Вижу пред собою лишь пустой экран,
А в груди бушует буря, ураган.
И курсор, мигая, ждёт уже давно.
Я сижу как пьяный и в глазах темно.
Так порой бывает: чувства, как река,
Вдаль тебя уносят и бурлят слегка.
Что там нас ожидает, ты не разберёшь.
Но плывёшь, стараешься и чего-то ждёшь.
Я пробовал писать уж в прозе и стихах,
Так всё было ясно в мыслях и во снах.
Рассказать хотел бы, чувства передать,
Но слова сплетаются, как на зло опять.
Что остаётся? Может, холст и кисти?
Уж час стою, а до сих пор он чистый.
Нет, живопись, наверно, это не моё.
Давай-ка, что сыграем иль споём.
Я ноты быстро подобрал, мелодию нашёл.
Вот только смысл до многих не дошёл.
Как всё исправить? В чём же здесь секрет?
Быть может чувства - миф? Не верю! Нет!