lobo

Все хорошо, как будто: ты живой,
Не раненный, представленный к награде,
Но разве позабудешь этот бой,
На сложенной из мертвых баррикаде!

Огонь в упор, атаки без конца,
И под локтями - труп опорой зыбкой,
И взгляд остекленевших глаз бойца,
Уложенного навзничь по ошибке.

И лучший друг, с которым все вдвоем,
Делили только лет, с которым пели,
С последним неотправленным письмом,
Заложенным за отворот шинели.

Со всеми вместе в штабеле лежит,
В последний раз собой тебя спасая,
И ветер вместе с пулями свистит,
Поземкой белой мертвых заметая.

По каплям масло, словно слезы льет,
Разбитого орудия накатник,
И ствол склонил станковый пулемет,
Над мертвыми застывший, как стервятник.

А матери еще, надеясь ждут,
Им видеть ни к чему и знать не надо,
Как мы их сыновей погибших тут,
Чтоб устоять, сложил баррикадой.

Закон войны один во все века:
В живых остался ты не потому ли,
Что в этом поле, в этот день и час,
Нашли других с тобою рядом пули.

И, если до победы доживем,
Знать эти пули разминулись с нами,
Тогда в дома погибших мы придем,
И головы склоним пред матерями:

Простите нас, хоть нашей нет вины,
Что мы пришли живыми с поля боя,
Но возвратить нам не дано с войны,
Всех тех, кто пал, прикрывши нас собою.