Поэзия! Ни стар, ни мал
Пугливей Нимфы не видал.
Кто бегал за тобой - плутал
Меж тем затисканных,
Любил тебя - но голодал
Средь яств изысканных.
О героическом башка
Болит у каждого дружка.
Здесь не тонка у них кишка,
Споют в охотку.
Так что ж им песня пастушка
Не лезет в глотку?
Работал Мильтон под Гомера,
Эсхил - Шекспирова химера,
Поп-коротышка для примера
Берёт Горация,
У Энн Барб?лд - Сапф? манера
И та же грация.
А кто поддержит Феокрита?
Далёк Вергилий от пиита.
У Попа рвань тафтой прикрыта.
Одёжка лезет,
(Но мелкотравчатая свита
Обноском грезит).
Так неужели, в самом деле,
Мы дань пастушеской свирели
Не отдадим? И неужели
Нет человека,
Что отвечал бы этой цели
Не хуже Грека?
По счастью, здесь такой найдётся.
Искать нам долго не придётся:
Пусть крепость Времени сдаётся
И пал Тамталлан, -
В столетьях эхом отзовётся
Твой гений, Аллан!
Ты девять Муз выводишь смело
Служить Шотландии умело.
И дремлют мирта и омела
В саду приречном,
И сладко плачет Филомела
О чём-то вечном!
Бегут с холмов твои речонки,
И все окрестные девчонки
Полощут в них свои юбчонки,
И чёрный дрозд
Пастушьей песне вторит звонко
До первых звёзд.
Твой селянин любви открыт.
Природа им руководит,
Которая чудотворит,
Смягчая твёрдых,
И, вызов бросив, покорит
И самых гордых!