarot, Vovan & Co