Поэзия – тайна соединившихся слов

И чем дольше на свете живем,
Тем мы к истине ближе жестокой:
Одиночество страшно вдвоем,
Легче попросту быть одинокой…
Юлия Друнина



.

Осеннее одиночество

Опять тоска - ее Высочество...
Мне все не те, не хороши,
На плечи давит одиночество,
И нет лекарства для души.

Лишенная последней воли,
Крадется осень неспеша,
И вновь сжимается от боли,
Моя опустошенная душа.

Прикован взгляд к календарю,
Я вновь даю обет молчания….
Сама себя от зла заговорю,
Заговорю от боли и отчаянья.

Не спит тоска - ее Высочество,
Седым туманом заползает в душу…
Растерзана осенним одиночеством,
Я все-таки обета не нарушу.

автор: Любовь Медведева

Такой стремительный поток,
Обрушился внезапно.
То новый осени виток,
Прессует поэтапно.
И разве можно рассмотреть,
Тебя сквозь лик дождя?
И сердце некому согреть,
Из дома выходя.
А может мне остаться дома,
Прислушаться к потоку.
В листах осеннего альбома,
Найти отсчёт истоку.
И лбом пылающим прижаться,
К холодному стеклу.
От слов обиды воздержаться,
И не поддаться злу.
И может счастье усмехнётся,
И сквозь стенУ воды.
Твой облик нежно улыбнётся,
Отринув миг вражды.

За окном осень, дождь поливает , по прогнозу на целый день обещают ,да не верю ,да и ни столь это важно , Прелесть моя хоть далеко от меня , но я рядом с тобою Дорогая ,ты не грусти , я скоро приеду, нашел для тебя про нас эти строки .Как эту осень я продлить хочу!
Она, как будто, к нам пришла из сказки:
И каждый клён, наряженный в парчу,
И каждый кустик осенью обласкан.
И листья на дорогах, как ковёр,
Великолепный, разноцветный, яркий,
Его я помню с самых ранних пор,
Такой приятный, мягкий и не маркий.
На нём детьми играли во дворе,
И в листья зарывались с головою,
Так мало надо было детворе,
Чтоб быть весь день счастливыми собою.
Прошло то время, но, как и тогда,
Так хочется порой упасть на листья,
То ощущенье в сердце навсегда,
И долго будет нам ночами сниться.
Так жаль, что время юности ушло,
Так жаль, что ничего не повторится,
Пусть листопад из детства, что прошло
Во сне однажды снова возвратится.
я думаю о тебе скучаю , как тебя мне не хватает, обнимаю тебя !!!!

В ресторанах злых и сонных
Шикарный вечер догорал.
В глазах давно опустошённых
Сверкал недопитый бокал,
А на эстраде утомлённой,
Кружась над чёрною ногой,
Был бой зрачков в неё влюблённых,
Влюблённых в тихое тангО.
И извиваясь телом голубым,
Она танцует полупьяная
(Скрипач и плач трубы),
Забавно-ресторанная.
Пьянеет музыка печальных скрипок,
Мерцанье ламп надменно и легко.
И подают сверкающий напиток
Нежнейших ног, обтянутых в трико.
Но лживых песен танец весел,
Уж не подняться с пышных кресел,
Пролив слезу.
Мы вечера плетём, как банты,
Где сладострастно дремлют франты,
В ночную синюю косу.
Кто в свирель кафешантанную
Зимним вечером поёт:
Об убийстве в ресторане
На краснеющем диване,
Где темнеет глаз кружок.
К ней, танцующей в тумане,
Он придёт - ревнивый Джо.
Он пронзит её кинжалом,
Платье тонкое распорет;
На лице своём усталом
Нарисует страсть и горе.
Танцовщица с умершими руками
Лежит под красным светом фонаря.
А он по-прежнему гуляет вечерами,
И с ним свинцовая заря.

Александр Введенский

Не то весна,
Не то слепая осень.
Не то сквозняк,
Не то не повезло.
Я вспомнил вдруг,
Что мне уж тридцать восемь.
Пора искать
Земное ремесло.

Пора припомнить,
Что земля поката,
Что люди спят
В постелях до зари,
Что по дворам
До самого заката
Идут в полет
Чужие сизари.

Пора грузить
Пожитки на телегу,
Пора проститься
С песенкой лихой,
Пора ночлег
Давно считать ночлегом
И хлебом — хлеб,
А песню — шелухой.

Пора Эсхила
Путать с Эмпедоклом,
Пора Джульетту
Путать с Мазина.
Мне тыща лет,
Романтика подохла,
Но нет, она
Танцует у окна.

Ведь по ночам
Ревут аккордеоны,
И джаз играет
В заревах ракет,
И по очам
Девчонок удивленных
Бредет мечта
О звездном языке.

Чтобы земля,
Как сад благословенный,
Произвела
Людей, а не скотов,
Чтоб шар земной
Помчался по вселенной,
Пугая звезды
Запахом цветов.

Я стану петь,
Ведь я же пел веками.
Не в этом дело.
Некуда спешить.
Мне только год,
Вода проточит камень,
А песню спеть
Не кубок осушить.

Михаил Анчаров

14 октября 98 лет со дня рождения

Какой прелестный день: октябрь - а словно лето!
С любовью солнышко на землю шлет лучи,
Они по-прежнему так страстно горячи,
В них столько нежного, бодрящего привета!
Но листья желтые - деревьев седина -
Усыпали в саду широкие аллеи...
Где песни громкие? Где летние затеи?
Прелестный, чудный день, но эта мысль одна,
Что вьюжная зима нежданно постучится
Рукой назойливой, быть может, завтра в дверь, -
Туманит светлый день, и в сердце скорбь теснится,
А ум твердит одно: обман! не верь, не верь!
Я чувствую, что жар опять меня объемлет,
Что сердце хочет их - забытых юных снов,
И бьется трепетно и чутко, жадно внемлет
Речам волнующим и звуку нежных слов.
И думается мне: моя весна вернулась -
И песни, и цветы, и ясны небеса...
Как прежде, сердце вновь от ласки встрепенулось,
Но мысль, что серебром покрылись волоса,
Что старость, может быть, костлявою рукою
Нежданно постучит с назойливостью в дверь, -
Туманит день души, и ум твердит с тоскою:
Весне возврата нет... обман! не верь, не верь!

Александр Круглов октябрь 1889 г.

Джеймс Ласт--Одинокий пастух

Мне нужен тот, кто, несмотря на беды,
Меня одну оставить не захочет.
Кто не запишет мою боль в победы,
Кто прочитает душу между строчек.

Мне нужен тот, кто искренне полюбит,
Кто понял жизнь, со мной шагает в ногу,
Кто за ошибки хмуро не осудит,
Заботой скрасит каждую тревогу.

Мне нужен тот, с кем хочется делиться
Печалью, радостью и всем, что я имею.
Мне нужен тот, кому смогу открыться,
Тот, от чьей силы просто онемею.

Мне нужен тот, кто истинно достоин,
Кого я буду чтить и уважать.
Мне нужен рыцарь, самый храбрый воин,
Чтоб наш союз собою защищать.

Мне нужен тот, на чьей большой груди,
Я осознаю: с ним я не боюсь!
Кому сказав однажды: «Уходи»,
В ответ услышу: «Нет, я остаюсь»...

© Патриция Мумладзе



Два облака не делают погоды,
И две слезы не делают дождя.
Надменный взгляд еще не знак породы,
И шляпа — часто шляпка у гвоздя.
Стремление не означает цели,
А два рубля --- еще не капитал.
Два выстрела не делают дуэли,
Две доблести — еще не идеал.
Две рюмки не смертельны для гуляки,
Два клоуна — еще не балаган,
Два выпада не означают драки,
Два поцелуя — даже не роман.
Как часто мы тревожимся напрасно,
И видим бурю там, где небо ясно.

Анна Ахматова

Александр Пушкин. "Няне"

"Подруга дней моих суровых,
Голубка дряхлая моя!
Одна в глуши лесов сосновых
Давно, давно ты ждешь меня.
Ты под окном своей светлицы
Горюешь, будто на часах,
И медлят поминутно спицы
В твоих наморщенных руках.

Глядишь в забытые вороты
На черный отдаленный путь:
Тоска, предчувствия, заботы
Теснят твою всечасно грудь.
То чудится тебе…"
1826 г.

«Я помню ночь на склоне ноября…»

М. Цветаева

Я помню ночь на склоне ноября.
Туман и дождь. При свете фонаря
Ваш нежный лик – сомнительный и странный,
По-диккенсовски – тусклый и туманный,
Знобящий грудь, как зимние моря…
– Ваш нежный лик при свете фонаря.

И ветер дул, и лестница вилась…
От Ваших губ не отрывая глаз,
Полусмеясь, свивая пальцы в узел,
Стояла я, как маленькая Муза,
Невинная – как самый поздний час…
И ветер дул и лестница вилась.

А на меня из-под усталых вежд
Струился сонм сомнительных надежд.
– Затронув губы, взор змеился мимо… –
Так серафим, томимый и хранимый
Таинственною святостью одежд,
Прельщает Мир – из-под усталых вежд.

Сегодня снова диккенсова ночь.
И тоже дождь, и так же не помочь
Ни мне, ни Вам, – и так же хлещут трубы,
И лестница летит… И те же губы…
И тот же шаг, уже спешащий прочь –
Туда – куда-то – в диккенсову ночь.

Поэт издать свой сборник смог.
Теперь не миновать успеха!
Он в бездну бросил лепесток -
И ждёт, прислушиваясь, эха.

Константин Ефетов

"Праздник разбитых фонарей" на первый взгляд странный, но смысл его в воспоминаниях, ушедших безвозвратно, но оставивших след не руин несостоявшегося счастья, а радости, и стало сокровищем навсегда хранящимся в памяти.
Я выбрала воспоминания о четырёх поэтах, о убийственно романтических плутах, безусловно, талантливых, за что и были они любимы. Мы изначально подразумевали, что продолжим нашу игру до той поры, пока будем черпать в ней вдохновение и удовольствие. Пройдёт время, и мы поставим точку. Возражений нет? Ведь воображаемый разрыв совсем не труден, как и воображаемая любовь.

И так, собственно сами Поэты.
Наслаждаемся праздником!!

♫ Eric Johnson - To Love You ♫

Последний понедельник ноября...
Моей любви прекрасные моменты;
И красное вино, и комплименты,
Оторванный листок календаря.
Мороз украсил инеем траву,
Разрисовал румянцем мои щёки.
Прощается ноябрь, подходят сроки.
Ах, как без ноября я проживу?
Последний понедельник ноября,
Прими мою прощальную улыбку.
Любовь я не считаю за ошибку,
Душевный опыт не исчезнет зря.

Людмила Воронова

Ты непременно найди меня в поле заснеженном,
Ты доползи до меня санитаркой, собакой, ужом.
Помнишь меня? Удалого, кудрявого, прежнего,
Как с перочинным ножом шёл на острый медвежий рожон?
Ты доползи. Отогрей на большом поцелуе настоянной водкою,
Вслух почитай мне беспечных святых жития.
Спрячь на груди. И прикинься совсем идиоткою,
Не понимающей, что доплываю сажени последние я.
Что ты нашепчешь, что было ещё не нашёптано?
Как приласкаешь, Психея? Как будешь кричать надо мной?
Крылья знакомого ангела мимо прохлопали -
Серые глазки, тату, рюкзачок за спиной.
В поле заснеженном, среди машин искорёженных,
Не ошибись, доползи до меня, до меня.
До - вниз лицом, до ненужного, до безнадёжного,
До - он упал возле ног вороного коня.
Пусть с тобой рядом оркестр ползёт симфонический,
С Шубертом, с Шуманом. Пусть Шостакович. Шопен.
Рожки луны завиваются в рог ионический,
Филармонический хор черноклювых камен.
Ну, наконец, загорелось зелёное «выключено».
Мышкин. Башмачкин. Живаго. Эсфирь. Мордехай.
Чётные жёлтые розы и стебли колючие.
Всё, дорогая. Теперь отдыхай. Отдыхай.

Вадим Жук

🍁 Diplo ~ Use Me Hearts feat Johnny Blue Skies & Dove Cameron 🍁

Вот и декабрь на пороге… Зима заявляет свои права, гонит осень прочь со свойственной ей жесткостью: холодом и снегопадом…
А ведь ещё недавно в садах и парках деревья да кустарники словно соревновались друг с другом, кто кого перещеголяет в яркости наряда.
Всё…Стоят теперь притихшие и одинаково голые, закончилось их осеннее дефиле!
А высокие ели смотрят с высоты своих прожитых лет, да усмехаются: «Ну что, утихомирились, выскочки?! Оставайтесь теперь в забвении до самой весны! А мы пока остатками вашей прежней роскоши свои веточки разукрасим!» И на самом деле, словно брошки, накололи на свои иголки рыжие сухие листья
Как бежит время! Кажется вот только вчера на этом самом месте взгляд отдыхал на яркой зелени, а сегодня здесь лишь съёжившиеся порыжевшие останки былого. Да и они на глазах исчезают под снежной крошкой…
Все как у людей… Только природе дана уникальная возможность проживать целую жизнь всего за один человеческий год, а потом возрождаться снова и снова. И она готова делится своей вековой мудростью.
Только и надо-то, что встречаться с ней почаще, смотреть, слушать, ощущать. А что делаем мы: изо дня в день проносимся мимо в вечной спешке неизвестно куда и неясно зачем…
Давайте же на минуту остановимся, посмотрим вокруг и прислушаемся… Слышите? Это они…тихие шаги уходящей вдаль осени...

Но вот Людмила вновь одна.
Не зная, что начать, она
К окну решетчату подходит,
И взор ее печально бродит
В пространстве пасмурной дали.
Всё мертво. Снежные равнины
Коврами яркими легли;
Стоят угрюмых гор вершины
В однообразной белизне
И дремлют в вечной тишине;
Кругом не видно дымной кровли,
Не видно путника в снегах,
И звонкий рог веселой ловли
В пустынных не трубит горах;
Лишь изредка с унылым свистом
Бунтует вихорь в поле чистом
И на краю седых небес
Качает обнаженный лес.

Пушкин А.С.
/Руслан и Людмила/

220 лет со дня рождения Фёдора Ивановича Тютчева

23 ноября (5 декабря) 1803-15 (27) июля 1873

Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовется, —
И нам сочувствие дается,
Как нам дается благодать…

1869 г.